Valer la pena

2010-08-15T10:39:00.000-07:00

Qué dice hoy, hoy, tiempo lacerado y cortes en el cuello, dentro, costuritas y la inmensidad de lo que, por alejado, se torna incógnito, mientras dura mente y corazón remiso, lo suyo hacen para sajar las heridas y distar los bordes.

Que el aire y el agua dulce puedan andar por la piel nueva y reunida.

Niños

2009-08-09T10:36:00.000-07:00

Trilce III

Las personas mayores
¿a qué hora volverán?
Da las seis el ciego Santiago,
y ya está muy oscuro.

Madre dijo que no demoraría.

Aguedita, Nativa, Miguel,
cuidado con ir por ahí, por donde
acaban de pasar gangueando sus memorias
dobladoras penas,
hacia el silencioso corral, y por donde
las gallinas que ya se están acostando todavía,
se han espantado tanto.
Mejor estemos aquí nomás.
Madre dijo que no demoraría.

Ya no tengamos pena. Vamos viendo
los barcos ¡el mío es más bonito de todos!
con los cuales jugamos todo el santo día,
sin pelearnos, como deber ser:
han quedado en el pozo de agua, listos,
fletados de dulces para mañana.

Aguardemos así sin más, obedientes y sin más
remedio, la vuelta, el desagravio
de los mayores siempre delanteros
dejándonos en casa a los pequeños,
como si también nosotros
no pudiésemos partir.

Aguedita, Nativa, Miguel?
Llamo, buswco al tanteo en la oscuridad.
No me vayan a haber dejado solo,
y el único recluso sea yo.

César Vallejo

25 de mayo

2009-05-25T10:09:00.000-07:00

La nostalgia ávida de patria

Vendrá la muerte

y tendrá tus ojos. Patria.

Aldo Oliva

Cuánta épica podrá desdecir

las multicolores luces de mentida felicidad

los sepulcros pintarrajeados

el agravio a la graciosa manito

a la pelota de trapo

a los andrajos revueltos

en la cama de papel

juntamente merodeando

manito, pelota, andrajo

barro, potrero y umbral

entreverados cachorros en las bolsas de arpillera

ifigenias, jesucristos, perritos a la perrera.

Gógol Bicentenario

2009-04-01T07:13:00.000-07:00

Николай Васильевич Гоголь

Nicolai Vasílievich Gógol, nació el 20 de marzo(según el calendario juliano que usaban entonces los rusos, o sea el primero de abril en el caledario gregoriano que usamos actualmente y que también se adotptó en Rusia a partir de la Revolución de 1917. Sus compatriotas lo consideraron un maestro. Pese al tiempo, y las traducciones, es, como todo clásico, un contemporáneo. Murió en Moscu el 21 de febretro (o sea 4 de marzo) de 1852.

De Relatos de San Petersburgo

La Avenida Nievski

Nicolai Gogol

No hay nada mejor, por lo menos para Petersburgo, que la perspectiva Nevski1. Ella allí lo significa todo. ¡Con qué esplendor refulge esta calle, ornato de nuestra capital!... Yo sé que ni el más mísero de sus habitantes cambiaría por todos los bienes del mundo la avenida Nievski... No sólo el hombre de veinticinco años, de magníficos bigotes y levita maravillosamente confeccionada, sino también aquel de cuya barbilla surgen pelos blancos y cuya cabeza está tan pulida como una fuente de plata, se siente entusiasmado de la perspectiva Nevski. ¡En cuanto a las damas!... ¡Oh!... Para las damas, la perspectiva Nevski es todavía más agradable. ¿Y para quién no es ésta agradable?... Apenas entra uno en ella percibe olor a paseo. Aunque vaya uno preocupado por algún asunto importante e indispensable, es seguro que al llegar a ella se olvidan todos los asuntos.

Éste es el único lugar donde la gente se exhibe, sin sentirse acuciada por la necesidad o el interés comercial que abraza a todo Petersburgo. Diríase que el hombre que se encuentra en la avenida Nievski es menos egoísta que el de Morskaia, Gorojovaia, Liteinaia, Meschanskaia y demás calles, en las que la avaricia, el afán de lucro y la necesidad aparecen impresos en los rostros de los peatones y de los que la atraviesan al vuelo de sus berlinas u otros carruajes. La perspectiva Nevski es la principal vía de comunicación de Petersburgo; aquí el habitante del distrito de Petersburgski o de Viborgski, que desde hace años no visitaba a su amigo residente en Peski o en Moskovskaia Sastava, puede estar seguro de que lo encontrará sin falta. Ninguna guía ciudadana ni ninguna oficina de información podrían suministrar noticias tan exactas como puede hacerlo la avenida Nievski. ¡Oh, todopoderosa perspectiva Nevski!... ¡Única distracción del humilde en su paseo por Petersburgo! ¡Con qué pulcritud están barridas sus aceras y..., Dios mío..., cuántos pies han dejado en ellas sus huellas! La torpe bota del soldado retirado, bajo cuyo peso parece agrietarse el mismo granito; el zapatito diminuto y ligero como el humo de la joven dama, que vuelve su cabecita hacia los resplandecientes escaparates de los almacenes, como el girasol hacia el sol; el retumbante sable del teniente lleno de esperanzas que las araña al pasar..., ¡todo deja impreso sobre ellas el poder de su fuerza o de su debilidad! ¡Cuánta rápida fantasmagoría se forma en ellas tan sólo en el transcurso de un día! ¡Qué cambios sufren en veinticuatro horas!

Empecemos a considerarlas desde las primeras horas de la mañana, cuando todo Petersburgo huele a panes calientes y recién hechos, y está lleno de viejas con vestidos rotos y envueltas en capas, que asaltan primeramente las iglesias y después a los transeúntes compasivos. A esta hora la avenida Nievski está vacía: los robustos propietarios de los almacenes y sus comisionistas duermen todavía dentro de sus camisas de holanda o enjabonan sus nobles mejillas y beben su café; los mendigos se agolpan a las puertas de las confiterías, donde el adormilado Ganimedes que ayer volaba como una mosca portador del chocolate, ahora, sin corbata y con la escoba en la mano, barre, arrojándoles secos pirogi y otros restos de comida. Por las calles circula gente trabajadora; a veces, también mujiks rusos dirigiéndose apresurados a sus tareas y con las botas tan manchadas de cal, que ni siquiera toda el agua del canal de Ekaterininski, famoso por su limpieza, hubiera bastado para limpiarlas. A esta hora no es prudente que salgan las damas, pues al pueblo ruso le agrada usar tales expresiones, como seguramente no habrán oído nunca ni en el teatro. A veces, un adormilado funcionario la atraviesa con su cartera bajo el brazo, si se da el caso de que su camino al Ministerio pase por la avenida Nievski.

Decididamente, puede decirse que a esta hora, o sea hasta las doce del mediodía, la avenida Nievski no constituye objetivo para nadie, y sirve solamente como medio: poco a poco va llenándose de personas que por sus ocupaciones, preocupaciones y enojos no piensan para nada en ella. El muyik ruso habla de la grivna o de los siete groschi; los viejos y las viejas agitan las manos o hablan consigo mismos, a veces entre fuertes gesticulaciones; pero nadie los escucha ni se ríe de ellos, con excepción acaso de los muchachuelos de abigarradas batas que, llevando en las manos pares de zapatos o botellas vacías, corren por la avenida Nievski. A esta hora, aunque se hubiera usted puesto en la cabeza un cucurucho en lugar de un sombrero, aunque su cuello sobresaliera demasiado sobre su corbata, puede estar bien seguro de que nadie se fijará en ello.

A las doce, en la avenida Nievski hacen invasión los preceptores de todas las naciones, acompañados de sus discípulos, que lucen cuellos de batista. Los Jones ingleses y los Coco franceses llevan colgados del brazo a los alumnos que les han sido confiados, y con la conveniente respetabilidad explican a éstos que los rótulos que se encuentran sobre las tiendas están allí colocados para que pueda saberse lo que se contiene en dichas tiendas. Las institutrices, pálidas misses rosadas eslavas, caminan majestuosamente tras sus ligeras y movibles muchachas, ordenándoles que levanten un poco más el hombro y se enderecen.

Para abreviar: a esta hora la avenida Nievski es una avenida Nievski pedagógica. Sin embargo, cuanto más se acercan las dos de la tarde, más disminuye el número de preceptores, pedagogos y niños. Éstos han sido desplazados de allí por sus tiernos padres, que pasan llevando del brazo a las compañeras de sus vidas, de nervios débiles y vestidas de abigarrados colores. Poco a poco, a su compañía se unen todos aquellos que han terminado sus bastante importantes ocupaciones caseras, tales como, por ejemplo, los que han consultado al médico sobre el tiempo o sobre el pequeño grano salido en la nariz, los que se han informado de la salud de los caballos y de sus hijos (que, dicho sea de paso, muestran grandes capacidades), los que han leído los carteles y un artículo importante en los periódicos sobre los que llegan y los que se van, y, por último, los que han bebido su taza de café o de té; a éstos se unen también aquellos a quienes el destino, envidioso, deparara la bendita categoría de "funcionario" encargado de importantes asuntos: se unen los que, empleados en el Ministerio del Exterior, destacan por la nobleza de sus ocupaciones y costumbres. ¡Dios mío! ¡Qué empleos y servicios tan maravillosos existen!... ¡Cuánto elevan y regocijan el alma! Pero..., ¡ay de mí!... Yo, por no estar empleado, he de privarme del gusto que me proporcionaría el fino comportamiento de los superiores...

Todo lo que encuentre usted en la avenida Nievski está impregnado de conveniencia. Los caballeros de largas levitas y manos metidas en los bolsillos; las damas de redingotes de raso blanco, rosa, azul pálido y sombrero. Aquí encontrará usted patillas únicas, a las que se deja pasar con extraordinario, con asombroso arte, bajo la corbata. Patillas de terciopelo, de raso, negras como el carbón, pero, ¡ay!, pertenecientes tan sólo a los miembros del Ministerio del Exterior. A los empleados de otros departamentos el destino les ha negado esas negras patillas, y con enorme disgusto se ven obligados a llevarlas de color rojizo.

Aquí encontrará usted maravillosos bigotes. Ninguna pluma, ningún pincel puede describirlos. Bigotes a cuyo cuidado se ha dedicado la mejor mitad de la vida, que son objeto de largas atenciones durante el día y durante la noche; bigotes sobre los que fueron vertidos exquisitos perfumes, aromas y las más raras y costosas pomadas de todas clases; bigotes que se envuelven por la noche en el más fino papel; bigotes a los que va dirigido el afecto más conmovedor de sus poseedores y que despiertan la envidia de los transeúntes.

Sombreros, vestidos, pañuelos multicolores y vaporosos, que a veces hasta dos días seguidos han logrado la preferencia de sus propietarias, podrían con sus mil clases diversas deslumbrar a cualquiera en la avenida Nievski.

Se diría que todo un mar de maripositas desprendiéndose de los largos tallos se eleva de repente, agitándose cual resplandeciente nube, sobre los negros escarabajos del sexo masculino. Aquí encontrará usted cinturas tales como nunca las habrá soñado: finitas, estrechitas; talles no más gruesos que el cuellecito de una botella, y al encontrarse con ellos se apartará usted con respeto, para evitar el poder tropezarlas por descuido con un codo descortés. De su corazón se apoderarán entonces la timidez y el miedo de quebrar con la desconsiderada respiración tan maravillosa obra de la naturaleza y el arte. Y ¡qué mangas de señora verá usted en la avenida Nievski!... ¡Ay, qué maravilla! Se asemejan un poco a dos globos de oxígeno, hasta el punto de que la dama podría elevarse en el aire si el hombre no la sujetara; porque alzar una dama en el aire resulta igual de fácil y agradable que llevarse a los labios una copa llena de champaña.

En ningún sitio, al encontrarse, se saludan las gentes con tanta nobleza y desembarazo como en la avenida Nievski. Aquí encontrará usted la sonrisa única, la sonrisa que es una obra maestra; a veces tal, que, por el contrario, se verá usted más bajo que la misma hierba, y a veces tal, que se sentirá más alto que el pararrayos del Almirantazgo y levantará orgulloso la cabeza. Aquí encontrará usted a los que conversan sobre el tiempo o el último concierto con una extraordinaria nobleza y el sentido de su propia dignidad. Aquí encontrará usted millares de caracteres incomprensibles y fenómenos. ¡Oh, Creador!... ¡Qué caracteres tan extraños encuentra uno en la avenida Nievski! Hay allí infinidad de gentes que al ver a usted le mirarán irremisiblemente a los zapatos, y si usted pasa sin detenerse, se volverán de fijo para mirarle a los faldones.

Todavía no he podido comprender por qué ocurre esto. Al principio pensé que se trataría de zapateros; pero luego resultó que no era así. La mayor parte estaban empleados en diversos departamentos; muchos de ellos podrían escribir de una manera perfecta una comunicación y dirigirla de un departamento oficial a otro, o pasearse o leer periódicos en las confiterías... O sea, que la mayor parte son gente como es debido.

En esta bendita hora de las dos a las tres de la tarde (que puede calificarse de capital movible de la avenida Nievski tiene lugar la principal exposición de las mejores obras del hombre. El uno exhibe una elegante levita guarnecida del mejor castor; otro, una maravillosa nariz griega; el tercero usa unas magníficas patillas; la cuarta un par de bellos ojos y un asombroso sombrerito; el quinto, una sortija con talismán pasada al elegante meñique; la sexta, un piececito dentro de un encantador y diminuto zapato; el séptimo, una corbata que despierta la curiosidad, y el octavo, unos bigotes que sumergen en asombro. Pero... dan las tres y la exposición se termina y la muchedumbre disminuye... A las tres sobreviene un nuevo cambio.

En la avenida Nievski, de repente, se hace la primavera; toda ella se cubre de funcionarios de uniformes verdes. Hambrientos consejeros titulares de Corte y de otras clases emplean todas sus fuerzas en acelerar su paso. Los funcionarios jóvenes y los secretarios se apresuran a aprovechar un poco más el tiempo y a pasear por la avenida Nievski con un porte que no demuestra que se han pasado seis horas seguidas sentados en una oficina del Estado; pero los viejos secretarios y consejeros titulares de la Corte caminan de prisa y con la cabeza baja. No tienen tiempo de ocuparse en la contemplación de los transeúntes. No se sienten todavía liberados de sus preocupaciones. En sus cabezas hay un enredo y todo un archivo de asuntos empezados y sin terminar; ha de pasar mucho tiempo hasta que dejen de ver, en lugar de un anuncio, la carpeta llena de papeles o el rostro carnoso del jefe de la cancillería.

A partir de las cuatro la avenida Nievski queda vacía, y será raro que encuentre usted en ella un solo funcionario. Alguna costurerilla que, saliendo de la tienda, corre con la caja entre las manos por la avenida Nievski; alguna lastimosa víctima de la prodigalidad, vestida con un mísero capote; algún bobalicón a quien se encuentra de paso y para el cual las horas son iguales; alguna alta y larguísima inglesa con el ridicule y el libro entre las manos; algún cobrador, el ruso de levita de mezcla de algodón (cuya cintura descansa en mitad de la espalda) y de delgada barba, que vive una vida prendida con alfileres, en la que todo se tambalea -la espalda, los brazos, los pies y la cabeza- cuando respetuosamente circula por la acera; algún artesano... y a nadie más encontrará usted en la avenida Nievski.

Pero tan pronto como desciende el crepúsculo sobre las casas y las calles, y el farolero cubierto de esparto se sube en su escalera para encender los faroles, y a las vitrinas de los escaparates se asoman aquellas estampas que no se atrevían a asomarse durante el día..., entonces la avenida Nievski vive de nuevo y empieza a moverse. Ha llegado la hora misteriosa en la que las lámparas prestan a todo una sugestiva y maravillosa luz. Encontrará usted a muchos jóvenes, solteros en su mayor parte, vestidos de levita y cubiertos con un capote. A esta hora se percibe que las gentes persiguen un fin o al menos algo parecido a un fin, un algo excesivamente inconsciente; los pasos se hacen más rápidos y desiguales, las largas sombras se deslizan raudas por las paredes y el suelo de la calle y casi alcanzan con sus cabezas el puente Politzeiski. Los jóvenes funcionarios y secretarios pasean durante largo rato, pero los viejos consejeros titulares y de Corte se quedan en su mayoría en casa, bien porque sean casados o porque sus cocineras alemanas les preparan muy bien la comida. Aquí encontrará usted a los viejos respetables que con tan importante aire y asombrosa nobleza paseaban a las dos por la avenida Nievski. Les verá usted correr, lo mismo que a los jóvenes secretarios, con objeto de mirar bajo el sombrero de alguna de esas damas, cuyos gruesos labios y maquilladas mejillas tanto gustan a muchos de los paseantes y aún más a los cobradores y comerciantes que, vestidos siempre de levita al estilo alemán, circulan en tropel y cogidos generalmente del brazo.

-¡Para! -gritó en este momento el teniente Piragov, dando un tirón al joven vestido de frac y cubierto con una capa que marchaba a su lado-. ¿Has visto?

-He visto. ¡Maravillosa! Es enteramente la Biancca de Peruggini.

-Pero ¿de quién estás hablando?

-¡Pues de ella! ¡De aquella de pelo oscuro!... ¡Qué ojos!... ¡Dios mío, qué ojos!... ¡Todo!... ¡El contorno! ¡El óvalo del rostro! ¡Es un milagro!

-Te estoy hablando de la rubia. De la que pasó tras ella por aquel lado... ¿Por qué no sigues a la morena si te ha gustado tanto?

-¡Oh!... ¿Cómo hacerlo?... -exclamó el joven vestido de frac, ruborizado. ¡Como si fuera una de esas que pasan por el atardecer por la perspectiva Nevski!... ¡Debe de ser una dama muy principal! Solamente su capa debe de valer por lo menos 80 rublos.

-¡Bobo!... -dijo con viveza Piragov, empujándolo con fuerza hacia el punto en donde flotaba la capa de alegre colorido. ¡Anda, pánfilo, que se te va a escapar! Yo, mientras tanto, iré tras la rubia.

Y ambos amigos se separaron.

"¡Ya las conocemos a todas!", pensó para sí Piragov con una sonrisa complacida y vanidosa, convencido de que no existía belleza que pudiera resistírsele.

El joven del frac y la capa se dirigió con tímido paso hacia el punto en que ondeaba a lo lejos la capa de vivos colores, que tan pronto brillaba a la luz del farol, al pasar junto a éste, como se cubría inmediatamente de oscuridad al alejarse. El corazón le latía en el pecho, y sin querer apresuraba el paso. No se atrevía siquiera a pensar que pudiera tener algún derecho a la atención de la belleza que se le escapaba volando a lo lejos, cuanto menos a dar cabida en su pensamiento a la negra alusión del teniente Piragov. Sólo quería ver la casa..., fijarse en dónde tenía la vivienda aquella encantadora criatura, que parecía haber caído directamente del cielo a la avenida Nievski, y que seguramente desaparecería no se sabría por dónde. Marchaba tan de prisa, que empujaba sin cesar fuera de la acera a los respetables señores de canosas patillas.

Este joven pertenecía a una clase que entre nosotros constituye un fenómeno bastante raro, y que tanto podía pertenecer a la ciudad de Petersburgo como la persona que vemos en sueños al mundo real. Esta casta excepcional era muy extraordinaria en aquella ciudad, donde todos eran funcionarios, comerciantes o artesanos alemanes. Era pintor. ¿No es verdad que era aquél un extraño fenómeno? ¡Un pintor de Petersburgo! ¡Pintor en la tierra de las nieves! ¡Pintor en el país de los finlandeses..., donde todo es húmedo, liso, llano, pálido, gris y embrumado! Estos pintores no se parecen a los pintores italianos, orgullosos, ardientes como Italia y su cielo. Por el contrario, son en su mayor parte gente buena, tímida, que se turba fácilmente, despreocupada, apegada calladamente a su arte, que bebe té junto a sus dos amigos en su pequeña habitación, que habla modestamente del tema querido y no piensa en nada superfluo. Acostumbra llevar a su casa a alguna mendiga vieja y la obliga a permanecer allí durante seis horas con objeto de plasmar después sobre el lienzo su expresión lastimera sin sentimiento. Dibuja la perspectiva de su habitación, llena de fruslerías artísticas: brazos y pies de escayola, que el polvo y el tiempo han tornado del color del café; rotos y pintorescos caballetes, la paleta volcada, el amigo que toca la guitarra, las paredes manchadas de pintura, la ventana abierta, a través de la cual se ve pasar el pálido Nieva y los pobres pescadores vestidos con camisas rojas. El colorido de sus obras suele ser gris y turbio, como si llevara impreso el sello del Norte.

Además, se aplican a su trabajo con verdadero deleite. Frecuentemente esconden dentro de sí verdadero talento, y si sobre ellos hubiera soplado el fresco viento de Italia, seguramente ese talento se hubiese desarrollado con la misma brillantez y libertad que la planta sacada de la habitación al aire libre. Por lo general son muy tímidos: la vista de una condecoración o de unas gruesas charreteras produce en ellos tal azoramiento, que sin querer rebajan al punto el precio de sus creaciones. Gustan a veces de elegantizarse; pero esta elegancia resulta en ellos demasiado chillona, y se asemeja un poco a un remiendo. Los verá usted a veces vestidos con un magnífico frac y una capa manchada, con un rico chaleco de terciopelo y una levita sucia de pintura, del mismo modo que verá usted la cabecita de ninfa dibujada en el fondo de la obra realizada anteriormente con deleite, si no se ha encontrado sitio mejor donde dibujarla. Nunca lo mirará directamente a los ojos, y si lo hace será de un modo vago; no lo penetrará con la mirada del observador o con aquella de águila del oficial de Caballería.

Esto sucede porque al mismo tiempo que sus rasgos está contemplando los rasgos de algún Hércules que se encuentra en su habitación o porque se está representando ante él el cuadro que se propone crear. Por eso, a menudo contesta de una manera descosida y a veces hasta incoherente, ya que todas las ideas que se mezclan en su cabeza aumentan su timidez. A esta clase pertenecía el joven pintor Peskarev, tímido y fácilmente azorado, pero cuya alma estaba llena de chispas de sentimiento dispuestas a convertirse en llama. Con oculto temblor se apresuraba hacia aquel objeto de su atención que tanto lo había asombrado, pareciendo extrañarse él mismo de su atrevimiento. La criatura desconocida que se había apoderado de sus pensamientos y de sus sentimientos volvió de repente la cabeza y lo miró. ¡Dios mío!... ¡Qué rasgos prodigiosos!... La maravillosa frente, de una blancura cegadora, estaba sombreada por el magnífico cabello. Una parte de los maravillosos bucles caía bajo el sombrero y rozaba la mejilla, teñida de un fresco y fino rubor producido por el frío nocturno. La boca parecía cerrarse sobre un enjambre de maravillosos ensueños. ¡Todos cuantos recuerdos conservamos de la niñez, todo cuanto nos conduce al ensueño o a la callada inspiración -como nos conduce la lamparita ante la imagen-, todo parecía unirse y reflejarse en su armoniosa boca! Miró a Peskarev, y el corazón de éste latió bajo aquella mirada. Lo miraba y un sentimiento de indignación se traslucía en su mirada por verse objeto de aquella persecución tan descarada; pero aun el mismo enfado era encantador en aquel rostro maravilloso.

Lleno de vergüenza y timidez, se detuvo él, bajando la cabeza; pero... ¿cómo perder de vista a esta divinidad sin saber siquiera dónde se hospedaba? Tales pensamientos llenaban la cabeza del joven soñador, que decidió seguirla. Sin embargo, para no hacerlo notar dejó aumentar la distancia que los separaba, mirando al parecer distraídamente a los anuncios, pero sin perder de vista ni un solo paso de la desconocida. Los transeúntes eran más escasos; la calle se hacía más tranquila; la bella volvió la cabeza, y a él le pareció que una ligera sonrisa brillaba en sus labios. Todo su organismo tembló, sin poder dar crédito a sus ojos. No. Era sin duda la linterna, que con su engañadora luz había hecho expresar a su rostro aquella especie de sonrisa. No. Eran sus propios ensueños los que se reían de él. Sin embargo, la respiración se detuvo en su pecho; todo latía en su interior; todos sus sentimientos ardían, y todo ante él se cubrió de una bruma. La acera pasaba volando bajo sus pies; las berlinas, con sus caballos al galope, parecían estar inmóviles; el puente se estiraba y se partía por el centro de su arco; las casas estaban invertidas; la garita le salía al encuentro, cayendo sobre él, y la alabarda del guardia, mezclada a las palabras y las tijeras dibujadas en oro, parecían brillar en las mismas pestañas de sus ojos. Todo esto lo había producido una mirada, el girar de la linda cabecita. Sin oír, sin ver, pasaba volando sobre las maravillosas huellas de aquellos piececitos, esforzándose en contener la rapidez de su paso, que marchaba al mismo ritmo que su corazón. A veces se apoderaba de él la duda. ¿Era verdad que la expresión de su rostro había sido benévola?... Entonces se detenía un momento; pero el latido de su corazón y la invencible fuerza e inquietud de todos sus sentimientos lo impulsaban hacia adelante. Ni siquiera se fijó en que, de repente, una casa de cuatro pisos se elevaba ante él. Sus cuatro brillantes filas de ventanas lo miraron todas a un tiempo, y la verja de la entrada le propinó su empujón de hierro. Vio volar a la desconocida escalera arriba, la vio volverse, llevarse un dedo a los labios y hacerle seña de seguirla. Sus rodillas temblaban, ardían sus pensamientos y sentimientos, un relámpago de alegría penetró con insoportable agudeza en su corazón. No. ¡Esto ya no era ensueño! ¡Dios mío! ¡Cuánta dicha en un instante! ¡Qué vida tan maravillosa en sólo dos minutos!

Sin embargo..., ¿no sería un sueño todo esto? ¿Era posible que aquella por cuya celestial mirada estaría dispuesto a dar toda su vida, y respecto de la cual comunicaba una dicha acercarse tan sólo a su vivienda, fuera ahora tan atenta y benévola con él? Subió volando la escalera. No lo dominaba ningún pensamiento terreno; no se sentía excitado por la llama de la pasión terrena. No. En aquel minuto era limpio y puro, como el adolescente virgen que experimenta todavía la necesidad del amor espiritual. Lo que en un hombre vicioso hubiera despertado atrevidos pensamientos hacía los suyos aún más elevados.

Esta confianza otorgada por la débil y maravillosa criatura le imponía la promesa de austeridad del caballero. La promesa de cumplir como un esclavo todas sus órdenes. Deseaba únicamente que aquellas órdenes fueran las más difíciles e irrealizables para volar con mayor esfuerzo a su conquista. No dudó por un momento de que algún misterioso y al mismo tiempo importante suceso obligaba a la desconocida a hacerlo objeto de su confianza, de que le exigiría servicios de mucho interés, y sentía ya dentro de sí fuerza y decisión para todo.

La escalera ascendía, y con ella ascendían también sus fugaces ensueños.

-Vaya usted con cuidado -sonó la voz, cual un arpa, llenando nuevamente de temblor todas sus venas.

En la sombría altura del cuarto piso la desconocida golpeó en la puerta, que se abrió, y ambos entraron. Una mujer de exterior bastante agradable, llevando una vela en la mano, les salió al encuentro; pero miró a Peskarev de una manera tan extraña y descarada, que éste, sin querer, bajó los ojos. Entraron en la habitación. Tres figuras femeninas en distintos rincones se ofrecieron a sus ojos. Una de ellas hacía solitarios, otra estaba sentada ante el piano y tocaba con dos dedos una especie de lastimera y antigua polonesa, mientras la tercera, sentada ante el espejo, peinaba sus largos cabellos sin pensar en interrumpir su toilette por la entrada de una persona desconocida. El desagradable desorden que sólo se encuentra en la vivienda del solterón reinaba por doquier. Los muebles, bastante buenos, estaban cubiertos de polvo; la araña había llenado con su tela el friso tallado; por la puerta entreabierta de la habitación se veía brillar la bota guarnecida de espuela y el color rojo del uniforme, mientras una fuerte voz masculina y una risa femenina se dejaban oír sin ningún recato.

¡Dios mío!... ¡Dónde ha venido a caer!... Al principio no quería creerlo, y se puso a examinar con atención los objetos que llenaban la habitación; pero las paredes vacías y las ventanas sin visillos no revelaban la presencia de ningún ama de casa cuidadosa; los rostros gastados de estas lastimosas criaturas, una de las cuales vino a sentarse ante su misma nariz, mirándolo con la misma tranquilidad con que se mira una mancha en el vestido ajeno..., todo le confirmaba que había penetrado en el asqueroso cobijo donde tiene su morada el lastimoso vicio producto de la vana instrucción y de la terrible abundancia de gente de la capital, cobijo donde el hombre pisotea y se ríe de todo lo limpio y sagrado que adorna la vida; donde la mujer, esta gala del mundo, aureola de la creación, se transforma en un ser extraño y ambiguo, que al mismo tiempo que la pureza del alma perdió toda su feminidad, adquiriendo los repugnantes ademanes y el descaro del hombre y cesando de ser aquella débil criatura tan distinta de nosotros, pero tan maravillosa.

Peskarev la miraba con ojos asustados de pies a cabeza, como queriendo asegurarse de que era la misma que lo había hechizado, haciéndolo seguirla por la avenida Nievski. Ella, sin embargo, aparecía ante él igualmente bella. Su cabello era igual de maravilloso, y sus ojos continuaban pareciendo celestiales. Su frescura era radiante, tenía sólo diecisiete años y se veía que el temible vicio había hecho su presa en ella desde hacía poco tiempo, y que aún no se atrevía a rozar sus mejillas, frescas y ligeramente sombreadas de fino rubor. Era maravillosa. Peskarev permanecía inmóvil ante ella y ya dispuesto a olvidarse de todo, como se olvidaba antes; pero la bella, aburrida de tan largo silencio, le sonrió de una manera significativa mirándolo a los ojos. Esta sonrisa estaba impregnada de cierto lastimoso descaro. Era tan extraña a su rostro y le iba tan mal como la expresión beatífica al del usurero o el libro de contabilidad al poeta. Él se estremeció. Se abrió la linda boca y comenzó a decir algo, pero necio y trivial... Se veía que al hombre, al perder la pureza, le abandona también la inteligencia. No quiso escuchar nada. Se produjo de una manera risible y con la sencillez de una criatura. En vez de aprovechar tal benevolencia, en vez de alegrarse de esta ocasión, como lo hubiera hecho sin duda cualquier otro en su lugar, echó a correr como un cordero salvaje hacia la calle.

Con la cabeza baja y los brazos caídos permaneció sentado en su habitación, como el pobre que después de encontrar una perla sin precio la ha dejado caer al mar.

¡Tan bella! ¡Unos rasgos tan maravillosos..., y en qué lugar se encuentra!, era todo lo que se sentía capaz de articular.

Nunca, en efecto, se apodera tanto de nosotros la piedad como ante la vista de la belleza alcanzada por la respiración podrida del vicio. ¡Si fuera, al menos, la fealdad la que girara con él!... ¡Pero la belleza!... ¡La tierna belleza!... En nuestro pensamiento sólo puede unirse con la pureza y la limpidez. La bella que había hechizado al infeliz Peskarev era ciertamente un maravilloso y extraordinario fenómeno. Su presencia en aquel despreciable ambiente resultaba aún más extraordinaria. Todas sus facciones estaban dibujadas con tal nitidez, toda la expresión de su maravilloso rostro respiraba tal dignidad, que de ninguna manera podía creerse que el vicio hubiera dejado caer sobre ella sus terribles garras. Hubiera constituido una perla sin precio, el universo entero, el paraíso, la riqueza toda de un apasionado esposo, hubiera sido una prodigiosa y plácida estrella dentro de un círculo familiar, y un movimiento de su maravillosa boca hubiera bastado a dispensar dulces órdenes, hubiera aparecido como una diosa entre la muchedumbre de un salón, deslizándose sobre el claro parquet iluminado por el resplandor de las velas, recogiendo la callada devoción de la multitud de admiradores rendidos a sus pies... Pero, ¡ay!, por la voluntad terrible del espíritu infernal que desea destruir la armonía de la vida, había sido arrojada con risa grotesca en el abismo...

Destrozado de piedad se hallaba sentado ante la vela encendida; hacía tiempo que había pasado la medianoche, y cuando la campana de la torre dio las doce y media continuaba sentado, inmóvil, inactivo y desvelado. La somnolencia, aprovechando su quietud, comenzaba cautelosamente a apoderarse de él; ya la habitación empezaba a desaparecer; tan sólo la llama de la vela traslucía a través de los sueños, venciéndolo, cuando de repente un golpe en la puerta lo hizo estremecerse y lo obligó a recobrarse. La puerta se abrió, dando paso a un lacayo vestido de rica librea. Jamás había entrado una rica librea en su solitaria habitación y menos aún a hora tan extraordinaria. Se quedó asombrado y mirando con impaciente curiosidad al recién llegado lacayo.

-La señora en cuya casa -dijo con un respetuoso saludo el lacayo- hace unas horas tenía usted la amabilidad de encontrarse, me ordena que le ruegue que vaya a visitarla y le envía su berlina3.

Peskarev estaba callado y sorprendido. "Berlina..., lacayo de librea... ¡No! Aquí hay seguramente una confusión...", pensó.

-Escuche, amigo -pronunció con timidez-: usted seguramente se ha equivocado de lugar. Seguramente la señora ha enviado a buscar a algún otro que no soy yo.

-No, señor; no me he equivocado. ¿No fue usted quien tuvo la amabilidad de acompañar a la señora a pie hasta la casa de la calle Leteinaia, habitación del cuarto piso?

-Sí. Fui yo.

-¡Entonces!... Dese prisa, por favor. La señora desea verle sin falta y le pide que vaya directamente a su casa.

Peskarev bajó corriendo la escalera. En efecto, en la calle había una berlina. Se sentó en ella, se cerraron las portezuelas, las piedras de la calle resonaron bajo las ruedas y los cascos, y la perspectiva de las casas, iluminadas con brillantes anuncios, pasó volando ante las ventanillas de la berlina. Peskarev reflexionaba durante el camino, sin saber cómo explicarse esta aventura. "Casa propia, berlina, lacayo de rica librea..." No podía relacionar nada de esto con la habitación del cuarto piso, las ventanas empolvadas y el piano abierto. La berlina se detuvo ante una entrada brillantemente alumbrada, asombrándole de súbito la fila de carruajes, las voces de los cocheros, las ventanas resplandecientes y el sonido de la música que llegaba hasta él. El lacayo de la rica librea lo ayudó a bajar de la berlina, acompañándolo en actitud respetuosa hasta el vestíbulo, provisto de columnas de mármol, en el que se encontraba un portero con uniforme guarnecido de oro, y se veían capas y pellizas diseminadas por diversos lugares, así como una brillante lámpara.

Una airosa escalera de refulgentes barandillas e impregnada de aromas conducía al piso superior. Ya estaba sobre ella..., ya había entrado en la primera sala, asustado y retrocediendo sus pasos a la vista de tanta gente. La extraordinaria variedad de rostros lo dejó completamente aturdido. Le parecía como si algún demonio hubiera desmenuzado el mundo en infinidad de diversos pedazos y que todos aquellos pedazos se hubieran mezclado allí. Los hombros resplandecientes de las damas, los negros fraques, las arañas, las lámparas, los vaporosos volantes de gasa, las etéreas cintas y el grueso contrabajo que asomaba por la barandilla..., ¡todo lo deslumbraba! Vio de pronto reunidos tantos viejos venerables y hombres maduros, de decorados fraques; damas que con tanta ligereza, altivez y gracia se deslizaban por el parquet o permanecían sentadas en fila; oía tantas palabras pronunciadas en francés o en inglés; era tal, además, la distinción de los jóvenes de negros fraques, hablaban y vacilaban con tanta dignidad, sabían tan bien lo que tenían que decir o no decir, con tal solemnidad bromeaban, con tal respeto sonreían, llevaban unas patillas tan perfectas, con tanto arte sabían mostrar sus impecables manos arreglándose la corbata, las damas eran tan vaporosas, estaban tan sumergidas en la propia complacencia, bajaban con tanto encanto los ojos..., que...

Pero ya la modesta actitud de Peskarev, apoyado temeroso en la columna, revelaba el aturdimiento en que se encontraba. La muchedumbre rodeaba en aquel momento el grupo de los que bailaban. Volaban entre éste transparentes creaciones de París y vestidos tejidos por el mismo aire; las bellas rozaban descuidadamente el parquet con sus piececitos y hubieran sido más etéreas todavía si no lo hubieran siquiera rozado. Pero una de ellas estaba vestida mejor que ninguna, más ricamente y con más brillantez. El gusto más exquisito podía apreciarse en toda su vestimenta, pareciendo al mismo tiempo que ella ni se preocupaba de ésta ni le concedía la menor importancia. No miraba a la muchedumbre de espectadores en torno. Sus maravillosas y largas pestañas bajaban indiferentes sobre sus ojos, y la resplandeciente palidez de su rostro sorprendía más cuando, al inclinar la cabeza, una ligera sombra cubría su encantadora frente. Peskarev puso en juego todos sus esfuerzos para, atravesando la muchedumbre, poder contemplarla, mas para mayor enojo suyo una inmensa cabeza de oscuro y rizado pelo le interceptaba sin cesar la vista. La muchedumbre, además, lo estrujaba de tal manera, que no se atrevía a avanzar ni a retroceder por miedo a empujar a alguno de los consejeros. Sin embargo, pudo al fin adelantarse, y miró su traje para arreglar su atavío. "¡Santo cielo!... ¡Qué era aquello!... ¡Tenía toda la levita manchada de pintura!" En la prisa por llegar se había olvidado de ponerse un traje conveniente. Enrojeciendo hasta las orejas, bajó la cabeza y hubiera querido que lo tragara la tierra...; pero esto era imposible. Los gentileshombres de cámara, de resplandecientes trajes, formaban tras ella una compacta pared. Deseaba ahora encontrarse lo más lejos posible de la bella de maravillosas pestañas y linda frente. Temeroso levantó la suya para cerciorarse de que no lo miraban, pero..., ¡Dios mío!, estaba ante él... "¿Qué es esto?... ¿Qué es esto?... ¡Es ella!", exclamó casi en voz alta. En efecto, era ella; la misma a la que había visto por primera vez en Nievski; a la que había acompañado hasta su vivienda.

Ella alzó los párpados y contempló a todos con su clara mirada. "¡Qué bella es, ay!...", pudo tan sólo murmurar con entrecortada respiración. La joven miraba a todo aquel círculo que deseaba atraer su atención; pero su mirada era cansada y distraída cuando sus ojos, apartándose de él, encontraron los de Peskarev. "¡Oh, qué cielo aquel! ¡Qué paraíso! ¡Que otorgue fuerzas el Creador para soportar su contemplación! ¡Una vida entera no bastaría a contenerle y destrozará y enajenará el alma!"

Le hizo una seña, pero no con la mano; fueron los ojos los que la expresaron, pero con tal fineza, que nadie pudo observarla y sólo él la comprendió. El baile se prolongó durante largo tiempo, la fatigada música parecía apagarse y morir, pero de nuevo crecía, chillaba y retumbaba. Por fin cesó. Ella se sentó; su pecho se alzaba con la respiración bajo el fino cendal de la gasa; su mano... (¡supremo Hacedor! ¡Qué mano maravillosa!) cayó sobre las rodillas, oprimiendo con su peso el vaporoso vestido que parecía irradiar música y cuyo fino color lila subrayaba aún más perceptiblemente su brillante blancura. "¡Tan sólo rozar aquella mano! ¡Nada más! ¡Ningún deseo más! ¡Cualquier otro pensamiento sería una osadía!..." Se encontraba detrás de su silla; pero no se atrevía a hablar..., no se atrevía a respirar...

-¿Está usted aburrido? -exclamó ella-. También yo me aburro. Observo que me aborrece usted -añadió después, bajando las largas pestañas.

-¿Aborrecerla yo?... ¿A usted? -intentó decir Peskarev completamente desconcertado.

Seguramente hubiera dicho muchas más incoherencias si en ese momento no se les hubiera acercado un chambelán cuya cabeza lucía un rizado tupé y que comenzó a hacer gratas e ingeniosas observaciones. Mostraba éste de agradable manera una fila de dientes bastante bonitos, mientras con cada una de sus sutilezas introducía un afilado clavo en el corazón del joven pintor. Alguien por fin, y en buena hora, se dirigió al chambelán para hacerle una pregunta.

-¡Qué insoportable es! -dijo la bella, levantando sus celestiales ojos-. Voy a sentarme al otro lado del salón. Vaya usted allí.

Después, deslizándose entre la muchedumbre, desapareció. Como un loco se abrió paso a empujones entre la muchedumbre hasta trasladarse al otro lado. "¡Conque era ella!" Estaba sentada como una reina, pero más maravillosa que ninguna, y lo buscaba con los ojos.

-¿Está usted aquí? -pronunció en voz baja-. Voy a ser sincera con usted. Seguramente le habrán parecido extrañas las circunstancias de nuestro encuentro. ¿Será posible que haya usted pensado que yo pertenecía a aquella clase despreciable entre la que me encontró? Le parecerá extraña mi actitud, pero le revelaré un secreto. ¿Será usted capaz -agregó, mirándolo fijamente a los ojos- de no traicionarlo nunca?

-¡Oh!... ¡Lo seré! ¡Lo seré!...

En aquel momento se aproximaba un caballero de edad avanzada, que comenzó a hablar con ella en un idioma desconocido para Peskarev, ofreciéndole después el brazo. La joven lanzó una mirada suplicante a Peskarev y le hizo seña de permanecer en el mismo lugar esperando su regreso; pero él, presa de impaciencia, no tenía ya fuerza para recibir órdenes, aunque partieran de aquella boca. Se dispuso a seguirla; pero la muchedumbre vino a separarlos, y dejó de ver el vestido de color lila. Intranquilo, se dirigía de una sala a otra, empujando sin miramiento a todos cuantos encontraba; pero en ellas sólo había gente sentada ante las mesas, jugando a las cartas y sumergida en silencio mortal. En el rincón de un aposento discutían varios ancianos caballeros sobre las ventajas del servicio militar sobre el civil; en otro, algunas personas vestidas con magníficos fraques desgranaban ligeras observaciones sobre el trabajo, en varios volúmenes, de un laborioso poeta. Peskarev sintió de pronto que un señor de bastante edad y respetable aspecto lo cogía por el botón de su frac, proponiéndole que opinara sobre su última, justa, observación; pero el joven lo empujó brutalmente sin fijarse en que aquél ostentaba en el pecho una condecoración en demasía significativa. Se dirigió corriendo a otro aposento, pero tampoco allí estaba ella; un tercero, y tampoco.

-¿Dónde está? ¡Démenla! -exclamó desesperado-. ¡Yo no puedo vivir sin mirarla! ¡Quiero escuchar lo que quería decirme!

Pero toda su búsqueda resultó vana. Inquieto, cansado, se apoyó en un rincón mirando a la muchedumbre. Sus ojos, forzada su vista, empezaban a verlo todo nebuloso. Por fin empezaron a aparecérsele con claridad las paredes de su habitación. Levantó los ojos; ante él estaba la palmatoria con su vela a medio consumir, cuyo sebo se derretía sobre la mesa.

¿Se había dormido entonces? Y ¡qué sueño aquel, Dios mío!... ¿Por qué se despertó?... ¿Por qué no esperó un minuto más?... ¡Seguramente que ella habría vuelto!... Una luz enojosa, como nimbo empañado y desagradable, se asomaba por la ventana. ¡La habitación estaba llena de un desorden tan turbio y tan gris!... ¡Oh, qué repugnante era la realidad!... ¿Cómo poder compararla con el sueño?... Se desvistió rápidamente y envolviéndose en la manta se echó sobre la cama, anhelando volver, aunque sólo fuera por un instante, a aquel sueño desaparecido. Éste no tardó mucho tiempo en llegar, pero no en la forma que él deseaba: tan pronto veía al teniente Piragov con una pipa en la mano, como a un portero de academia, a un consejero o la cabeza de la lechera a la que en tiempos hiciera un retrato, o cualquier otro absurdo semejante.

Hasta el mediodía permaneció echado en la cama intentando dormir, sin que ella apareciera. ¡Si tan sólo por un momento hubiera dejado ver sus maravillosos rasgos! ¡Si sólo un momento se hubiera oído el ruido de sus ligeros pasos, o hubiera pasado raudo ante él el brillo de su brazo desnudo!...

Rechazando toda otra idea, olvidándose de todo, permanecía sentado en actitud desconsolada y sumergido únicamente en aquel ensueño. Sin moverse, sin tocar ningún objeto, miraban sus ojos, vacíos de interés y de toda vida, por la ventana que se abría sobre el patio, en el que un sucio aguador vertía el agua que se hacía hielo en el aire, y la cascada voz de un vendedor pregonaba: "¿Venden ropa vieja?..." Todo lo real, todo lo cotidiano, hería de extraña manera sus oídos. Así permaneció sentado hasta la noche, en que se tendió otra vez, ansioso, sobre la cama. Durante mucho tiempo luchó con el insomnio, pero por fin pudo vencerlo. De nuevo el sueño, pero el sueño vulgar..., feo... "¡Dios mío, apiádate de mí! ¡Aunque sólo sea un minuto!... ¡Un minuto solamente, muéstramela!" De nuevo esperó la llegada de la noche, de nuevo se durmió, soñó de nuevo con algún funcionario que era a la vez funcionario y fagot. ¡Oh!... ¡Aquello era insoportable!... ¡Por fin surgió ella!... ¡Su cabecita cubierta de rizos... lo miraba!... Pero ¡qué breve había sido su aparición!... De nuevo la niebla, de nuevo un sueño disparatado.

Al cabo, aquellos sueños llegaron a constituir su vida entera, y desde ese instante su vida adquirió un giro extraño. Podía decirse que dormía despierto y velaba dormido. Si alguien lo hubiera visto sentado y silencioso, delante de una mesa vacía, o andando sin rumbo por la calle, seguramente lo hubiera tomado por un lunático o por un ser destrozado por el abuso de las bebidas alcohólicas. Su mirada no revelaba la existencia de ningún pensamiento, y su habitual distracción había ido en aumento, hasta el punto de borrar de su semblante todo rastro de sentimiento. Sólo cuando llegaba la noche volvía a la vida.

Tal estado llegó a agotar sus fuerzas, siendo por fin su mayor martirio la pérdida total del sueño. Deseando defender aquella su única riqueza, puso en juego todos los medios para recobrarla. Había oído decir que había algo para conseguirlo y que esto era tan sólo el opio. Pero ¿dónde procurarse este opio? Recordó que conocía a cierto persa que tenía una tienda de chales y que siempre que lo encontraba le pedía que le hiciera el dibujo de alguna bella. Decidió dirigirse a él, pensando en que sin ninguna duda podía procurarle el opio que buscaba. El persa lo recibió sentado sobre sus pies cruzados en el diván.

-¿Para qué quieres el opio? -preguntó. Peskarev le refirió su insomnio.

-Bien. Yo te daré el opio que quieres, pero tendrás que dibujarme alguna beldad. Que sea bonita, que tenga las cejas negras y los ojos grandes como las aceitunas y que me dibujes a mí echado a su lado fumando mi pipa. ¿Me oyes? Que sea bonita..., que sea muy bonita.

Peskarev lo prometió todo. El persa salió un instante del aposento y volvió trayendo un tarrito lleno de un líquido oscuro, del que cuidadosamente vertió parte en otro tarrito que entregó a Peskarev diciéndole que no había de emplear más de siete gotas disueltas en agua. Ansioso, cogió aquél el valioso tarrito, que ni por un montón de oro hubiera cambiado, y alocado volvió a su casa. Al llegar a ésta echó unas cuantas gotas en un vaso de agua, las bebió y se echó a dormir.

¡Dios mío! ¡Qué alegría!... ¡Ella!... ¡Otra vez ella! Pero ahora completamente en distinto aspecto. ¡De qué bella manera estaba sentada junto a la ventana de una alegre casita de campo! Su vestimenta respiraba aquella sencillez con que la revistió el pensamiento del poeta. El peinado... ¡Qué sencillo este peinado y qué bien le iba!... Un pequeño pañuelo estaba echado al desgaire sobre su esbelto cuello. Todo en ella era recato, todo revelaba un inexplicable sentido del gusto. ¡Qué grato y gracioso modo de andar el suyo! ¡Cuánta música en el sonido de sus pasos y en el de su sencillo vestido! ¡Qué linda su muñeca oprimida por un brazalete!... Le decía, con una lágrima temblándole en los ojos:

-No me desprecie... No soy la que usted cree... ¡Míreme! ¡Míreme fijamente y dígame!... ¿Puedo ser yo capaz de lo que usted piensa?

-¡Oh!... ¡No, no! ¡El que se atreva a pensarlo...!

Pero en aquel momento se despertó, conmovido, deshecho y con los ojos llenos de lágrimas. "¡Más valiera que no hubieras existido nunca! ¡Que no hubieras pertenecido a este mundo y fueras sólo producto de la inspiración del artista! ¡No me hubiera entonces separado del lienzo, y eternamente te hubiera mirado y te hubiera besado!... ¡Hubiera vivido, hubiera respirado de ti como de un maravilloso ensueño y hubiera sido dichoso! ¡No hubiera tenido otros anhelos! Te hubiera evocado como a un ángel guardián antes del sueño o la vigilia, contemplándote cuando tuviera que expresar algo beatífico. En cambio, ahora..., ¡qué terrible vida!... ¿De qué puede servirme vivir? ¿Acaso la vida de un loco puede ser grata para los parientes y amigos que lo quisieron en un tiempo? ¡Dios mío!, ¿qué vida es la nuestra? ¿Una eterna pugna entre el sueño y la realidad?"

Semejantes pensamientos se sucedían en él sin cesar. No pensaba en nada. Apenas comía nada, y sólo con la impaciencia y pasión del amante esperaba la noche y con ella la llegada de la tan deseada aparición. Aquellos pensamientos, siguiendo siempre un mismo curso, llegaron a adquirir tal dominio sobre su ser y su imaginación, que la deseada imagen se le aparecía ya casi cada día y siempre en un aspecto contrario a la realidad; tan límpidos e iguales a los de un niño eran sus pensamientos. A través de aquel ensueño el objeto que lo motivaba se hacía más puro, transformándose completamente.

El opio encendía más vivamente sus pensamientos, y no hubo nunca un enamorado hasta un último y mayor grado de locura; uno más impulsivo, terrible, arrollador y rebelde que este pobre infeliz.

Entre todos sus sueños había uno que lo alegraba particularmente sobre los otros. Soñaba con su estudio. ¡Se veía en él tan alegre!... ¡Con tanto deleite sostenía la paleta entre las manos!... Ella estaba sentada allí. Era su mujer. Sentada a su lado, apoyaba su codo encantador sobre el respaldo de su silla, observando su trabajo. Sus lánguidos y cansados ojos parecían cargados de dicha. En toda la habitación se respiraba un ambiente de paraíso. ¡Era todo tan claro, tan cómodo! ¡Oh, supremo Creador!... Ella inclinaba su maravillosa cabecita sobre su pecho... ¡Nunca había tenido un sueño mejor! Después de él, se levantó más despejado y menos distraído que antes.

En su mente nacían extraños pensamientos. "¡Quién sabe si ha sido empujada al vicio por alguna terrible e involuntaria circunstancia! ¡Quién sabe si su alma se siente inclinada al remordimiento!... Puede que ella misma quiera escapar a su terrible situación... ¿Será posible asistir indiferente a su perdición, cuando bastaría tenderle la mano para sacarla de ella?" Sus pensamientos iban cada vez más lejos. "Nadie me conoce -se decía-. ¿A quién importo yo y quién me importa a mí? Si da pruebas de un claro remordimiento y cambia de vida, me casaré con ella. ¡Debo casarme con ella! Y seguramente haré mejor que otros que se casan con sus amas de llaves y hasta a menudo con las más despreciables criaturas. Mi rasgo, en cambio, sería desinteresado y hasta puede que grande. Devolveré al universo su más maravilloso adorno."

Cuando hubo formado este proyecto sintió que el rubor encendía su rostro. Se acercó al espejo y se asustó de la demacración de sus mejillas y de la palidez de su rostro. Comenzó a vestirse esmeradamente. Se lavó, se peinó, se puso un frac nuevo y un elegante chaleco, se echó una capa sobre los hombros y se lanzó a la calle. Al respirar el aire libre sintió un frescor en el corazón como el convaleciente que sale por primera vez después de una larga enfermedad. El corazón le latía al acercarse a aquella calle que sus pies no habían vuelto a pisar desde el fatal encuentro.

Empleó mucho tiempo en buscar la casa, pues la memoria parecía fallarle. Dos veces pasó por la calle sin saber ante qué casa detenerse. Por fin, en una creyó ver la que buscaba. Subió apresuradamente la escalera y golpeó sobre la puerta, que se abrió y... ¿quién imaginan ustedes que le salió al encuentro? ¡Su ideal! ¡Su imagen misteriosa! ¡El objeto de sus ensueños, al que se sentía tan terriblemente ligado con tanto sufrimiento y a la vez con tanta dulzura!... ¡Ella! ¡Ella misma estaba delante de él!... Temblando, apenas podía sostenerse sobre los pies en su arrebato de alegría: ¡tal era su debilidad!

Estaba tan hermosa como siempre, aunque sus ojos parecían adormecidos y la palidez asomaba a su rostro, que comenzaba a perder algo de su frescura. Sin embargo, seguía siendo hermosa.

-¡Ah!... -exclamó al ver a Peskarev y restregándose los ojos; en aquel momento eran las dos de la tarde-. ¿Por qué huyó usted de nosotras aquel día?

Exhausto, él había caído sentado en una silla y la miraba.

-Acabo de despertarme. Me trajeron a las siete de la mañana. Estaba completamente borracha -añadió con una sonrisa.

¡Oh! ¡Más hubiera valido que fuera muda antes que pronunciar tales palabras!... Como en un panorama, toda la vida de aquella mujer se mostró ante los ojos de él. No obstante, resolvió probar si sus admoniciones eran capaces de ejercer algún efecto. Recobrando el ánimo, con la voz temblorosa y al mismo tiempo llena de pasión, empezó a dibujarle todo el horror de la situación en que la veía. Ella lo escuchaba con atención y con aquel sentimiento de asombro que despierta en nosotros lo inesperado y lo extraño. Sonriendo ligeramente, dirigió una mirada a su amiga sentada en un rincón, que, dejando de limpiar el peine que estaba limpiando, se puso también a escuchar con atención al nuevo predicador.

-Es verdad que soy pobre -dijo por último Peskarev, después de su largo sermón- pero trabajaremos, nos esforzaremos a cuál más en mejorar nuestra vida. Nada hay más grato que debérselo todo a sí mismo. Yo, ocupado con mis pinturas; tú, sentada a mi lado, inspirando mis trabajos, bordarás o te emplearás en otras labores manuales, y no necesitaremos de nada más.

-¿Cómo iba a ser posible eso? -dijo ella, interrumpiendo su discurso y con cierto desprecio-. Yo no soy ninguna costurera o lavandera... para ponerme a trabajar.

¡Dios mío!... ¡Toda aquella vida baja y despreciable, que el ocio y el vacío, los dos fieles compañeros del vicio, ocupaban únicamente, se revelaba en estas palabras!

-¿Por qué no se casa usted conmigo? -dijo con descaro, de pronto, la amiga, que hasta entonces permanecía callada en un rincón-. Si yo llego a ser su mujer, me pasaré la vida así sentada.

Y diciendo esto, su lastimoso rostro adoptó una necia expresión, que hizo reír mucho a la bella.

¡Oh! ¡Esto ya era demasiado! Para soportarlo no le quedaban fuerzas. Incapaz de pensar ni de sentir ya nada, echó a correr fuera de allí. Su cerebro se turbó. Estúpidamente, sin rumbo determinado, vagó todo el día por las calles. Nadie pudo saber nunca dónde pasó la noche, y sólo a la mañana siguiente el torpe instinto lo condujo a su casa, en la que penetró pálido, con terrible aspecto y síntomas de locura en el semblante. Se encerró en su habitación, sin dejar pasar a nadie ni pedir nada. Cuatro días transcurrieron y su cuarto continuaba cerrado; después, una semana, sin que éste se abriera.

Se acercaron las gentes a su puerta, empezaron a llamar a ella, pero sin recibir respuesta; por fin la forzaron, y encontraron su cadáver con un tajo en la garganta. Una navaja cubierta de sangre se encontraba en el suelo, mientras que por sus brazos convulsivamente extendidos y el rostro terriblemente contorsionado podía deducirse que su mano no había sido certera y que había sufrido largo tiempo antes de que su alma pecadora abandonara su cuerpo.

Así, pues, pereció, víctima de su loca pasión, el pobre tímido, modesto, infantilmente ingenuo Peskarev, dotado de aquella chispa de talento que quién sabe si algún día se hubiera trocado en brillante llama. Nadie lo lloró, nadie estuvo junto a su cadáver en aquella hora, fuera del acostumbrado policía y el indiferente médico municipal. Su ataúd, sin celebración de oficios religiosos, fue llevado a Ojta, y con la única compañía de un viejo guarda, antiguo soldado, quien no cesó de llorar durante el fúnebre acto, y esto porque había bebido demasiado vodka. Ni siquiera el teniente Piragov vino a contemplar el cadáver del infeliz al que en vida dispensara su alta protección. No tenía tiempo para ello en aquel momento, pues se había visto mezclado con un acontecimiento extraordinario. Vamos, pues, a ocuparnos de él.

No me gusta nada todo lo relacionado con los difuntos, y siempre me resulta desagradable contemplar el desfile de un entierro, con su largo cortejo que se atraviesa en el camino, y cómo un soldado inválido, vestido de capuchino, se ve obligado a tomar rapé con la mano izquierda, porque lleva la derecha ocupada en sujetar un hachón. La vista de una rica carroza fúnebre, con su ataúd de terciopelo, causa siempre enojo en mi alma, mientras que la caja rota y desnuda de un pobre diablo, tras la que se arrastra una mendiga que no tenía mejor cosa que hacer y que se cruzó con él en la calle, me produce, en cambio, una mezcla de enojo y compasión.

Me parece recordar que abandonamos al teniente Piragov en el momento en que se separaba del desdichado Peskarev, apresurándose tras la rubia. Era esta rubia una criaturita ligera y bastante atractiva. Se detenía ante todas las tiendas, miraba los cinturones, pañuelos, pendientes, guantes y demás chucherías, moviéndose sin cesar, mirando en todas direcciones y volviendo la cabeza hacia atrás. "Bien, bien..., palomita mía", decía con aire satisfecho de sí mismo Piragov, prosiguiendo su persecución y ocultando el rostro bajo el embozo del capote, por si encontraba a alguno de sus conocidos. No estará de más, sin embargo, dar a conocer a los lectores quién era el teniente Piragov.

Antes de decirlo, convendría también ocuparnos un poco de la sociedad a que éste pertenecía. Hay algunos oficiales en Petersburgo que constituyen una cierta clase media de la ciudad. En la comida ofrecida por un consejero que después de cuarenta años de servicios obtuvo su categoría, encontrará usted siempre a uno de ellos. Entre unas cuantas pálidas (y tan descoloridas como Petersburgo) hijas de familia, de las cuales algunas alcanzaron una excesiva madurez; junto a la mesita de té, el piano y en medio de los bailes familiares, inseparables de todo esto, verá usted brillar a la luz de la lámpara, entre la rubia formalita, su hermanito o el amigo de la casa, las inevitables charreteras. No es empresa fácil divertir ni hacer reír a estas señoritas de sangre fría, y es preciso para ello disponer de mucho arte o, mejor dicho, no tener ninguno. Es necesario hablar de una manera que no sea ni demasiado inteligente ni demasiado chistosa y que todo esté impregnado de aquella mezquindad que tanto gusta a las mujeres.

En su habilidad para ejercitar este arte, hay que hacer justicia a dichos señores oficiales. Estos tienen el don especial de saber hacer reír y de saber escuchar a estas bellas descoloridas. Exclamaciones ahogadas en risa, semejantes a éstas: "¡Ah!... ¡Cállese ya!... ¿No le da vergüenza hacer reír de esa manera?...", suelen ser para ellos la mejor recompensa.

En la alta sociedad no se les ve con frecuencia; mejor dicho, no se les ve nunca. Son arrojados de ella por los llamados aristócratas. Sin embargo, se les considera gente erudita y bien educada. Les agrada charlar de literatura, alaban a Bulgarin, Pushkin y Grech y hablan con desprecio y de manera punzante de A.A. Orlov. No dejan pasar ninguna conferencia sin asistir a ella, aunque ésta verse sobre la contabilidad o sobre selvicultura. En el teatro, sea cual sea la obra, verá usted siempre a alguno de ellos, a no ser que la obra representada sea Filatki o cualquier otra de este género, que tanto ofende a su refinado gusto. En el teatro se pasan la vida. Son el público más ventajoso para las empresas teatrales. De una obra les agradan especialmente los buenos versos; también les complace llamar a escena con fuerte voz a los artistas. Muchos de ellos, por tener un empleo de profesor en una institución del Estado o por preparar a los alumnos para una de esas instituciones, llegan a poseer un coche y un tronco de caballos. Su círculo entonces se amplía y consiguen por fin hasta casarse con la hija de un comerciante, que sabe tocar el piano y que tiene 100,000 (o cerca de 100,000) rublos de dote y un montón de parientes barbudos. Sin embargo, a este honor no pueden aspirar hasta alcanzar por lo menos el grado de coronel, porque aquellos barbudos, aunque todavía olieran a coles, no querrían de ninguna manera casar sus hijas más que con generales o por lo menos con coroneles.

Éstos son los principales rasgos que caracterizaban a dichos jóvenes. El teniente Piragov, sin embargo, tenía una serie de habilidades de su propiedad particular. Sabía declamar de excelente manera los versos de Dimitri Donskoi y de Gore ot Uma, tenía un arte especial para extraer sortijillas de humo de su pipa (logrando formar hasta diez, las unas dentro de las otras), contaba con mucha gracia la anécdota del cañón y el rinoceronte. En suma, resulta bastante difícil enumerar todas las facultades con que el destino había dotado a Piragov. Gustaba de opinar sobre alguna actriz o bailarina, pero no con el tono rotundo con que suele hacerlo un joven alférez. Se sentía contento de su graduación, a la que sólo hacía poco tiempo ascendiera, aunque a veces, tendido en el diván, solía repetirse: "Todo son vanidades... ¿Qué importa que yo sea teniente?" Sin embargo, interiormente le halagaba aquella distinción.

En las conversaciones solía aludir a su graduación, y una vez, habiendo encontrado en la calle a un escribano del ejército que le pareció descortés, detuvo a éste y en pocas, pero enérgicas palabras, le hizo entender que ante él estaba un teniente y no un oficial cualquiera. Se sentía además especialmente elocuente, pues en ese momento pasaban delante de él dos señoras bastante agraciadas. Por lo general, Piragov aparentaba sentir pasión por todo lo que fuera fino, y protegía al pintor Peskarev, aunque esto tal vez ocurriera porque sentía grandes deseos de ver reproducida sobre un lienzo su vigorosa fisonomía. Pero ya hemos hablado bastante de las cualidades de Piragov. El hombre es una criatura tan portentosa, que resulta imposible enumerar todas sus cualidades, pues cuanto más considera uno éstas, más aparecen otras nuevas, por lo que la descripción de todas ellas sería interminable.

Así, pues, dijimos que Piragov continuaba su persecución de la desconocida, dirigiéndole de cuando en cuando alguna pregunta, a la que ella contestaba brevemente y con sonidos poco articulados.

Después de atravesar la puerta de Kasañ salieron a la calle Meschanskaia, calle de los estancos, de las tiendas de ultramarinos, de los artesanos alemanes y de las ninfas prebálticas. La rubia apresuró el paso y entró volando por la puerta de una casa bastante sucia. Piragov la siguió. Ella subió corriendo la estrecha y oscura escalera y se adentró por una puerta, por la que también Piragov penetró valientemente. Se encontró en una gran habitación de negras paredes, cuyo techo estaba sucio de hollín. Un montón de tornillos de hierro e instrumentos del mismo metal -relucientes cafeteras y palmatorias- estaba encima de la mesa. El suelo aparecía sembrado de virutas de cobre y de hierro. Piragov comprendió en el acto que aquélla era la casa de un artesano. La desconocida se metió por una puerta lateral. Piragov dudó un momento sobre lo que debía hacer; pero luego, siguiendo las reglas rusas, decidió seguir adelante. Entró en una segunda habitación, que no se parecía en nada a la primera y en la que reinaba cierto aseo, por lo que comprendió que su dueño era alemán. Después, la vista de algo particularmente extraño lo dejó asombrado.

Ante él estaba sentado Schiller. No aquel Schiller que escribió Guillermo Tell y la Historia de la guerra de los Treinta Años, sino el célebre Schiller, maestro forjador de la calle Meschanskaia. Junto a Schiller estaba, en pie, Hoffmann. No el escritor Hoffmann, sino el hábil zapatero de la calle Ofitzerskaia, gran amigo de Schiller. Éste, borracho, estaba sentado en una silla, golpeando el suelo con el pie y diciendo algo apasionado. Quizá esto solo no hubiera bastado a asombrar a Piragov; pero lo que sí le extrañó sumamente fue la posición singular de las figuras.

Schiller, sentado y alzando la cabeza, levantaba su asaz gruesa nariz, mientras Hoffmann sujetaba ésta con dos de sus dedos y daba vueltas sobre su superficie, con la mano, a una cuchilla de zapatero. Ambos hablaban en alemán, por lo que el teniente Piragov, que únicamente sabía decir en esta lengua guten Morgen, no podía comprender de lo que se trataba. En realidad, las palabras de Schiller eran las siguientes:

-¡No la quiero! ¡No necesito para nada la nariz! -decía gesticulando-. Sólo la nariz me hace gastar tres libras de tabaco al mes... ¡Por cada libra tengo que pagar 40 kopeks en una mala tienda rusa..., porque en la alemana no tienen tabaco ruso!... ¡Los pago!... Eso hace un rublo y 20 kopeks... ¡Al año..., 14 rublos y 40 kopeks! ¿Lo estás oyendo, amigo Hoffmann?... ¡Sólo la nariz me cuesta 14 rublos 40 kopeks!... Además, añade que los días de fiesta tomo rapé4, porque esos días no quiero tabaco ruso malo. Me tomo al año 2 libras de rapé, que me cuestan 2 rublos cada una. Seis..., más 14..., son 20 rublos 40 kopeks... ¡Sólo en tabaco! ¿Es o no es un robo, te pregunto yo, amigo Hoffmann? ¿No es verdad?... -Hoffmann, también borracho, le contestaba afirmativamente-. ¡20 rublos y 40 kopeks!... ¡Soy alemán!... ¡Tengo un rey en Alemania!... ¡Yo no quiero mi nariz! ¡Córtamela! ¡Toma mi nariz!

Es indudable que sin la aparición del teniente Piragov, Hoffmann se la hubiera cortado, en efecto, sin más ni más, pues ya tenía cogida la cuchilla de la manera que se suele coger ésta cuando se dispone uno a cortar una suela. El que un desconocido, una persona extraña, viniera de pronto a molestarlos, produjo gran enojo a Schiller. A pesar de encontrarse bajo los vapores de la cerveza y del vino, sentía la inconveniencia de mostrarse en aquel estado y ocupado en tal operación ante un testigo. Mientras tanto, Piragov, inclinándose ligeramente, según su grata manera, dijo:

-Perdóneme...

-¡Fuera! -gritó Schiller, prolongando las sílabas.

Esto dejó perplejo al teniente Piragov. Tal conducta era completamente nueva para él. La sonrisa que empezaba a dibujarse en su rostro desapareció de repente. Con una expresión de dignidad afligida, dijo:

-Me parece esto extraño, señor mío... Seguramente no se ha fijado usted en que soy oficial...

-Y ¡qué importa que sea usted oficial! ¡Yo soy alemán de Suabia! También yo seré oficial alguna vez. Año y medio de junker, dos de teniente... Como quien dice, mañana seré oficial. ¡Pero no quiero servir! ¡A un oficial le hago yo así!

Y diciendo esto, Schiller sopló sobre la palma de su mano. El teniente Piragov comprendió que no le quedaba otra cosa que hacer más que marcharse. Esto, sin embargo, no se avenía con su rango y le resultaba desagradable. Mientras bajaba se detuvo varias veces en la escalera, como queriendo recobrar el ánimo y pensar en la manera de hacer sentir a Schiller su atrevimiento. Por fin decidió que se le podía perdonar, porque tenía la cabeza llena de cerveza y porque, además, su imaginación seguía ocupada en la bonita rubia, en vista de lo cual resolvió dar al olvido el asunto.

Al día siguiente, muy de mañana, el teniente Piragov se presentó en la forja del maestro. En la primera habitación le salió al encuentro la linda rubia, que con una voz bastante severa, que iba muy bien a su carita, le preguntó:

-¿Qué desea usted?

-¡Hola, guapita! ¿No me reconoce, picaruela? ¡Qué ojos tan bonitos!...

Y diciendo esto, el teniente Piragov intentó de graciosa manera levantarle la barbilla.

Pero la rubia, asustada, lanzó una exclamación, y con la misma severidad volvió a preguntarle:

-¿Qué desea usted?

-Verla nada más -dijo el teniente Piragov, sonriendo agradablemente y acercándose más a ella; pero observando que la asustadiza rubia intentaba deslizarse por la puerta, añadió-: Necesito, monina, encargarme un par de espuelas. ¿Podría usted hacérmelas? Aunque el que la quiera, más que espuelas necesitaría riendas. ¡Qué manitas tan lindas!

El teniente Piragov era siempre sumamente amable en esta clase de conversación.

-Voy a llamar en seguida a mi marido -exclamó la alemana.

Se fue, y a los pocos minutos el teniente Piragov vio aparecer a Schiller, con ojos adormilados y apenas recobrado de su borrachera de la víspera. Al mirar al oficial recordó como un sueño embrumado los acontecimientos del día anterior. No se acordaba de nada determinado, pero tenía el sentimiento de haber hecho alguna tontería, lo cual le hizo recibir al oficial con aire severo.

-Por un par de espuelas no puedo llevar menos de quince rublos -dijo, deseando deshacerse de Piragov, pues como honrado alemán le daba vergüenza encontrarse ante quien lo viera en situación inconveniente.

A Schiller le gustaba beber sin testigos, sólo en compañía de dos o tres amigos, y durante este tiempo se ocultaba a los ojos de todos, incluso de sus empleados.

-¿Por qué tan caro? -dijo Piragov, con cariñoso acento.

-Es un trabajo alemán -contestó Schiller con sangre fría, acariciándose la barbilla-. Un ruso llevaría por ello dos rublos.

-Muy bien. Para demostrarle que me inspira usted afecto y que deseo llegar a conocerle, le pagaré quince rublos.

Schiller se quedó parado un momento, reflexionando. En su calidad de honrado alemán, sentía vergüenza. Deseando declinar el encargo, declaró que antes de dos semanas no podría hacerlas. Pero Piragov, sin discusión alguna, manifestó su conformidad.

El alemán, pensativo, empezó a meditar sobre cómo efectuar el trabajo para que éste valiera, en efecto, quince rublos. En este momento la rubia penetró en la forja, poniéndose a buscar algo en la mesa llena de cafeteras. El teniente, aprovechando la meditación de Schiller, se acercó a ella y estrechó su brazo desnudo hasta el mismo hombro. Esto no gustó en absoluto a Schiller.

-Meine Frau! -gritó.

-Was wollen Sie doch? -contestó la rubia.

-Gehen Sie a la cocina!

La rubia se retiró.

-Entonces, ¿dentro de dos semanas? -preguntó Piragov.

-Sí... Dentro de dos semanas -contestó pensativo Schiller-. Ahora tengo mucho trabajo.

-Adiós. Ya vendré a verlo.

-Adiós -contestó Schiller, cerrando la puerta tras él. El teniente Piragov decidió no abandonar su empresa, a pesar de que la alemana le había dado pocas alas. No podía comprender cómo se le podía rechazar, cuando su amabilidad y brillante rango lo hacían acreedor a toda clase de atenciones. Hay que decir también que la mujer de Schiller, a pesar de su grato exterior, era muy tonta. La tontería, por otra parte, constituye el encanto principal de una esposa guapa; yo, por lo menos, he conocido a muchos maridos que se sienten encantados de la estupidez de sus mujeres y ven en ellas todos los síntomas de una ingenuidad infantil. La belleza hace en este punto verdaderos milagros.

Todos los defectos morales en una bella, en lugar de producir repugnancia, se tornan extraordinariamente atrayentes; el vicio mismo se respira en ellas con agrado; desaparece, en cambio, la belleza, y necesita una mujer ser por lo menos veinte veces más inteligente que el hombre para inspirarle, si no amor, por lo menos estimación. La mujer de Schiller, a pesar de su estupidez, era siempre fiel a su deber, y por ello había de ser bastante difícil a Piragov conseguir éxito en su atrevida empresa; empero, al vencimiento de los obstáculos va siempre unido un goce, y la rubia se le hacía cada día más interesante. Comenzó a venir con bastante frecuencia a preguntar por sus espuelas, cosa que acabó aburriendo a Schiller, hasta el punto de que empleó todos sus esfuerzos para terminarlas cuanto antes. Por fin quedaron hechas.

-¡Qué magnífico trabajo! -exclamó el teniente Piragov al ver las espuelas-. ¡Dios mío! ¡Qué bien hechas están! ¡Ni siquiera nuestro general tiene unas iguales!

Un sentimiento de satisfacción floreció en el alma de Schiller. Sus ojos adquirieron una expresión de alegría e hizo las paces con Piragov. "El oficial ruso es un hombre inteligente", pensó para sí.

-Entonces, ¿podría usted hacer también una empuñadura a un puñal o a cualquier otro objeto?

-¡Oh! ¡Claro que puedo! -dijo Schiller con una sonrisa.

-Pues entonces hágame una empuñadura a un puñal. Tengo uno turco muy bueno, al que quisiera cambiársela.

Esto fue como una bomba para Schiller. Su frente se frunció de repente. "Ahora esto...", pensó para sí, reprochándose el haber sido el causante de que le encargaran un nuevo trabajo. Rehusar le parecía una falta de honradez, y además el oficial ruso había alabado su trabajo. Movió ligeramente la cabeza, expresando su conformidad; pero el beso que Piragov al marcharse depositó con descaro en los mismos labios de la linda rubia lo sumergió en el mayor asombro.

No considero superfluo hacer conocer al lector más estrechamente a Schiller. Era éste un verdadero alemán, en todo el sentido de la palabra. Ya a los veinte años, en aquella dichosa edad en que el ruso vive como le viene en gana, había Schiller organizado su vida entera sin apartarse en ningún momento de aquel modo de vivir. Decidió levantarse a las siete de la mañana, comer a las dos, ser exacto en todo y emborracharse cada domingo. Decidió en el transcurso de diez años hacerse un capital de 50,000 rublos, y su decisión era tan firme y tan invencible como el destino mismo. Antes podría olvidarse un funcionario de dar la consabida vuelta por la portería de su superior, que un alemán faltar a su palabra.

En ningún caso aumentaba sus gastos, y si el precio de las papas era más alto de lo corriente, no añadía para su compra ni una sola kopeika, sino que reducía su cantidad, y aunque se quedaba a veces un poco hambriento, llegaba a acostumbrarse. Su exactitud se extendió hasta el punto de decidir no besar a su mujer más de dos veces en veinticuatro horas, y para no hacerlo ni una sola vez más no tomaba más que una cucharadita de pimienta en la sopa, aunque hay que decir que el domingo esta regla no se ejecutaba tan severamente, porque Schiller aquel día se bebía dos botellas de cerveza y una de vodka con cominos, que, sin embargo, solía ser objeto de su censura. Su manera de beber no era igual a la de un inglés, que en cuanto acaba de comer cierra la puerta con pestillo y se emborracha solo. Él, por el contrario, como buen alemán, bebía con inspiración; unas veces con el zapatero Hoffmann y otras con el carpintero Kuntz, también alemán y gran borracho. Así era, pues, el carácter del distinguido Schiller, que por esta vez se veía en una situación excesivamente difícil. A pesar de ser flemático y alemán, el proceder de Piragov despertaba en él algo semejante a los celos. No obstante, movía la cabeza y no podía encontrar la manera de deshacerse de aquel oficial ruso. Mientras tanto, Piragov, fumando su pipa en el círculo de sus amigos (porque quiere el destino que donde haya oficiales haya pipas), hacía alusiones significativas, envueltas en grata sonrisa, sobre la aventura respecto de la bonita alemana, con la cual, según sus palabras, tenía ya mucha amistad, aunque en realidad casi había perdido ya toda esperanza de inclinarla a su favor.

Un día, mientras paseaba por la calle Meschanskaia mirando a la casa sobre la que destacaba hermosamente el anuncio de Schiller, en el que aparecían cafeteras y algún samovar, percibió con la mayor alegría la cabecita de la rubia, que se inclinaba por la ventana para mirar a los transeúntes. La saludó con la mano y dijo:

-Guten Morgen.

La rubia lo saludó a su vez como a un conocido.

-Qué, ¿está en casa su marido?

-Sí; está en casa -contestó la rubia.

-Y ¿cuándo no está en casa?

-Los domingos no está en casa -dijo la tontita rubia. "Bien -pensó para sí Piragov-. Hay que aprovechar esto."

Al domingo siguiente, como un aguacero inesperado, apareció ante la rubia. Schiller no estaba, en efecto, en casa. La linda dueña se asustó; pero Piragov, procediendo esta vez con mucho cuidado, la trató con gran respeto y mostró al saludarla toda la arrogancia de su esbelto talle. Bromeó agradablemente y con gran consideración; pero la tontita alemana le contestaba de una manera lacónica. Al cabo, y viendo que nada podía divertirla, le propuso bailar. La alemana se mostró conforme al momento, pues a todas las alemanas les agrada mucho bailar.

Piragov basaba mucho en esto sus esperanzas; primeramente, porque le gustaría; segundo, porque le daría ocasión de lucir su silueta y su habilidad, y tercero, porque bailando podía uno aproximarse más, abrazar a la bonita alemana y empezar su conquista. En una palabra, en esto radicaría su éxito.

Comenzó por una gavota, sabiendo que con las alemanas hay que emplear cierta graduación. Ella se colocó en el centro de la habitación y alzó el maravilloso piececito. Tal actitud admiró tanto a Piragov, que se apresuró a besarla. La alemana se puso a gritar, lo que la hizo aún más encantadora a los ojos de Piragov, que la cubrió de besos. De repente, la puerta se abrió y por ella entró Schiller, acompañado de Hoffmann y el carpintero Kuntz. Todos estos dignos artesanos estaban borrachos como cubas.

Dejo a mis lectores juzgar del frenesí y la indignación que se apoderaron de Schiller.

-¡Bruto! -gritaba, presa de la mayor furia-. ¿Cómo te atreves a besar a mi mujer? ¡Eres un canalla y no un oficial ruso! ¡Qué diablos, amigo Hoffmann! ¡Yo soy alemán, por fortuna, y no un cochino ruso! ¡Oh!... ¡No consiento que me engañe mi mujer! ¡Agárralo por el cuello, amigo Hoffmann!... ¡No lo consiento! -prosiguió, gesticulando mientras su cara se semejaba al paño rojo de su chaleco-. ¡Ocho años hace que vivo en Petersburgo! ¡En Suabia vive mi madre, y mi tío en Nüremberg! ¡Soy alemán! ¡Desnúdenlo! ¡Amigo Hoffmann, amigo Kuntz!... ¡Cójanlo por los pies y por las manos!

Y los alemanes cogieron por los pies y por las manos a Piragov. En vano se esforzaba éste por luchar. Aquellos tres artesanos eran los más robustos de todos los alemanes de Petersburgo. Se portaron con él de una manera tan brutal y tan descortés, que confieso no poder encontrar palabras capaces de describir el triste acontecimiento.

Estoy seguro de que al día siguiente Schiller, presa de una fuerte fiebre, temblaría como la hoja del árbol, esperando la llegada de la policía, como también estoy seguro de que hubiera dado todo lo indecible porque lo ocurrido la víspera hubiera sido un sueño. Sin embargo, esto ya no tenía remedio. En cuanto al enfado e indignación de Piragov..., nada había que pudiera comparárseles. La idea sólo de tan terrible ofensa le producía frenesí. Consideraba a Siberia y a todos los látigos como el ínfimo castigo para Schiller. Marchó corriendo a su casa para desde allí, después de vestirse, dirigirse directamente al general y describirle con los más vivos colores la furia de los artesanos alemanes. También se proponía presentar una queja al Estado Mayor, pensando también en elevar ésta aún más alto si el castigo infligido era pequeño.

No obstante, todo aquello terminó de una manera extraña: durante el camino entró en una confitería, en la que se comió dos hojaldres; leyó alguna cosa en el diario Abeja del Norte y salió de allí más aliviado del enfado. Además, la tarde, fresca y agradable, lo invitó a dar un paseo por la avenida Nievski.

Hacia las nueve, y habiéndose ya tranquilizado, empezó a encontrar incorrecto el molestar al general en un domingo, pensando también que estaría ausente. Por tanto, se dirigió a una reunión que celebraba en su casa el jefe del Colegio de Inspectores, a la que acudía una sociedad muy agradable compuesta de funcionarios y oficiales. Pasó con gran gusto la velada, distinguiéndose de tal manera al bailar la mazurka, que maravilló no solamente a las damas, sino también a los caballeros.

"¡Qué mundo tan extraño el nuestro!", pensaba yo cuando pasaba hace tres días por la perspectiva Nevski, acordándome de estos acontecimientos. ¡De qué modo tan singular, tan incomprensible, juega con nosotros el destino!... ¿Conseguimos alguna vez lo que deseamos? ¿Alcanzamos aquello para lo que están dispuestas nuestras fuerzas?

Todo ocurre, por el contrario, al revés. Al uno otorgó la suerte maravillosos caballos y pasea con ellos indiferente, sin reparar en su belleza, mientras que otro, cuyo corazón arde de pasión por los caballos, camina a pie y se satisface tan sólo chascando la lengua cuando delante de él pasa un buen trotador. Aquél dispone de un magnífico cocinero; pero, desgraciadamente, su boca es tan pequeña que no puede pasar por ella más de dos pedacitos; otro la tiene, en cambio, del tamaño del arco del edificio del Estado Mayor y ha de contentarse con comida alemana hecha a base de papas. ¡De qué extraña manera juega con nosotros el destino! Pero lo más singular de todo esto son los sucesos que ocurren en la perspectiva Nevski. ¡Oh!... ¡No crea usted en la avenida Nievski! Yo, cuando paso por ella, me envuelvo más fuertemente en mi capa y me esfuerzo en no mirar nada de lo que me sale al encuentro. ¡Todo es engaño! ¡Todo es ensueño! ¡Todo es otra cosa de lo que parece!

Imagina usted que el señor que pasea vestido de levita tan maravillosamente hecha es muy rico... Pues nada de eso. Ese señor se compone sólo de su levita. Usted imagina que aquellas dos gordinflonas detenidas ante una iglesia están apreciando su arquitectura... Nada de eso. Hablan de la manera extraña con que dos cuervos se sentaron uno frente a otro. A usted se le figura que aquel entusiasta que gesticula está contando cómo su mujer tiró por la ventana una bolita a un oficial desconocido..., cuando de lo que está hablando es de La Fayette. Piensa usted que estas damas... Pero a las damas créalas usted lo menos posible. Contemple lo menos posible los escaparates de las tiendas. Las bagatelas expuestas en ellas son maravillosas, pero huelen a enorme cantidad de dinero..., y, sobre todo..., ¡Dios le guarde de mirar bajo los sombreritos de las damas!... Aunque a lo lejos vuele, atrayente, la capa de una bella..., por nada del mundo iré en pos de ésta a curiosear. Lejos..., por amor de Dios..., ¡más lejos del farol! Pase usted muy de prisa, lo más de prisa que pueda, delante de él. Tendrá usted suerte si lo único que le ocurre es que le caiga una mancha de aceite maloliente sobre su elegante levita. Pero no es sólo el farol lo que respira engaño.

En todo momento miente la avenida Nievski; pero miente sobre todo cuando la noche la abraza con su masa espesa, separando las pálidas y desvaídas paredes de las casas, cuando toda la ciudad se hace trueno y resplandor, y minadas de carruajes pasan por los puentes, gritan los postillones saltando sobre los caballos y el mismo demonio enciende las lámparas con el único objeto de mostrarlo todo bajo un falso aspecto.

FIN

Martí cumple 106 años

2009-01-28T07:21:00.000-08:00

José Julián Martí Pérez nació en La Habana, el 28 de enero de 1853. Murió combatiendo por la libertad de su patria el 19 de mayo de 1895.

De sus Versos Libres

BANQUETE DE TIRANOS

Hay una raza vil de hombres tenaces
De sí propio inflados, y hechos todos,
Todos, del pelo al pie, de garra y diente:
Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
En el amor del hombre su perfume.
Como en el bosque hay tòrtolas y fieras
Y plantas insectívoras y pura
Sensitiva y clavel en los jardines.
De alma de hombres los unos se alimentan:
Los otros su alma dan a que se nutran
Y perfumen su diente los glotones,
Tal como el hierro frío en las entrañas
De la virgen que mata se calienta.

A un banquete se sientan los tiranos
Donde se sirven hombres; y esos viles
Que a los tiranos aman, diligentes
Cerebro y corazòn de hombres devoran:
Pero cuando la mano ensangrentada
Hunden en el manjar, del mártir muerto
Surge una luz que les aterra, flores
Grandes como una cruz súbito surgen
Y huyen, rojo el hocico, y pavoridos
A sus negras entrañas los tiranos.

Los que se aman a sí: los que la augusta
Razòn a su avaricia y gula ponen:
Los que no ostentan en la frente honrada
Ese cinto de luz que el yugo funde
Como el inmenso sol en ascuas quiebra
Los astros que a su seno se abalanzan:
Los que no llevan del decoro humano
Ornado el sano pecho: los menores

Y segundones de la vida, sòlo
A su goce ruin y medro atentos
Y no al concierto universal.

Danzas, comidas, músicas, harenes,
Jamás la aprobaciòn de un hombre honrado.
Y si acaso sin sangre hacerse puede
Hágase... clávalos, clávalos
En el horcòn más alto del camino
Por la mitad de la villana frente,
A la grandiosa humanidad traidores.
Como implacable obrero
Que un féretro de bronce clavetea,
Los que contigo
Se parten la naciòn a dentelladas.

En catalán III: Pere Bessó

2009-01-19T11:13:00.000-08:00

Hace casi dos años me llegó la traducción de un poema mío, "Niebla sobre la luna esmaltada" (lo puse en el blog el martes 20 de marzo de 2007). Gracias a este regalo, pude conocer a un magnífico poeta valenciano, Pere Bessó. El 30 de diciembre de 2008 agregué en el blog otro poema que me tradujo, "Zapatos embarrados". Quiero incluir aquí unos poemas suyos que me envió, están en lo que él llama su "lengua literaria", el catalán, y traducidos al castellano por él mismo. Agregué también, tomados de su página web: http://perebesso.com/ algunos datos acerca de su trayectoria.
Gracias, Pere, de nuevo, gracias por estos poemas:

DEIXEU-NOS EN PAU

No parle de la lluna al pou,

de la caiguda de la boja

damunt del brocal

amb un pomell de magnòlies.
Parle d'una sentor de gesmil a penes
a la boca que encara embafa

el darrer tragosto de vi rosat,
però no parle de roses.
Parle de tindre l’ànima de l’animal tibant

en la claror del pati que convoca,

del retorn del misteri al dolç buit:
belles mucoses,
tríplice,

trèpida apertura,
veneres de pell fosca,
de vellut negríssim.

DEJADNOS EN PAZ

No hablo de la luna en el pozo,

de la caída de la loca

sobre el brocal

con un ramito de magnolias.
Hablo de un resabio de jazmín apenas
en la boca que todavía paladea

el último regusto de vino rosado,
pero no hablo de rosas.
Hablo de tener el alma del animal tirante

en la claridad del patio que convoca,

del regreso del misterio al dulce vacío:
bellas mucosas,
tríplice,

trépida apertura,
veneras de piel obscura,
de velludo negrísimo.

COM BEN BÉ ASSENYALA PERE BADIA

Il rentrait chez lui, là-haut vers le brouillard
Elle descendait dans le midi, le midi

Michel Fugain

Al fons del reservoir de l’ànima en pena,

com un autèntic cul-de-llanda,

al bell mig de dues esferes,

la dels antics fabliaux i la dels flippers,

ulls vidriosos i en galera.

Cap oportunitat per a nosaltres.

De penes un poc d’errància.

I bé que voldria baixar al Sud,

viure una altra cançó als boscos del Midi,

descendir de matinada als inferns domèstics

amb la veu d’un novell orfeu cantaire de metro,

sense importar massa quina estació.

Però sóc un ca cerber miserable

als anuncis de reservats de suburbi.

No cal que em busques:

sóc de l’ofici.

Conec el clapoteig amb l’aigua al coll.

M’ocupe del meu racó,

ordene els papers,

com un llimac que juga a les bitlles.

De voltes somie amb un bell canvi d’agulles

en l’instant que el desig oblida tot barratge,

el marc de jardí amb les flors enutjoses,

l’estació exacta.

I deixe a la resta el convit tumultuós de la vida

dins dels vagons,

el dibuix dels raïls en relleu,

les línies de la sort que esbocinen els cartons,

els senyals de desamor que destríem

per fer més acceptable la partida.

COMO MUY BIEN SEÑALA PERE BADIA

Il rentrait chez lui, là-haut vers le brouillard
Elle descendait dans le midi, le midi

Michel Fugain

Al fondo del reservoir del alma en pena,

como un auténtico culo de lata,

en medio de dos esferas,

la de los antiguos fabliaux y la de los flippers,

ojos vidriosos y en galera.

Ninguna oportunidad para nosotros.

Apenas algo de errancia.

Y bien que querría bajar al Sur,

vivir otra canción en los bosques del Midi,

descender de madrugada a los infiernos domésticos

con la voz de un nuevo orfeo cantor de metro,

sin importar demasiado cuál estación.

Pero soy un cancerbero miserable

en los anuncios de reservados de suburbio.

No es menester que me busques:

soy del oficio.

Conozco el chapoteo con el agua al cuello.

Me ocupo de mi rincón,

ordeno los papeles,

como una babosa jugando a las birlas.

A veces sueño con un buen cambio de agujas

en el instante en que el deseo olvida toda barrera,

el marco de jardín con las flores enojosas,

la estación exacta.

Y dejo al resto el convite tumultuoso de la vida

dentro de los vagones,

el dibujo de los raíles en relieve,

las líneas de la suerte que desmenucen los cartones,

las señales de desamor que escogemos

para hacer más aceptable la partida.

TOTS ELS COLORS DE L’ARC DE SANT MARTÍ

El color és la cinta nua d’un llavi rotund,

-fashion, en diuen ara-

com una volta que ignoràs el carmesí,

i esgasrrinxàs la bona nova del maquillatge més pregonat.

Inclús l’aparent fidelitat del violeta

estroncat davant dels nostres mateixos ulls.

I més, i més:

El gat negre de Ronsard a Baudelaire, Poe o Serge Gainsbourg

es llepa les potes damunt del coixí,

deixant-hi una taca de tinta,

un menut oceà fosc

com una lenta i esgrogueïda pixada!

I fora, el gori-gori improvisat del color absent:

les abelles succionant el nèctar de l’orquídia negra

o revolotejant extasiades,

com si premeditaren un assassinat sublim.

El pol·len de la memòria encén

la llarga i tortuosa espera que la nit,

com una vella cançó pelegrina,

ens du a la nostra porta.

I sagnen totes les coloraines de lluna grossa

que es passen envejoses a l’arc de sant Martí.

TODOS LOS COLORES DEL ARCO IRIS

El color es la cinta desnuda de un labio rotundo,

-fashion, lo llaman ahora-

como una bóveda que ignorase el carmesí,

y desgarrara la buena nueva del maquillaje más pregonado.

Incluso la aparente fidelidad del violeta

destroncado ante nuestros propios ojos.

Y más, y más:

¡El gato negro de Ronsard a Baudelaire, Poe o Serge Gainsbourg

se lame las patas sobre el cojín,

dejándole una mancha de tinta,

un menudo océano obscuro

como una lenta y amarillenta meada!

Y afuera, el canto de cenizas improvisado del color ausente:

las abejas succionando el néctar de la orquídea negra

o revoloteando extasiadas,

como si premeditasen un asesinato sublime.

El polen de la memoria enciende

la larga y tortuosa espera que la noche,

como una vieja canción peregrina,

nos lleva a nuestra puerta.

Y sangran todos los colorines de luna gruesa

que se pasan envidiosas al arco de san Martín.

AJUDA

Quan caiem l’un damunt de l’altre,

malalts d’amor,

caiem dins dels nostres mateixos cossos

com els oms de l’hivern a la crescuda

del riu que no mena enlloc,

però arrosega el material d’enruna

de tota experiència mudable amb les seues aigües.

Ens sentim inquiets i feliços

una estona breu

en la copa més alta de llum que cap altre no beurà,

com l’ocell que posa per darrera vegada en branca verda

i accepta la doll freda

el cant blau de la cuquella múrria.

Aguaitem fins que l’escalfred dels dubtes passa

i la febre irromp:

la venera es muda en lotus,

dansaires del ventre mossegant herbes del record,

després de la mantega del darrer tango a París;

un tors tranquil menyspreuant seductors esclats verds;

Seguim ací fins que el significat de tota veritat

és l’instant:

mementum dels vivents,

i la passió decidida retorna arrelada a la terra

com els símbols penedits dels arbres.

AYUDA

Cuando caemos el uno encima del otro,

enfermos de amor,

caemos dentro de nuestros mismos cuerpos

como los olmos del invierno en la crecida

del río que no lleva a lugar alguno,

pero arrastra el material de derribo

de toda experiencia mudable en sus aguas.

Nos sentimos inquietos y felices

por poco rato

en la copa más alta de luz que nadie más beberá,

como el pájaro que posa por última vez en rama verde

y acepta el caño frío

el canto azul del cuco pícaro.

Aguardamos hasta que el escalofrío de las dudas pasa

y la fiebre irrumpe:

la venera se muda al loto,

danzarina del vientre mordiendo hierbas del recuerdo,

tras la manteca del último tango en París,

un torso tranquilo despreciando seductores destellos verdes.

Aquí seguimos hasta que el significado de toda verdad

es el instante:

memento de los vivos,

y la pasión decidida retorna enraizada a la tierra

como los símbolos arrepentidos de los árboles.

Pere Bessó, (València, 1951). Licenciado en Filología Moderna. Catedrático de Lengua y Literatura Españolas en el IB de Mislata. Publicó, inicialmente en castellano, una plaquette "Cenáculo de Sombras" (1972) y un poemario "Imágenes" (1976) perteneciente a una trilogía que el autor dejó inédita. Participó activamente en la movida generacional de la poesía de los 70. En catalán ha publicado: "Herbolari de silencis" (Miniatures de Lindes, 1978); "Mediterrània" ( Premi Pasqual Assins i Lerma, ed. Vila de Catarroja, 1979); "L'Alter Ego" (Ed. Fernando Torres, 1980); "Una Estança a Alessandria" (Premi Ausiàs March-Senyoriu de Beniarjó, 1982, Ed. El Cingle, 1983); "Prims Homenatges" (Iº Accèssit del "Vicent Andrés EstelIés", 1979. Ed. 3i4, 1984);"Les llimes de la Vosgiana" (Ed. de la Guerra, 1987); "Pagaràs els ous de cugul" (Premi Ausiàs March-Aj. de Gandia, 1987. Ed. 62, 1988); "La Terra Promesa" (Ed. Bromera, 1989); “Planetari” (Ed. La Forest d´Arana”, nº 25, València, 1992); “Iteràncies, interferències i grafitis (1993-1994)” (2on Premi II Certamen de Poesia “Vicent Andrés Estellés”, Burjassot 1995, Ed. Bromera, 1997); “Minimals” (Premi IX edició dels Premis de Literatura Breu, Vila de Mislata, ed. Ajuntament de Mislata, 1999); “Narcís de la memòria” [Premi Vicent Andrés Estellés XXIX Premis Octubre, 2000, ed. Eliseu Climent , col. Poesia 3i4, nº 104, 2000], Premi de la Critica de l’IIFV [Institut Interuniversitari de Filologia Valenciana] (2000); “El pou de la set que no assacia” (Russafes Nº 1, Rialla Ed, 2005); “El Quadern de Malta” edición bilingüe castellano-catalán (Ed. Libros de Alejandría, Buenos Aires, 2006). Ha traducido al castelIano y al catalán poemas de D.H. Lawrence, Rustebues G. Apollinaire, I. Bonnefoy, M. Dupastre, Michel Déguy, E. Pound, J. Donne, Ronsard, A. Lowell, G. Grass, Marta Zabaleta, Robert Gurney... Compagina la docencia con el trabajo político, la traducción y la creación literaria. Desde principios del 2005 está empeñado en la confección de una Muestra bilingüe de la poesía argentina de la segunda mitad del s.XX desde la perspectiva de género, lo que le ha permitido ir traduciendo algunas de las voces más representativas de ese país.

Solución final

2009-01-18T15:02:00.000-08:00

Donde la palabra

Proporción

2009-01-03T10:51:00.000-08:00

MASACRE EN PALESTINA

por Francisco Palacios Romeo

Decálogo para una Unión Europea militante en la violencia jurídica y el terrorismo de estado

Resulta estremecedor que la Unión Europea sobre los cadáveres de 300 palestinos hoy - y de miles de víctimas del ayer producto del accionar ilegal de un Estado - esté aconsejando a Israel proporcionalidad en el ataque. Eso quiere decir dos cosas: a) no condenan la operación militar; b) avalan el argumento de la legítima defensa aconsejando provocar menos muertes.

La Unión Europea trata el conflicto como si de un conflicto militar simétrico se tratara. En donde no hay ni culpables ni inocentes, en donde no hay ni víctimas ni verdugos, donde se confunden causas con consecuencias y en donde parecen no existir ni el Derecho ni los derechos.

Sin embargo sí hay víctimas y las víctimas se reconocen por una identidad etno-cultural y política: son árabes y forman parte de la disidencia en el sistema. De la misma manera que los verdugos se reconocen por otro referente étnico y político: son Estado sionista y forman parte del hegemon del sistema. Una historia de violencia por todas las partes pero una historia donde la violencia es absolutamente brutal y jurídicamente culpable desde uno de los lados. El siguiente decálogo no va a instruir a nuestra clase política europea. No, porque se lo saben de memoria. Sólo pretende ser un manifiesto público de la cronología del horror y de sus vergonzantes servidumbres:

1. La población árabe comenzó a ser eliminada (muerta o desplazada) desde 1945 como no lo había sido antes por ninguna de las ocupaciones imperialistas. Precisamente las organizaciones terroristas judías Haganá e Irgun operaron asesinando y arrasando aldeas hasta la formación del Estado de Israel (1948).

Naciones Unidas aprueba la partición de Palestina por la cual los árabes palestinos, que sumaban a esa fecha el 70% del total de la población y poseían el 92% de la tierra, fueron reducidos sólo al 43% del total del territorio de Palestina. (Resolución 181), otorgándole el restante 56% a los judíos quienes representaban el 30% de la población y poseían sólo el 8% de la tierra.

2. En 1948 el Estado sionista de Israel y las diferentes dictaduras árabes de la zona (Egipto, Transjordania, Siria) se reparten todo el territorio palestino. Israel ocupa ya el 77% del mismo y expulsa a la mayor parte de árabes que quedan en su territorio o bien los asesina como en la famosa masacre de Deir-Yaseen (260 civiles). La mayor parte es sometida a amenazas, agresiones o asesinatos viéndose obligada a abandonar sus tierras que son expropiadas, o tomadas jurídicamente como abandonadas, por lo que pasan a dominio judío. Para 1949 el censo de refugiados palestinos expulsados de sus hogares es ya de un millón.

Hasta 1965 no se tiene noticia de la primera acción armada ofensiva organizada por parte palestina. Para esa fecha el pueblo palestino llevaba más de 5 mil muertos, más de un millón de desplazados y el 80% de su territorio ocupado.

3. En 1967 el ejército de Israel ataca Egipto, Jordania y Siria y ocupa la península del Sinaí, los Alturas del Golán y los restantes territorios palestinos de Gaza y Cisjordania (incluida Jerusalén Oriental).

Israel utiliza la ocupación general para expropiar ilegalmente el resto de las tierras más fértiles colonizándolas fragmentariamente con civiles judíos de cara a que fuera imposible, ad futurum, la construcción de un Estado palestino.

4. El Consejo de Seguridad de Naciones Unidas emitió las resoluciones 242 y 338 (1967) que mandan a Israel retirarse de los territorios árabes ocupados y avala el derecho de los palestinos al retorno y a la autodeterminación. Estas dos declaraciones no han sido acatadas por Israel y, por lo tanto, su Estado está violando de forma continuada la mismísima Carta de Naciones Unidas, tal y como expresa la propia Resolución 242, cuando habla de “la inadmisibilidad de la adquisición del territorio por medio de la guerra”.

5. En 1987 - tras veinte años de estériles reivindicaciones, de quebrantamiento de la legalidad internacional y de miles de casos de encarcelamientos arbitrarios, torturas, deportaciones, expulsiones y asesinatos- comienza el primer levantamiento civil en los territorios ocupados (Intifada). La protesta es protagonizada por jóvenes y niños cuyo habitual armamento son las piedras. El ejército israelí responde con fuego en miles de ocasiones.

6. Desde 1990 Estados Unidos veta todas las resoluciones de Naciones Unidas que pretenden enviar misiones de observación e interposición, instrumentos vitales para la salvaguarda de los derechos humanos, el establecimiento de responsabilidades militares y la verificación objetiva de los hechos. Los territorios ocupados continúan siendo un gran cuarto oscuro por voluntad de Estados Unidos.

7. En 1993 y 1995 (Acuerdos de Oslo) se fija un plazo de 5 años para retirarse de los territorios ocupados, fijar la estructura estatutaria de un Estado palestino, devolver los territorios administrativamente confiscados, solventar el tema de los recursos hídricos expropiados y reconocer el derecho al retorno de los desplazados.

Se renegocian a la baja los acuerdos de 1993 en las conferencias de Wye Plantation (1998) y Sharm el Sheij (1999) y, a pesar de ello se siguen ignorando y violando los acuerdos originarios produciéndose paralelamente un aumento de la violencia en todos sus niveles.

8. La estructura permanente de terror y miseria propicia la irrupción social, electoral y militar de múltiples formaciones islamistas. Entre ellas sobresale Hamas, siendo más que una organización militar una entidad que genera una red sanitaria, educativa y de servicios sociales inédita bajo las anteriores administraciones de la OLP.

9. En el año 2000 los acuerdos siguen sin cumplirse y la victoria electoral de Sharon denuncia explícitamente los acuerdos y se burla de su cumplimiento escenificándolo con su provocadora visita a la explanada de las mezquitas. Su gobierno adopta nuevas medidas de militarización, colonización y represión. La subida al poder de Sharon es simultánea al segundo levantamiento civil (Intifada) que esta vez incluiría decenas de atentados en territorio israelí.

En los siguientes años las mecánicas de represión-acción se incrementan a veces de forma tan brutal como en Yenin cuya ciudad fue arrasada en 2002. Tal vez para celebrar ese mismo año la definitiva renuncia a los Acuerdos de Oslo que jamás fueron cumplidos salvo para la institucionalización de la costosísima, precaria y falaz administración autónoma palestina.

10. A día de hoy el balance no sólo se cuenta por incumplimientos formales sino por la represión extensa practicada, día a día, a todos los niveles. La asimetría de los datos habla por si sola. Desde esta segunda Intifada han muerto 430 civiles israelíes en los diversos atentados y acciones armadas llevados a cabo por todas las facciones de la resistencia palestina en su conjunto. En el mismo período, las Fuerzas Israelíes de Ocupación han asesinado a más de cinco mil civiles palestinos, entre ellos casi 900 niños (menores de 18 años no combatientes).

La lógica de las acciones palestinas han sido ordenadas casi siempre como “reacción” (al contrario de lo mostrado por las planillas mediáticas) y suceden después de una acción policial o militar israelí de especial gravedad. Acciones que se cuentan por miles y que no siempre son tan “vistosas” como las ejecuciones extrajudiciales consumadas por sus soldados.

Finalmente, tres respuestas y una pregunta:

1. Al Presidente palestino Abbas que acusa a Hamas de romper la tregua (que finalizaba el 19 de diciembre).

El 5 de noviembre Israel mató a cinco oficiales de Hamás después de haber acabado con otro militante más el día anterior. Fue entonces cuando Hamás respondió con los cohetes. El propio portavoz de Hamás, Fawzi Barhoum, expuso el correlato de los hechos, concluyendo que los cohetes fueron “en respuesta a la masiva violación israelí de la tregua”.

2. Al Estado judío que justifica la masacre militar.

Le importan muy poco el lanzamiento de los cohetes caseros Qasam puesto que para neutralizar su lanzamiento le bastaría con apuntar y hostigar a sus lanzadores y vigilar las pocas y muy visibles zonas operativas para su lanzamiento. Cosa fácil con sus sistemas de vigilancia y detección de última generación.

3. A Estados Unidos (y su epígono geopolítico la Unión Europea) que hablan de proporcionalidad militar sin condenar y que, sin embargo, criminalizan el lanzamiento de los cohetes caseros Qasam.

En correlación con la propia lógica y lenguaje belicista de la Unión Europea se podría decir que los cohetes contra colonias judías no dejarían de entrar en el marco de acciones legítimas de guerra puesto que sus objetivos son territorios ilegalmente ocupados por acciones armadas, que forman parte de una estrategia de ocupación militar general, y cuyos sostenedores se componen de brigadas voluntarias ocupantes que forman parte de la base logística bajo regímenes administrativo-militares especiales.

4. A la Opinión Pública en general:

¿Cuántos dirigentes judíos han sido asesinados por palestinos?

¿Cuántos ciudadanos israelíes están presos en cárceles palestinas?

¿Cuántos ciudadanos israelíes han muerto por desnutrición o morbilidad producto de bloqueo militar palestino?

¿Cuántos ciudadanos israelíes han sido torturados en las comisarías y cuarteles palestinos?

¿Cuántos trabajadores israelíes han sido inspeccionados y humillados diariamente por la Administración Palestina?

¿Cuántos ciudadanos israelíes están desplazados o exiliados?

Si la respuesta en el lado judío es ninguno y si la respuesta al otro lado palestino se cuenta por decenas, centenares, miles, decenas de miles, centenares de miles o millones es que algo falla en la calificación proporcional de los victimarios y de las víctimas por parte de la criminal y totalitaria estructura mediática y política que nos rodea.

Francisco Palacios Romeo es profesor de Derecho Constitucional (Universidad de Zaragoza) y miembro del Comité Internacionalista de Aragón

Fuente: Rebelión

Primero de enero 1959-2009

2009-01-01T14:53:00.000-08:00

Ángel de la jiribilla, ruega por nosotros. Y sonríe. Obliga a que suceda. Enseña una de tus alas, lee: Realízate, cúmplete, sé anterior a la muerte. Vigila las cenizas que retornan. Sé el guardián del etrusco potens, de la posibilidad infinita. Repite: Lo imposible al actuar sobre lo posible engendra un posible en la infinidad. Ya la imagen ha creado una causalidad, es el alba de la era poética entre nosotros. Ahora podemos penetrar, ángel de la jiribilla, en la sentencia de los Evangelios; Llevamos un tesoro en un vaso de barro. Ahora ya sabemos que la única certeza se engendra en lo que nos rebasa. Y que el icárico intento de lo imposible es la única seguridad que se puede alcanzar, donde tú tienes que estar ahora, ángel de la jiribilla.

Se muestra ahora el ángel de
la jiribilla, José Lezama Lima.
Universidad de La Habana, 1959.

En catalán II

2008-12-30T11:14:00.000-08:00

Pere Bessó me había enviado la traducción de "Niebla sobre la luna esmaltada" que publiqué en el blog en 2007. Y ahora otra, que, como la anterior me suscita una mezcla de perplejidad, extrañeza, emoción, y desde luego, agradecimiento por sus pareceres y su esplendente idioma.

"Es éste una breve prosa no exenta de lirismo y urdimbres combativas no sólo significativa, sino, además, oportuna. "

Pere Bessó

SABATES ENFANGADES

Com si en llevar-se un parell de sabates enfangades algú creguera que s’ha lliurat de la humitat i la brutícia sense ni tan sols se li ocorregués que, a través de les mitges i fins i tot de las plantilles de aqueixes mateixes sabates, s’han escolat l’aigua, la terra, les porcions de microbis, i que han penetrat, abans de que tinga temps d’anar a llavar-se, per la mateixa raó de desfer-se d’aqueix greixum, les plantes dels peus, en la carn, passant enllà de la pell per a continuar fins a calar als ossos, la resta, que no per menys greixor que la capa de fang inicial sinó, al contrari, per molt més fluid i impalpable, fàcilment s’obri camí cap adins.

ZAPATOS EMBARRADOS

Como si al sacarse un par de zapatos embarrados alguien creyera que se ha librado de la humedad y la suciedad sin siquiera ocurrírsele que, a través de las medias y aun de las plantillas de esos mismos zapatos, se han colado el agua, la tierra, las porciones de microbios, y que han penetrado, antes de que tenga tiempo de ir a lavarse, por la misma razón de deshacerse esa mugre, las plantas de los pies, en la carne, pasando más allá de la piel para seguir hasta calar en los huesos, el resto, que no por menos grueso que la capa de barro inicial sino, al contrario, por mucho más fluido e impalpable, fácilmente se abre camino para adentro.

Carta no extractada de una novela de Dickens

2008-12-02T07:09:00.000-08:00

Fragmento de un mail enviado por una empleada del Gobierno de la Ciudad, en el cual se ve, que no sólo se trata de aumentar impuestos o quitar adoquines, sino de una política que adquiere carácter criminal porque provocar y mantener el hambre o la subnutrición, la falta de atención médica, o la posibilidad de contar con un lugar limpio donde vivir, son letales e intrínsecamente, violencia que halla su respuesta en la que la clase media que votó a Macri, sufre y teme. Como todos sufrimos y tememos este gobierno que nos está destruyendo nuestra ciudad:

... sabés qué pasa, A., yo que sufro y soporto a Macri de patrón, ruego, imploro se forme algo en capital... En la interpelación al ministro de Macri le preguntaron por nuestro refugio [una residencia para mujeres], dicen que mandaron la plata y nunca llegó, mentira, se nos inunda, no tenemos luz en la parte de afuera, en cualquier momento se nos mete un loco, cada vez viene peor la comida, peor que en la cárcel, guisos asquerosos, hasta el pan es viejo, no tenemos gente, no reponen personal, nuestros sueldos quedaron atrados, antes cobrábamos bien, ahora una miseria, no hay mobiliario, no tenemos un miserable sillón donde recostarnos cuando nos quedamos de noche, en las habitaciones no hay ventiladores, imaginate lo que es, las estufas no andan en invierno, para una población de 30 personas hay 3 inodoros y 3 duchas. Espero se haga algo en capital, un frente, algo, para cambiar la cosa, con este facho no podemos seguir. Por suerte en la coordinación hay una persona que nos defiende, en cualquier momento la rajan. Chau. G.

Nota al pie: El crimen en la sociedad a veces tiene bella cara, elegantes ropas, pieles tersas y blancas sonrisas. Muy probable es que muchos de los que votaron a Macri, no arrepentidos por ello, pese a los impuestos aumentados y algunos otros perjuicios que los habrán seguramente afectado, piensen que ese refugio bien podría ser demolido y todo su personal echado, que no tienen por qué mantener con sus impuestos a toda esa lacra (empleados e internos conjuntamente) que mejor sería borrar de la faz de la tierra, para lo cual abonarían gustosamente los impuestos. Léase un Dickens para encontar similitudes.

Primavera

2008-09-21T16:14:00.000-07:00

El tiempo de la naturaleza depara las vueltas felices.
Nada sabe de genocidios y dinero sucio.
Aun cuando hagan incierta la prosperidad de la flor en un planeta destruido
sigue llegando como puede, la primavera a nuestro sur, y no es poco, bien de muchos.
Por un rato, Mr. Eliot, abril no es el mes más cruel.

Las cárceles de la Nación serán...

2008-08-23T08:26:00.001-07:00

La ley del 2X1: dos golpes por un diploma

Por Tomás, el 23 de Agosto de 2008

Mañana (ya hoy) saldrá en todos los diarios que hubo ayer en Devoto una pelea entre internos; que la requisa entró buscando celulares que supuestamente se utilizan para realizar secuestros express desde el penal. Seguramente, hay algo que no van a decir. Que ayer terminaba el cuatrimestre y se entregaban los diplomas de las actividades extracurriculares del Centro Universitario de Devoto (CUD). Que lo de ayer fue una más de las brutales requisas descriptas en el Informe de la Procuración Penitenciaria. Que se trata de una venganza contra el CUD, un espacio de libertad construido dentro del mismo penal de Devoto, donde los internos tienen la posibilidad de realizar diferentes carreras universitarias. En el CUD se enseña, sobre todo, a pensar. Y el Servicio Penitenciario está preparado para responder a la violencia: pero no sabe qué hacer con internos que empiecen a pensar.

Ave Fénix es un proyecto de trabajo en cárceles surgido en el año 1997, y desde el 2001 hasta la fecha depende de la Secretaría de Cultura y Extensión Universitaria y cuenta con el apoyo de la carrera de Trabajo Social de la UBA. Las dos licenciadas en Trabajo Social que llevan adelante el Proyecto Ave Fénix, quienes concurren al penal de Devoto para tareas que van desde asesoría jurídica hasta la producción de un boletín informativo llamado “Hablando desde las cárceles”, redactaron este comunicado, el cual solicitamos a todos difundir entre quienes puedan:

2X1: dos golpes por un diploma

El día viernes 22 de agosto era un día festivo para las personas detenidas en la cárcel de Villa Devoto, se festejaba el cierre de cuatrimestre de las actividades extracurriculares que dicta la Universidad de Bs. As. en el espacio del Centro Universitario Devoto. La celebración incluía la entrega de certificados para los alumnos que aprobaron cursos de computación, la visita de funcionarios institucionales de la UBA y un espacio para compartir el almuerzo y algo de recreación con sus familiares. Una fiesta y un momento para demostrar el esfuerzo realizado durante el primer cuatrimestre.

Nuevamente, y como suele ser habitual, el servicio penitenciario realizó lo que se llama “una requisa de rutina” (porque se repite rutinariamente). En horas de la mañana, y según información remitida por una de las personas detenidas víctimas de la situación, este cuerpo de requisa ingresó al módulo cinco, celular primero procediendo a romper la mayoría de los televisores y demás pertenencias de los alojados y ocasionó destrozos con los alimentos que habían sido preparados para la celebración; para compartir entre ellos, los docentes, los profesionales de la Universidad de Buenos Aires y las familias de los detenidos.

Ante esta situación, obviamente, los detenidos solicitaron explicaciones de lo sucedido y la respuesta fue golpes y tiros.

A las 12 del mediodía, cuando la celebración debería estar por comenzar, había entre 20 y 30 personas detenidas con heridas de diversa gravedad y algunos habían sido trasladados al hospital del penal.

Inmediatamente algunos medios de comunicación hablaron de requisas por celulares, secuestros express y demás. Lo real es que los detenidos – estudiantes de cursos curriculares y extra curriculares fueron violentados física y psicológicamente por quienes se supone tienen el deber de “resocializarlos” (aunque no compartamos el concepto) y resguardar su integridad.

Una vez más, queda visible la situación cotidiana que padecen los detenidos y sus familiares: violencias de todo tipo, hostigamiento para aquellos que desean participar de actividades por fuera de las que ofrece el servicio penitenciario y demostración de poder a través del uso de la fuerza represiva.

Liliana Cucut-Paola Calcagno

Coordinación Proyecto Ave Fénix

Secretaría de Cultura y Extensión Universitaria

Facultad de Ciencias Sociales – U.B.A.

Europa, Europa

2008-08-11T15:46:00.000-07:00

PAPELES MOJAOS (CHAMBAO)

por Cristian Julio Moyano

“Parece bastante hipócrita la tenacidad con que Europa procura evitar la llegada de inmigrantes africanos, cuando no son otra cosa que el residuo patético de sus correrías coloniales de varios siglos. ¿Acaso espera Europa que luego de centurias de saquear Africa despojándola de su cultura, de sus recursos materiales y humanos, de inyectarla con su fiebre perniciosa de consumo, vaya a poder encarar el nuevo milenio como una suerte de castillo artillado y compacto en cuyo interior todos son felices mientras fuera cunde el hambre y la desesperación? En el cuento de Edgar Allan Poe "La máscara de la muerte roja" se simboliza la futilidad del intento del príncipe de encerrarse en su palacio a dar fiestas hasta que pase la peste. La muerte acabó entrando igual. Europa es rica gracias, en buena medida, a todo lo que se llevó de Africa ¿Esperan acaso que los africanos hambrientos se queden padeciendo la miseria de sus latrocinios mientras las sociedades europeas disfrutan de altos estándares de vida? ¿Creen que es tolerable que quien los robó, mató y violó centenariamente se avenga a pontificar y a darles lecciones sobre moral internacional y derechos humanos? ¿No recuerdan, ingleses, las masacres de Kenya; los despojos de Rodhesia? ¿No recuerdan, franceses, cuánto robaron de Dakar y de Costa de Marfil? ¿No recuerdan, alemanes, los campos de concentración de Namibia y los cráneos del pueblo herero diezmado que aun conservan en el Museo de Medicina de Berlin? ¿No recuerdan, belgas, sus atrocidades en el Congo? ¿No recuerdan, portugueses, sus excavaciones depredadoras en busca del oro de Angola, sus cacerías de esclavos en Mozambique? ¿No fue vuestra codicia y vuestra fatuidad, europeos, lo que regó de tanta sangre de niños inocentes a los diamantes de Sierra Leona? Y ahora se permiten el airado lujo de repeler estas barcazas de desesperados, de encerrar y de deportar a los fugitivos que anegan sus costas y afean sus glamorosas playas mediterráneas. Si Europa fuese consecuente con sus propias políticas de derechos humanos tendrían que acoger con los brazos abiertos a los africanos y suplicarles perdón de rodillas, ofreciéndoles compartir algo de lo que se llevaron de sus tierras. Y lo curioso es que estos abanderados de la angustia no piden lo que les correspondería, la devolución de lo que les pertenece. Apenas piden las migajas de una limosna, vender baratijas en las plazas, repartir diarios o limpiar automóviles... Y aun así no los quieren ¿Demasiado doloroso el espectáculo, demasiado triste que en el centro de vuestra gran civilización se muestren los rostros oscuros de las víctimas que la hicieron posible? Vuestra ceguera es admirable, vuestra hipocresía criminal, vuestra inverecundia formidable. Mediten largamente sobre lo que están haciendo europeos. Ustedes, hacedores de historia, serían por demás estúpidos si olvidasen sus enseñanzas. Todo el poder de Roma no impidió su caída a manos de los bárbaros hambrientos de la Germania y del Tártaro; toda la majestad de Britannia se derrumbó sin atenuantes antes las masas hindúes encendidas por un hombrecito de apariencia insignificante y de corazón inmenso. Despierten de vuestro sueño torpe y de vuestra fantasía narcótica. El mundo ruge desesperado en torno vuestro.

¿Cuánto más créeis que podréis fingir no escuchar?”

Ha nacido un poeta de Buenos Aires

2008-07-26T14:58:00.000-07:00

Buenos Aires tiene un nuevo poeta. ¿Erato andará de vacaciones?

¿Cómo se llama este exponente mayor de la lírica porteña?

Haciendo Buenos Aires

Hagamos Buenos Aires

Hagamos que esté bueno Buenos Aires.
Mientras van avanzando las obras que
nos van a hacer avanzar como ciudad.

Mientras corregimos las escuelas
para que nuestros hijos aprendan.
Mientras atendemos los hospitales
para que te atiendan cada vez mejor.
Mientras se está preparando
la policía metropolitana.
Mientras hacemos las obras
para no inundarnos cada vez que llueve.
Mientras arreglamos los baches.

Mientras tanto.
Hagamos Buenos Aires.

Hagamos un lugar más educado,
hagamos que nadie tire la basura al piso,
hagamos respetar los semáforos.
Hagamos que todos crucemos
por la senda peatonal.
Y hagamos que los conductores
respeten al que está cruzando.
Y que se respeten a sí mismos,
respetando la velocidad indicada.

Hagamos Buenos Aires.

Hagamos que el espacio público
Sea nuestro espacio, porque es de todos.
Hagamos la capital cultural de América Latina.
Hagamos que los turistas se sorprendan.
Hagamos que quieran volver.
Hagamos que nosotros nos
sorprendamos de nosotros mismos.

Hagamos que esté bueno Buenos Aires

La sinceridad de la clase media o el fascismo a la vista

2008-06-08T11:54:00.000-07:00

Días de campo. Campo fértil para que se manifestara sin eufemismos ni correcciones políticas el ínsito fascismo del medio pelo en una coleccionable muestra de expresiones de xenofobia, racismo, egoísmo, falta de la más mínima sensibilidad, desdén por el sufrimiento de los otros, y peor todavía, inconciencia de su propia situación de ser furgón de cola de los dueños de la tierra. Ciudad y campo, campo y ciudad. Macri, siguiendo con lo que ya preveíamos quienes advertimos que no había que votarlo por la elemental razón de conocer su trayectoria, si así puede llamársele, quiere hacer un plebiscito para erradicar o urbanizar las villas, asentamientos y otros sucuchos a los que van a parar los condenados de la tierra. Demonizar al otro, sobre todo si es negro y pobre, es el denominador común de todos esos discursos que envenenan el aire porteño fogoneados por los medios. El aumento de ABL, la falta de gas, los subtes interrumpidos, la incapacidad administrativa son hechos, no conjeturas, y aun así, los felices votantes, parecen seguir dándole crédito al insigne jefe de gobierno que tiene ahora una idea a la que hay que concederle su mérito: preguntarle a esta gente con delirios de grandeza, como se decía entre la clase media hace unas décadas, si quieren que se administren los fondos públicos en beneficio de los que no tienen techo, o bien, que se los saque de la vista porque son afean y ensucian con su sola presencia la bella ciudad. Y si son extranjeros, no turistas con euros o dólares, sino exiliados de sus países buscando, digamos, algo, tanto peor. Xenofobia del Bicentenario. En el primero fue contra los antepasados de la gloriosa clase mediocre, pero con la facilidad que tienen para el olvido, o el desconocimiento de la historia, ni saben de los abuelos o bisabuelos que vivieron hacinados en conventillos, de donde como ahora, de un día para otro, eran desalojados, de los abuelos o bisabuelos que si conseguían trabajo, ganaban poco, muy poco, y no tenían leyes sociales siquiera, de las mujeres que entre la máquina de coser, la pileta de fregar o la prostitución no sabían cuál elegir, de las que tenían que esconder la ropa lavada y colgada en el patio del conventillo porque estaba prohibido, de las familias que, como ahora, se asfixiaban con los braseros, de las huelgas y los pogroms, con la activa participación de los elegantes de esa época (claro que de clase más alta) con su Liga Patriótica, apestando de banderas celestes y blancas, tan nacionales y nunca populares. Mejor los sepulcros blanqueados, ya que no las cuentas públicas. Mejor que, como en tiempos de la dictadura, los manden lejos a todos esos engendros que vaya a saber por qué motivo quieren vivir, y vaya a saber por qué motivo, sobreviven. Algo habrán hecho, así que, fuera. Y que la vista sea agradable y los terrenos queden disponibles para hacer bellos documentos de barbarie.
Y que a esos vagos que andan repartiendo estos volantes los manden a los caños.
Ante todo esto uno se da cuenta por qué Hitler tuvo consenso, por qué sus aplicados discípulos, los militares argentinos también, por qué hay piquetes elogiados y piquetes execrados. Por qué se tolera la destrucción del suelo, el desperdicio de alimentos y no a un chico vendiendo chucherías en los bares. Algo huele a podrido y no es precisamente esa basura que tienen que andan hurgando los vagos, seguro para entretenerse un rato en las noches de intemperie.

Un periodista

2008-04-21T11:15:00.000-07:00

JORGE RICARDO MASETTI
PERIODISTA

EN AGENDA DE REFLEXION

Lunes 21-Abril'08

Nº 435 - Comandante Segundo

El 21 de abril de 1964 se considera la fecha de la desaparición en Salta del periodista revolucionario argentino Jorge Ricardo Masetti, fundador de la Agencia Prensa Latina.

Palestina

2008-04-21T10:28:00.001-07:00

INFORMA CASADELLIBRO.COM
NUEVO LIBRO

LIMPIEZA ÉTNICA DE PALESTINA

DE ILAN PAPPE

Los israelíes conocen como «Guerra de la Independencia» la de 1948. Para los palestinos es la «Nakba», la «catástrofe», puesto que su resultado fue uno de los procesos de limpieza étnica más amplios y dramáticos de nuestro tiempo: cerca de un millón de palestinos fueron obligados a emigrar a punta de fusil, abandonado sus tierras, sus bienes y sus hogares; hubo matanzas de civiles como la de Deir Yassin y cientos de poblados fueron destruidos deliberadamente.
Ilan Pappe, profesor de la Universidad de Haifa y el más prestigioso a escala internacional de los historiadores israelíes, obligado a publicar sus obras en el extranjero y a vivir en su país entre amenazas de muerte, revela en este libro, a la luz de documentos recientemente desclasificados, la verdad de una expulsión en masa que sigue haciendo hoy imposible la paz entre israelíes y palestinos, y que está en el origen de todos los problemas actuales del Oriente próximo.

Sobre Ilan Pape

Scott Wilson, The Washington Post

Traducción: Manuel Talens

Ilan Pappe, uno de los eruditos revisionistas conocidos en Israel como los "nuevos historiadores", empezó su carrera indagando en los mismos archivos de la guerra que Benny Morris [1]. Pero su trayectoria ideológica lo ha llevado a la orilla opuesta del abismo político israelí y a un aislamiento casi total.

Pappe y Morris no discrepan en los hechos que ambos ayudaron a desenmascarar sobre la creación de Israel, sino sobre qué lecciones sacar casi seis décadas después. Morris sostiene que la ascendencia del Islam radical es en gran parte responsable del conflicto de la región; en cambio Pappe es prácticamente el único entre los judíos de Israel que achaca la ausencia de paz al proyecto sionista de la creación de un estado judío en el Oriente Próximo árabe.

-El sionismo es mucho más peligroso para la seguridad de Oriente Próximo que el Islam -dice.

El historiador, que tiene 52 años, es profesor en la Universidad de Haifa, desde cuyo campus se divisa el próspero puerto al que sus padres llegaron desde Alemania hace siete décadas. Muchos de los parientes que se quedaron atrás murieron en el Holocausto. La familia de Pappe era apolítica. Él sirvió en el ejército en los Altos del Golán durante la guerra arabo-israelí de 1973.

Lo que Pappe llama su "travesía hacia los márgenes e incluso más allá" comenzó en la Universidad de Oxford, donde bajo la tutela del renombrado historiador árabe Albert Hourani redactó una tesis doctoral que se convirtió en su primer libro, Britain and the Arab-Israeli Conflict [Gran Bretaña y el conflicto arabo-israelí]. Cuando la Organización de Liberación de Palestina (OLP) fue prohibida en Israel, Pappe se relacionó con intelectuales palestinos.

-Mis investigaciones echaron por tierra todas las lecciones planteadas sobre la creación de Israel -dice.

Según Pappe, los profesores israelíes no criticaban la ocupación de los territorios palestinos por parte de Israel con la misma estridencia en las conferencias universitarias dictadas en el extranjero que en las páginas editoriales del país. Empezó a convencerse cada vez más de que el término territorios incluía todo Israel, no sólo los territorios que Israel se incautó en la Guerra de los Seis Días en 1967.

En 1996, Pappe se afilió a Hadash, el partido comunista antisionista mayoritariamente árabe, y se presentó sin éxito a las elecciones parlamentarias. Sus esfuerzos dos años después por organizar eventos en el campus para conmemorar el 50 aniversario de la “catástrofe", que es como los palestinos denominan la guerra de 1948-49, lo enfrentó en la universidad con el políticamente poderoso departamento de Estudios de la Tierra de Israel.

El presidente de la universidad empezó a pedir su dimisión.

-El debate de aquel año preparó el camino de la gran batalla, la segunda intifada -dice-. Miré a mi alrededor y vi que estaba solo.

Su familia dejó de hablarle a causa de su rechazo del Estado judío en la dedicatoria de su libro de 2003 A History of Modern Palestine: One Land, Two Peoples [Historia de la Palestina moderna: un territorio, dos pueblos], que dedicó a sus hijos: “Ojalá puedan vivir no sólo en una Palestina moderna, sino también pacífica”.

-Cuando luchaba contra la negativa generalizada de lo ocurrido en 1948 aún tenía esperanza -dice-. Pero el hecho de que la negativa haya desaparecido es incluso más preocupante. Quiere decir que mi punto de vista y el de los demás son insalvables. Ahora es un problema básico de moral y ética.

La guerra de Israel contra el grupo chií libanés radical Hezbolá el verano pasado convenció a Pappe de algo que había sospechado durante años: sus opiniones son irrelevantes en Israel.

Tanto Kiryat Tivon, el barrio de clase media alta donde vive en Galilea, como su universidad estaban al alcance de los misiles de Hezbolá. Pero dice que sus vecinos, la mayoría de los cuales son profesionales pacifistas, "enviaron a sus hijos a luchar y huyeron hacia el sur", sin cuestionar la decisión del gobierno de declarar la guerra tras la captura de dos soldados.

-Eso reforzó mi convicción de que ya no tengo nada que hacer aquí -dice Pape, cuyo libro más reciente se titula The Ethnic Cleansing of Palestine [La limpieza étnica de Palestina].

Ha aceptado un puesto en la Universidad de Exeter, en Inglaterra, y se mudará allí este año.

-Será un intento de ver si uno puede vivir fuera de este lugar -dice.

[1] Benny Morris, nacido en 1948, es historiador israelí y líder no oficial de los “nuevos historiadores”, un grupo de universitarios que contestan las opiniones mayoritarias sobre los orígenes del conflicto israelo-palestino. Véase, en inglés, http://en.wikipedia.org/wiki/Benny_Morris. [N. del T.]

____________________________

Fuente: http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/03/10/AR2007031001252.html

Manuel Talens es miembro de Cubadebate, Rebelión y Tlaxcala.

www.xarxapalestina.org

Taxistas eran los de antes

2008-04-11T16:11:00.000-07:00

Primero fue Rolando Rivas, después Travis Bickle. Apenas unos años antes de la película de Scorcese protagonizada por Robert de Niro, Alberto Migré había puesto en la calle a Rolando, un tipo de barrio, con su familia, sus amigos taxistas, sus vecinos, la novia de enfrente y la mujer que un día le llega de golpe. Rolando conoce a una chica bien y Travis a una prostituta adolescente. Dicen o dijo Scorcese, que un relato de Dostoievski, Записки из подполья, o sea Memorias del subsuelo le sirvió de inspiración para su desesperado taxista, quizá para Migré fuera superarse en sus ya famosos teleteatros con esta historia de amor que mucho más es historia de porteños y de barrio. Rolando, como Travis, anda con el taxi, más tranquilo el porteño, viendo qué pasa, oyendo lo que le cuentan, pensando en el sentido de la vida, y no pocas son las amarguras que lo rondan. Pero sin extremos de tragedia, a paso cotidiano y emociones discretas. Muy distinto de Travis, vuelto de Vietnam, recorriendo las calles de noche, mirándose al espejo y preguntando "You Talkin' to Me?, clavando la vista en el espejo y apuntando con su persitente revólver. Sabía del horror. Rolando todavía no, el teleteatro empezó en 1972 y siguió hasta el setenta y tres. Taxi Driver es del setenta y seis. En ese año, en Buenos Aires, difícilmente Rolando podría haber sido como fue.

Qué taxistas aquéllos. Aguzaban la vista en su ciudad, Buenos Aires, New York, y dejaban en el pavimento la marca imborrable menos de sus ruedas que de sus ojos. Cada uno a su modo, buscaban alguna verdad y no les era ajeno el padecimiento de los otros.

Pero sobre todo, benditos ellos, no escuchaban Radio 10, no decían que acá hace falta mano dura, no protestaban porque esos piqueteros vagos cortan las calles, ni les molestaban los negros cartoneros.

Basura soportada

2008-04-06T10:28:00.000-07:00

Lo que sigue apareció en el castellano.org La Página del Idioma Español.

En la internet, detrás de las palabras

La internet está cambiando el conocimiento de varias maneras: primero, lo está haciendo más accesible; más instantáneo y más social, dice Daniel Cassany. Este doctor en Ciencias de la Comunicación por la Universidad de Barcelona advierte que, no obstante, es muy ingenuo leer internet como se lee un libro, porque en la red hay mucho más basura que en un libro. Por eso, explica, vamos a tener que aprender a leer escritos en la internet de manera diferente a como leemos escritos analógicos.

Fruta y carne podrida

2008-03-30T15:11:00.000-07:00

Recibido por alguien que está difundiendo esta contribución para que la estupidez alimentada interesadamente no se convierta en complicidad del crimen cotidiano que se está cometiendo, salvo que quiera ser explícitamente cómplice.

Consultar cifras en : www.leomiau76.blogspot.com

Zonceras

Estos días se ha hecho patente la absoluta actualidad de lo que Jauretche analizó en detalle en su libro "Manual de Zonceras Argentinas". Las Zonceras, siguiendo a Jauretche, son "...principios introducidos en nuestra formación desde la más tierna infancia - y en dosis para adultos- con la apariencia de axiomas, para impedir pensar las cosas del país por la simple aplicación del buen sentido." Es decir que la zoncera actúa anulando la capacidad de análisis de los zonzos a partir de su propia situación, empujándolos a aceptar como verdad incuestionable el resultado de un análisis hecho por otro, con otros fines e intereses. Por eso, la fuerza de las zonceras "...no está en el arte de la argumentación. Simplemente excluyen la argumentación actuando dogmáticamente mediante un axioma introducido en la inteligencia –que sirve de premisa- y su eficacia no depende, por lo tanto, de la habilidad en la discusión como de que no haya discusión. Porque en cuanto el zonzo analiza la zoncera - como se ha dicho- deja de ser zonzo."

En este post vamos a intentar "deconstruir" (que término más sofisticado!) alguna de las zonceras que más han circulado por estos días, con el objetivo de promover la reflexión y recuperar a algunos azonzados.

¿Quién no ha visto por estos días a señoras (no de las de triple apellido), a camioneros varados en la ruta, a gente que poco se beneficia de las ganancias del agro, diciendo cosas como éstas?

1. "¡Las retenciones del 45% es como si te sacaran la mitad de tu sueldo! ¿Por qué no les sacan la mitad del sueldo a los políticos".

Refutación: En primer lugar, hay que hacer una distinción muy básica. Una cosa es un salario, otra son los beneficios, y otra la renta. Un salario es algo que percibe una persona por realizar un trabajo en relación de dependencia, durante una determinada cantidad de horas diarias, durante un período determinado de tiempo, que suele ser un mes.

El producto del trabajo de esa persona es propiedad de su "patrón", que a posteriori lo vende para realizar los beneficios de su negocio. En este caso, el trabajador rural trabaja de sol a sol, en negro, sin seguridad social, por el peor salario de la argentina, y las retenciones no le van ni le vienen: lo expolian igual.

El beneficio es el ingreso que percibe el capitalista como resultado de comprometer su capital en una actividad productiva, que puede ser industrial, comercial, agropecuaria, etc. El capitalista pone plata, contrata trabajadores, compra o alquila maquinarias, tierra, etc., y luego se lleva un beneficio proporcional a su inversión. En el campo el modelo de capitalista es Grobocopatel, que no es propietario de extensiones de tierra infinitas, pero dispone de una gran masa de capital, alquila mucha tierra (en genera los contratos por estos días se basan más que en adelantar un alquiler en compartir los beneficios de la cosecha), pone las máquinas, levanta la cosecha, y se lleva su beneficio.

El rentista es el que es propietario de las tierras y las alquila. A medida que el precio de los granos es más alto, el precio de alquiler es mayor, y el rentista se lleva más plata por el solo hecho de haber tenido la suerte de heredar un campo. De laburar, ni hablar.
Ahora, en muchos casos, el capitalista y el rentista son la misma persona, y los beneficios se confunden con la renta. Pero ojo! Nunca se confunden con el salario.

Cuando un propietario de un campo explota su propio terreno (rentista y capitalista) y sube el precio internacional de los granos, suben sus ingresos porque sube la renta, y porque los beneficios superan a los beneficios normales transformándose en beneficios extraordinarios.
Los beneficios en una economía de mercado competitiva tienden a ser proporcionales a la inversión en todas las ramas de actividad, es decir, un capitalista a lo que aspira cuando pone plata en algo es a obtener esa tasa "media" de ganancia. Si obtiene menos se cambia de actividad, si obtiene más está de recontra fiesta. Por consiguiente, lo que sube cuando el precio de los granos se dispara es la parte de su ingreso que no es ni proporcional a su inversión, ni proporcional a su esfuerzo, sino proporcional a la cantidad de hectáreas que heredó de su papá o que compró en un momento de precios bajos de la tierra (como el 2002).

Las retenciones en estos casos permiten que el Estado (no el Gobierno!) se apropie de la renta extraordinaria. Esa plata que llueve sin correlación con el esfuerzo. Los dueños de la tierra reciben un poco menos por su privilegiada posición de propietarios, y los capitalistas reciben un beneficio más cercano al beneficio normal (aunque sigue estando bien por arriba en el campo). ¿Los trabajadores? Los pocos que quedan con el avance de la siembra directa, siguen cobrando 1.000 pesos por trabajar de sol a sol. O sea, esto lejos está de tratarse de un impuesto al salario, o al trabajo.

2. "El campo somos todos, si al campo le va mal, a todos nos va mal." O bien: "Yo vengo a apoyar al campo porque la carne está muy cara, y ellos son los que producen y saben como hacer las cosas."

Refutación: En primer lugar hay que decir que con este nivel de retenciones al campo lejos está de irle mal. Tal como han mostrado muchos estudios, su nivel de rentabilidad por hectárea con las retenciones actuales está por sobre el nivel de rentabilidad del mes de diciembre último (que era uno de los picos históricos de rentabilidad).

En segundo lugar, si al campo le fuera tan bien como el campo pretende, es decir, igual que ahora pero con retenciones mucho más bajas, el resto de la sociedad la pasaría bastante mal. Estos datos han estado circulando estos días, pero vale la pena repasarlos. Sin retenciones el kilo de carne superaría holgadamente los $20 para los cortes populares (el asado ya andaba por los $15), el litro de leche sin retenciones y subsidios andaría por los $3,5; el precio del litro de aceite pasaría de los $8 de ahora a unos $15, el kilo de pan subiría al menos un 50%, y así podríamos seguir. Es decir, el campo, haciendo las cosas como ellos saben, nos daría de comer a precios de Nueva York, haría reventar el modelo económico, y nos dejaría nuevamente con un ejército de pobres, desocupados e indigentes. Estas ideas de laissez faire son uno de los lamentables legados de la dictadura y el menemismo, que habitan en los más recónditos rincones de las cabezas argentinas.

En tercer lugar, teniendo en cuenta que si el campo funcionara sin intervención los precios serían mucho más altos, el tipo de cambio sería mucho más bajo, y la re-industrialización se iría al tacho. Como el campo no puede absorber mucho más del 30% del empleo, siendo muuuuy generosos, la pregunta que hay que hacerse es ¿quiero volver a mendigar trabajo? Si la respuesta es no, entonces el estado tiene que intervenir fuerte sobre el sector agropecuario.

El campo lo que sabe es producir, pero lo que quiere además es llevarse toda la plata que pueda. De lo que se trata acá no es de atentar contra el sector, sino de evitar que su bonanza sea la miseria del resto.

3. "Que la plata se la quede el campo, total sino Cristina se la gasta en carteras, aviones y botox."

Refutación: El saldo del aumento de retenciones es de u$s 1.500 millones. La recaudación total por retenciones anda en los $20.000 millones. Supongamos que Cristina es una chora, y se compra las carteras y el avión con la plata de los productores agropecuarios. Hagamos la cuentita: $20.000 millones de retenciones - $200 millones de avión presidencial (que sirve para que nuestro Presidente electo democráticamente no se caiga en pleno vuelo, cosa que a muchos de los manifestantes de capital, de sangre golpista, les gustaría bastante) -0,03 millones en carteras (pongámosle 1.000 dólares por cartera, y treinta carteras; o una cartera de 30.000 dólares)
----------------
$ 19.799,97 millones de pesos para pagar deuda externa, mejorar jubilaciones, realizar obras de infraestructura, llevar a cabo planes de empleo para la juventud arruinada por la crisis que no tiene la suerte de tener 400 hectáreas en Gualeguaychú.

4. "Me solidarizo con los pequeños y medianos productores, ellos con estas retenciones no pueden subsistir."

Refutando: Dejemos de lado a los pequeños. Ahí hay que hacer políticas focalizadas, que deberían apuntar sobre todo a la generación de más valor agregado que a otra cosa, porque un campo de 50ha. no tiene la escala para soja. Las retenciones móviles hay que sostenerlas, e incentivar a los pequeños mediante subsidios a que hagan otra cosa (leche, carne, chancho, etc).

Ahora, los llamados medianos que aparecieron en la tele estos días, que dicen que tienen "solo" 400ha en Gualeguaychú, se olvidan de decir que su "pequeño patrimonio" asciende a valores que están entre los U$s2 y los u$s4 millones (sí! cuatro palos verdes!), y que tienen un resultado por cosecha de entre $500.000 y $700.000, a lo que se debería sumar lo que obtienen por soja de segunda o trigo. Es decir, lejos están de quedar al borde de la quiebra. Lo que están defendiendo estos tipos es su rentabilidad superlativa. Y lo están haciendo a costa del resto de los argentinos, bloqueando el acceso de alimentos a los centros urbanos, generando escasez, y subas de precios.

5. "Los cortes de ruta están justificados, son legítimos."

Refutando: Este tipo de posiciones se deja traslucir sobre todo en los medios televisivos. Los periodistas parecieran no presentar ninguna objeción a que un grupo de manifestantes corte las rutas de acceso a los centros urbanos de todo el país. Es muy preocupante esto, y muy indignante. Cuando los piqueteros "de tez morena", "negritos", "cabezas", o simplemente "pobres", cortaban las rutas para hacer oír su voz desesperada porque se habían quedado sin trabajo hace años, porque no tenían para darle de comer a su familia, porque reclamaban al menos la asistencia del estado para no ver desnutridos a sus hijos, los medios los calificaban de "subversivos" y "delincuentes", se les achacaba que la constitución no permitía ese tipo de manifestación, se los acusaba de agredir a la sociedad. Recordemos que los piqueteros "morenitos" nunca amenazaron con desabastecer a las ciudades, lo más lejos que llegaron fue a generar caos vehicular.

¿Por qué ahora los periodistas no ponen caras serias, por qué no dicen que esto es inadmisible, que la libertad de uno termina cuando empieza la del otro, que estas medidas son subversivas, que hay que ponerle fin a esta situación metiendo palo y bala? Acaso no es bastante más grave desabastecer a todas las ciudades en defensa de las ganancias extraordinarias que generar un poco de caos en defensa de la subsistencia?

Concluyendo...

Esperemos que estos puntos de reflexión sirvan para que alguno reconsidere su apoyo a los reclamos "del campo". Que la reflexión le permita dejar de repetir los argumentos de terceros que van en contra de los propios intereses, y de los del colectivo social. En este conflicto estar a favor de las retenciones no es estar a favor del gobierno, es estar a favor de una política económica redistributiva, que además es un pilar central de un modelo económico que permite pensar en un país inclusivo, con trabajo y perspectivas para todos. Al gobierno le falta mucho para poder autoproclamarse "el gobierno de la redistribución del ingreso", pero si no puede implementar medidas como esta, ni Cristina ni nadie va a poder avanzar ni medio metro en el sentido de sentar las bases para un país más justo.

El campo invisibilizado

2008-03-29T09:01:00.000-07:00

REHENES DE MONSANTO (O COMO BRAMAN LAS CACEROLAS LLENAS DE SOJA DEL OBELISCO, Y NADIE OYE LAS CACEROLAS SIN TIERRA DE SANTIAGO DEL ESTERO).

Dedicado a la gente del Mocase, y a los expulsados por la soja, la codicia, la ineptitud de los gobiernos, las topadoras y los plaguicidas.

Por

Dr. Raúl A. Montenegro, Biólogo.

Premio Nóbel Alternativo (Estocolmo, Suecia)

Presidente de FUNAM.

Profesor Titular de Biología Evolutiva en la Universidad Nacional de Córdoba (Argentina).

Qué duro es sentirse minoría en un país de falsas mayorías. Qué duro es ver que el gobierno nacional y los ruralistas luchan entre sí cuando son cómplices necesarios del país sojero. Qué duro es ver cacerolas relucientes y llenas de soja RR en el asfalto civilizado de Buenos Aires. Que duro es ver las cacerolas renegridas y sin tierra de los campesinos de Santiago del Estero. Que duro es ver a los estudiantes de universidades argentinas con sus carteles de apoyo a los ruralistas en huelga, como si Monsanto y el Che Guevara pudieran darse la mano. Que duro es recordar que esas cacerolas relucientes, esos estudiantes movilizados y esas familias temerosas del desabastecimiento no salieron a la calle cuando los terratenientes de este siglo XXI expulsaron a familias y pueblos enteros para plantar su soja maldita. Qué duro es ver la furia ruralista al amparo de reyes sojeros como el Grupo Grobocopatel. Qué duro es ver el rostro reseco de Doña Juana expulsada, de doña Juana sin tierra, de doña Juana con sus muertos bajo la soja. Qué duro es ver que se cortan las rutas para que China y Europa no dejen de tener soja fresca, y para que Monsanto no deje de vender sus semillas y sus agroquímicos. Qué duro es comprobar, con los dientes apretados, y con el corazón desierto y sin bosques, que nadie habló en nombre de los indígenas expulsados de sus territorios, de sus plantas medicinales, de su cultura y de su tiempo para que la soja y el glifosato sean los nuevos algarrobos y los nuevos duendes del monte. Qué duro es ver con las manos y tocar con los ojos que nadie habló en nombre de los campesinos echados a topadora limpia, a bastonazos y a decisiones judiciales sin justicia para que ingresen el endosulfán, las promotoras de Basf y las palas mecánicas con aire acondicionado. Qué duro es saber que nadie habló en nombre del suelo destruido por la soja y por el cóctel de plaguicidas. Qué duro es comprobar que muchos productores, gobiernos y ciudadanos no saben que los suelos solo son fabricados por los bosques y ambientes nativos, y nunca por los cultivos industriales. Qué duro es saber que para fabricar 2,5 centímetros de suelo en ambientes templados hacen falta de 700 a 1200 años, y que la soja los romperá en mucho menos tiempo. Qué duro es recordar que el 80% de los bosques nativos ya fue destrozado, y que funcionarios y productores no ven o no quieren ver que la única forma de tener un país más sustentable es conservar al mismo tiempo superficies equivalentes de ambientes naturales y de cultivos diversificados. Qué duro es observar cómo se extingue el campesino que convivía con el monte, y cómo lo reemplaza una gran empresa agrícola que empieza irónicamente sus actividades destruyendo ese monte. Qué duro es ver que el monocultivo de la soja refleja el monocultivo de cerebros, la ineptitud de los funcionarios públicos y el silencio de la gente buena. Qué duro es saber que miles de Argentinos están expuestos a las bajas dosis de plaguicidas, y que miles de personas enferman y mueren para que China y Europa puedan alimentar su ganado con soja. Qué duro es saber que las bajas dosis de glifosato, endosulfán, 2,4 D y otros plaguicidas pueden alterar el sistema hormonal de bebés, niños, adolescentes y adultos, y que no sabemos cuántos de ellos enfermaron y murieron por culpa de las bajas dosis porque el estado no hace estudios epidemiológicos. Qué duro es saber que los bosques y ambientes nativos se desmoronan, que las cuencas hídricas donde se fabrica el agua son invadidas por cultivos, y que Argentina está exportando su genocidio sojero a la Amazonia Boliviana. Qué duro es comprobar que las cacerolas relucientes son más fáciles de sacar que las topadoras y el monocultivo. Qué duro es comprobar que en nombre de las exportaciones se violan todos los días, impunemente, los derechos de generaciones de Argentinos que todavía no nacieron. Qué duro es ver las imágenes por televisión, los piquetes y las cacerolas mientras las almas sin tierra de los campesinos y los indígenas no tienen imágenes, ni piquetes, ni cacerolas que los defiendan. Qué duro es comprobar que estas reflexiones escritas a medianoche solo circularán en la casi clandestinidad mientras Monsanto gira sus divisas a Estados Unidos, mientras las topadoras desmontan miles de hectáreas en nuestro chaco semiárido para que rápidamente tengamos 19 millones de hectáreas plantadas con soja, y mientras miles de niños argentinos duermen sin saber que su sangre tiene plaguicidas, y que su país alguna vez tuvo bosques que fabricaban suelo y conservaban agua. Muy cerca de ellos las cacerolas abolladas vuelven a la cocina.

Dr. Raul A. Montenegro, Biologo
Presidente de FUNAM
Premio Nobel Alternativo 2004 (RLA-Estocolmo, Suecia).
Profesor Titular de Biologia Evolutiva,
Universidad Nacional de Cordoba (Argentina)

Una carta

2008-03-24T09:22:00.000-07:00

De Bernardo Alberte (h.)

En este nuevo aniversario quiero compartir con ustedes la carta que mi padre escribiera a Videla horas antes de ser asesinado el 24 de marzo de 1976.

En la madrugada del 24 de marzo de l976 era asesinado por fuerzas combinadas del ejército y policiales, el Tcnel. (R.E.) Bernardo Alberte; horas antes había terminado de escribir esta carta donde denunciaba la represión ilegal y la complicidad de las F.F.A.A.

Buenos Aires, 24 de marzo de 1976.

Al Sr. Teniente General

D. Jorge Rafael Videla

Comandante General del Ejército

S / D

Me dirijo a Ud. a los efectos de informar lo siguiente:

1.- El día 20-III-76, a las 20 horas, un grupo armado intento secuestrarme, en mis oficinas de la calle Rivadavia 764, 1º, con el aparente propósito de asesinarme. Acababa de retirarme del lugar elegido por esa banda armada unos minutos antes, lo que me permitió observar el operativo desde la calle, así como el gran despliegue de elementos materiales y humanos utilizados.-

2.- La observación personal de los hechos me permite asegurar a Ud. que se trataban de efectivos de seguridad, que luego de detener a tres personas que se encontraban en las citadas oficinas, esposarlas, vendarle los ojos y cargarlas en los vehículos, se desplazaron velozmente por la calle Rivadavia hacia el oeste, sin poder seguirlos, por no poder disponer de vehículo propio en ese momento. El desplazamiento se produjo con los acostumbrados toques de sirena de los vehículos policiales.-

3.- El día anterior en un operativo vinculado con el ya descripto fue secuestrado y luego asesinado el joven peronista Máximo Augusto Altieri.-

4.- En las citadas oficinas desarrollo actividades políticas vinculadas al Movimiento Peronista, formando parte de la Corriente Peronista “26 de Julio” cuyo ideario surge de la documentación que adjunto.-

5.- La presente denuncia formal y escrita la presento en esta oportunidad luego de haber agotado todos los medios para averiguar el paradero del joven Altieri, vivo, lo que conseguí, pero muerto el día sábado 20, después de gestiones infructuosas realizadas en ese Comando General; en el Ministerio del Interior y a través de vinculaciones personales con camaradas relacionados con los Servicios de Informaciones.-

6.- La búsqueda personal realizada junto a su padre, fue facilitada por compañeros peronistas de la Municipalidad de Avellaneda y por personal policial de la Comisaría 1ª. de esa ciudad, lo que me permitió hallarlo acribillado a balazos en la morgue del cementerio de Avellaneda, sin identificar, en avanzado estado de descomposición, con el vientre abierto y con las vísceras al aire. El cadáver era un simple N.N., a los cuatro días de haber sido encontrado por la policía de Tristan Suárez, en su jurisdicción, habiendo fallado en él el método eficaz y habitual de identificación sin causa justificada.

7.- Es muy probable que si no hubiera mediado la decisión de encontrarlo y la colaboración del personal descripto hubiera desaparecido toda posibilidad de que sus familiares ejercieran el derecho de darle sepultura cristiana.-

Estos son los hechos que informo al Sr. Comandante General, pero que como información sintética y descripción objetiva, no tiene mucha importancia dentro de todo el contexto de violencia que caracteriza la situación política argentina, si no va acompañada de una apreciación que me siento con el derecho de hacer y con la obligación de señalar, por mi condición de Jefe retirado de las F.F. A.A., cuya trayectoria dentro de la Institución el Sr. Comandante General conoce bien; por mi actuación política dentro del Movimiento Peronista, donde ocupe la mas alta jerarquía dentro del país durante parte del exilio del General Perón y por la militancia política que continuo realizando dentro del movimiento mayoritario, lo que me confiere, por lo menos, la experiencia que muchos necesitan para acceder a una realidad que se les escapa y que los supera, lo que es grave cuando ello le ocurre a quienes tienen la responsabilidad de asumirla, comprenderla y conducirla con acierto.-

En mis apreciaciones el Sr. Comandante encontraría excesos si no aclarara que me siento en condiciones de dirigirme a Ud., no con mis simples atributos de oficial retirado de las F.F.A.A., que me subordinarían y me limitarían, y por consiguiente, harían de mis consideraciones una formal, simple e insuficiente apreciación que carecería de valor.-

Sin dejar de expresarle a Ud. el respeto que me merecen ciertas jerarquías, puedo asegurarle que la vida me ha enseñado a superarlas a todas, cuando de la necesidad de expresar el pensamiento se refiere. Esa fue mi norma, aun desde joven oficial; frente a Generales de la envergadura inigualada del General Juan D. Perón; frente a políticos y militantes; frente a los hechos simples y los más graves.-

Esto me lo enseño la vida que transite como joven y como viejo como pobre y como rico; como obrero y como patrón; como militar y como civil; como jefe y como subordinado; como subversivo y como político; como libre y como preso;como perseguido, como prófugo, como exiliado, como peronista.-

Sin duda avanzamos hacia un enfrentamiento hacia el que se nos quiere llevar gradualmente con falsas opciones y manejando falsos valores y alarma observar la ligereza y hasta la irresponsabilidad con que ciertas personas y ciertos sectores que tienen poder, poder transitorio, alientan el enfrentamiento con hechos o con palabras.-

Y apuntando con este concepto a nuestros camaradas de las F.F.A.A. inquieta escucharlos en sus discursos fúnebres, por ejemplo, cuando ante sus muertos pareciera que quieren superar con palabras posturas que deben asumir con hechos silenciosos y positivos. Yo también tengo esa experiencia de discursos fúnebres. Hable en homenajes ante nuestros obreros y militantes muertos y también ante camaradas fusilados por otros camaradas, y comprendo ahora que no alcanzan las palabras, ni los discursos, ni las oraciones fúnebres ni las homilías de nuestros santos pastores de la Iglesia, para ocultar las causas que generan la violencia que esta entre nosotros desde hace mucho tiempo.-

Reconozco que el que utiliza un muerto, su muerto, para desahogar su “bronca” por la injusticia de esa muerte, tiene derecho a hacerlo. Pero si siguiéramos en esa puja de exaltar a nuestros muertos,

¿ Quien tiene más derecho ?

- Aquel que tuvo la oportunidad de asistirlo y por lo menos, tocarlo aun caliente y desangrándose, o verlo recién “acicalado” por la funeraria, preparado para el homenaje y para transitar “limpio” hacia la gloria.

- O aquel que tiene que recogerlo sucio de un zanjon o de un pastizal, acribillado salvajemente; indefenso y maniatado, torturado y vendado sus ojos, en alto grado de descomposición, como dicen las autopsias, o como decimos nosotros, podrido y en condiciones de ser ya comida de gusanos ?.-

Este es el destino de muchos de nuestros militantes y de nuestros obreros. ¿ Puede algún Coronel o algún General, asumir alguna vez, con su discurso, una tragedia como esta ?. Le ahorro la respuesta : no lo haga. Yo ya no lo hago más. No bastan ni sirven las palabras para evitarla.-

¿ Que nos pasa a los argentinos ? cuando aceptamos clasificar a los muertos en “deseables” o “ indeseables”; cuando nos acostumbramos y hasta toleramos y propiciamos los excesos del poder, cuando renunciamos al debate y aceptamos que los detentadores de ese poder puedan considerar que en todo caso sus excesos puedan encuadrarse jurídicamente en figuras como “excesos de defensa” u otros inventos; cuando negamos por boca de Generales de la Nación la democracia, con el argumento de que se podría propiciar un “gobierno ateo, materialista y totalitario” ?.-

Con estos conceptos no pretendemos enjuiciar a las F.F.A.A., porque no somos jueces y si lo fuéramos no tendríamos el poder para hacer cumplir la justicia. Solamente, hacer reflexiones que permitan comprender la necesidad de la autocrítica, que no se observa en la severidad de los pronunciamientos militares que ya es costumbre repetida escuchar.-

Nosotros no consideramos a las F.F.A,A. como una institución poseedora de valores inmutables, sino como una institución humana que actúa para bien o para mal, de acuerdo a los hombres que circunstancialmente las dirigen. No son mejores ni peores que los hombres que la componen, y por consiguiente, no existe la continuidad histórica que iguala a todos los militares a través del tiempo con un mismo sello de excelencia, desinterés o patriotismo; tampoco el merito de una época alcanza a los protagonistas de otra, salvo que la revaliden con su propia conducta. Y lo mismo en lo que atañe a conductas infamantes. Los meritos de San Martín no apañan a Quaranta, ni Fernández Suárez infama a Belgrano, a Dorrego o a Guemes. Podemos admirar al Almte Browm y negar al mismo tiempo a Rojas y a Benigno Varela. Podemos sentirnos deudores y herederos de tantos milicos que regaron con su sangre el suelo de América y de la Patria y no por ello atenuar nuestro juicio sobre los oficiales cómplices, ejecutores y consentidores de vejámenes y torturas.-

Sin duda este es un criterio antagónico con el que sustentan muchos militares que tienen un extraño concepto de su parentesco con la historia y con la gloria. Pero es claro, y si se lo recalca así tan crudamente, es para evitar que se sigan cultivando prejuicios indiscriminados de un patriotismo que luego la historia nos revela como falso.

Es que los argentinos tenemos una ingrata experiencia acumulada en este siglo. Cuando con el argumento siempre esgrimido y ahora repetido, de la necesidad de defender “un estilo de vida”, nuestro estilo de vida, el Ejercito protagonizo como represor la historia de la “Patagonia trágica” y los obreros lo hicieron como mártires; cuando desde aviones navales con tripulación también de políticos se bombardeo al Pueblo en la Plaza de Mayo; cuando se fusilo en la Penitenciaria Nacional; en José León Suárez y en Campo de Mayo; cuando se fusilo en Trelew; cuando militares intervinieron en la profanación del cadáver de Evita, cuando el Ejercito en un gran operativo pretendió impedir el reencuentro del Pueblo con su líder; cuando representantes de las tres armas concurren a convocatorias de lo mas representativo de las empresas “lideres” y lo mas rancio de los terratenientes y ganaderos, para considerar la situación económica nacional y formular criticas al gobierno, sin asumir las propias, etc., la preocupación se apodera de los sectores populares, especialmente cuando se anuncia que el Ejercito intervendrá en la “subversión en las fabricas”, lugar de trabajo de nuestros obreros y nada se dice de hacerlo en las empresas, lugar de expoliación del país y del patrimonio nacional.-

La situación es seria y también dramática, no solo para los trabajadores, sino también para las propias F.F.A.A., impulsadas a avanzar en un terreno, donde por plano inclinado serán llevadas a sustituir a las policías de los ambientes fabriles, hasta ahora privadas, y a ser custodios de los intereses de una de las partes, precisamente la menos indicada para representar el interés general.-

A todas estas reflexiones dan lugar los 7 puntos primeros de esta nota, que describen una situación concreta.-

Si a ello agregamos que bandas armadas se desplazan por la Capital de la Republica y por los centros poblados, sin respuesta alguna de las fuerzas encargadas del orden y sin que las autoridades responsables (en este caso el Jefe de la Policía Federal) tomen conocimiento, el problema es mas grave, no porque supongamos que el General jefe de esa policía no quisiera impedirlo, sino porque no puede : los hechos y las cosas lo superan.-

Si además, en las averiguaciones del paradero del joven Altieri y en otras realizadas, comprobamos que su caso no es el único, que las morgues renuevan diariamente sus depósitos de cadáveres acribillados y que los órganos de seguridad no se asombran, de ningún modo, sino que lo aceptan como común y normal, comprendemos que el pesimismo sobre la verdadera y grave responsabilidad y misión de las fuerzas del orden se ha apoderado de ellas, en el mejor de los casos, pues hay otros en que se las puede suponer cómplices de esas matanzas.-

Si escuchamos decir a funcionarios policiales que el joven Altieri ha sido “ajusticiado”, comprobamos a que nivel llego el respeto por el concepto de la justicia, a cuyo servicios ellos deber estar.-

Todos estos hechos se han producido en el ámbito con el que ese Comando en Jefe esta relacionado, por la función que ha asumido y es por ello que lo pongo en su conocimiento.-

Solamente y como colorario de todo esto corresponde hacer una ultima reflexión. Frente al concepto ya asentado de la inhabilidad de las F.F.A.A. para el ejercicio del poder político, experimentado en tres desgraciadas oportunidades en lo que va de este siglo, comienza ya a extenderse en la opinión publica el mismo concepto, pero en funciones que parecieran mas especificas de esas fuerzas: la del mantenimiento del orden y de la seguridad de las personas, a cuyo servicio han puesto ya oficiales en actividad.-

Por ultimo hago saber al Sr. Comandante General que denuncias similares sobre el hecho a que da lugar esta, han sido formuladas ante instituciones políticas, de la Iglesia, empresarias, obreras y profesionales, donde a cada una se le hace conocer nuestro pensamiento sobre las responsabilidades de cada una.-

Saludo al Sr. Comandante General

Bernardo Alberte

Tcnel. ( R.E.)

Fondo en superficie

2008-03-20T15:59:00.001-07:00

Cantos rodados que las plantas de los pies con herida tocan para hacerse fuerte apoyo pulido igual que las piedras trabajadas por el continuo mar cuyo fondo apenas entrevemos en la orilla rugosa.

Cenizas poblándose

2008-03-09T16:22:00.001-07:00

Cenizas poblándose

cenizas en el cenicero

cenizas en un campo

cenizas escondidas no se sabe dónde

cenizas del encarcelado

cenizas lo que fue y no será

cenizas de urna pulida

poblándose en el cenicero

salpicando plantas que no ve

el encarcelado ni sabe

dónde cenizas habrán sido las que

serán cenizas más tendrán sentido

no se sabe dónde y no

ceniceros luctuosos en un campo

de floridas mientes dolorosas

porque cenizas enamoradas

no pueblan el campo encarcelado

en donde siguen las plantas limpias

sin saber qué no será más

y serán sentidas poblándose

el entresijo, el aguacero, tierna copa

cadena esmerilada, cenizas fuera

agarrotadas en el campo de flores llovidas

en caja turbia aprisionadas como carcelero

poblando por jamás y siempre

de vuelo circular el aire tierno, malparida luz

y suelos de seca o barro endurecido.

Horizonte de mundo

2008-02-09T12:10:00.000-08:00

Vueltas y vueltas, escribiendo y borrando, ahí me hizo carne eso de la falta de palabra ante la impotencia, el horror. Conviviendo con el genocidio, discreta o nulamente mencionado. Ante lo cual parecen disminuir a dimensiones microcópicas los afanes cotidianos, la búsqueda de la palabra justa y hasta el silencio inscripto entre huecos y jirones. La vida sigue con sus haberes y deberes, fatigas y contentos. Nomás no olvidar que entretanto, al mismo tiempo, cuando esto u otra cosa hago, digo o escribo está eso, horizonte de mundo. Al silencio, "Silencio"

Silencio

Edgar Lee Masters

He conocido el silencio de las estrellas y del mar,
Y el silencio de la ciudad cuando calla,
Y el silencio de un hombre y una mujer,
Y el silencio por el que la música sólo encuentra su palabra,
Y el silencio de los bosques antes de los vientos de la privavera,
Y el silencio de los enfermos
Cuando sus ojos vagan por la habitación.
Y pregunto: ¿Para qué cosas profundas
sirve el lenguaje?
Una bestia del campo se queja unas pocas veces
Cuando la muerte se lleva a su cría.
Y nosotros nos quedamos mudos ante realidades
de las que no podemos hablar.

Un chico curioso le pregunta a un soldado viejo
sentado frente a un almacén
--¿Cómo perdiste la pierna?
Y el viejo soldado se queda sin palabras
o desvía el pensamiento
porque no puede concentrarlo en Gettysburg.
Y vuelve jocoso
Y le dice: Un oso me la comió.
Y el chico se maravilla, mientras el viejo soldado
Mudo, débil, sobrevive a
Los fogonazos de los revólveres, al trueno del cañón,
Los gritos de los asesinados,
Y a él mismo tendido en el suelo,
Y a los cirujanos del hospital, los cuchillos,
Y a los largos días en cama.
Pero si pudiera describir todo esto
Sería un artista.

Pero si fuera un artista debería haber palabras más hondas
Que él no podría describir.

Está el silencio de un gran odio,
Y el silencio de un gran amor,

Y el silencio de una profunda paz interior,
Y el silencio de una amistad traicionada,
Está el silencio de una crisis espiritual,
A través del cual, el alma, exquisitamente torturada,
Llega a visiones que no pueden pronunciarse
En un reino de vida superior.
Y el silencio de los dioses que se entienden sin hablar,
Está el silencio de la derrota.
Está el silencio de los injustamente castigados;
Y el silencio de los agonizantes cuya mano
de pronto toca la nuestra.
Está el silencio entre el padre y el hijo,
Cuando el padre es incapaz de explicar su vida,
Y por eso mismo resulta incomprendido.

Hay el silencio que crece entre el marido y la mujer.
Hay el silencio de aquellos que fracasaron;
Y el vasto silencio que cubre
A las naciones quebradas y a los líderes vencidos.
Está el silencio de Lincoln,
Pensando en la pobreza de su juventud.

Y el silencio de Napoleón
Después de Waterloo.

Y el silencio de Juana de Arco
Diciendo entre las llamas, "Jesús Bendito"...
Revelando en dos palabras toda la pena, toda la esperanza.
Y hay el silencio de la vejez,
tan lleno de sabiduría que la lengua no pronuncia
las palabras inteligibles para aquellos que no han vivido
La gran extensión de la vida.

Y está el silencio de los muertos.
Si nosotros, vivos, no podemos hablar
de profundas experiencias,
¿Por qué asombrarse de que los muertos
no nos hablen de la muerte?
Su silencio será interpretado
Cuando nos acerquemos a ellos.

Las palabras y las cosas

2007-11-15T09:18:00.000-08:00

Aprobada por la Legislatura de la Ciudad, la nueva ley de Ministerios entra en vigencia el 10 de diciembre al asumir el nuevo Jefe de Gobierno.
Los Ministerios serán: de Coordinación o Jefatura de Gabinete de Ministros; Hacienda; Justicia y Seguridad; Salud; Educación; Desarrollo Urbano; Cultura; Desarrollo Social; Desarrollo Económico y de Ambiente y Espacio Público. Además están en la estructura las Secretarías General; Legal y Técnica; y de Comunicación Social. Las carteras que desaparecen son las de Gobierno, Derechos Humanos y Sociales, Gestión Pública y Descentralización y Medio Ambiente.

Ejercicio de interpretación: leer atentamente los nombres de los ministerios nuevos y de los “que desaparecen” (sic, página de la Legislatura). ¿Qué conclusiones pueden sacarse respecto de las políticas a implementar en la ciudad?

Equilibrio controlado

2007-09-03T07:12:00.001-07:00

la inmóvil balanza sostiene
la pesa única de antemano clavada
por lo que el otro plato,
kilos de vidrio, libra de carne
no va a inclinarse un milímetro demás

A los entusiastas votantes de PRO

2007-08-26T11:48:00.000-07:00

¿Cuándo se empezará a escuchar la frase "Yo no lo voté" ante hechos como el impuestazo porteño que le allana el camino al electo Jefe de Gobierno y sus válidos secuaces?

Respuestas:

-cuatro meses

-dos meses y medio

-quince días

-veinticuatro horas?

La otra cara de la estupidez visible

2007-08-24T12:50:00.000-07:00

Hay presencias insustituibles, como la de Silvia Bleichmar, nos quedan desde luego sus numerosas y lúcidas palabras. El texto que sigue es la contraversión de un discurso que tanto merodea por todas partes, frívolo, banal y supuestamente único.

Los hijos del setenta / Silvia Bleichmar

Y sin embargo allí están: testimonio de la fuerza y de las reservas morales de una generación que se negó a su destitución y que los sostuvo no sólo a fuerza de reminiscencias sino de proyectos. De una generación a la cual injustamente se la acusó de deificar la muerte, cuando estos hijos dan cuenta del profundo anhelo de vida que la agitó.

Rescatados no sólo por el amor de la familia sino por la convicción de gran parte de la sociedad que había asistido a la infamia más brutal de la historia argentina en el siglo XX, fueron sus abuelas quienes lograron no sólo su recuperación sino generar en el conjunto de la sociedad la convicción de que no se trataba de un asunto privado, de un "derecho de familia", sino de una garantía necesaria para poder consolidar a las futuras generaciones sobre asentamientos más justos y seguros.

Cuando cada uno de estos niños recupera una identidad expropiada, se convierten en un paradigma de la sociedad toda: sólo el retorno a nuestros padres fundacionales, después de tanto apropiador que nos despojó de raíces y proyectos de origen, puede reparar nuestro exilio de más de un siglo de un país que no nos permitió su apropiación.

Las derrotas no se pueden medir por las batallas perdidas sino por la propuesta para las generaciones siguientes. La derrota es mucho más que un reconocimiento de los límites de la lucha, es la renuncia definitiva a nuevas batallas, la despedida de todo aquello por lo que se ha peleado. Conlleva, incluso, la renegación de los objetivos sostenidos. Los derrotados se arrepienten no sólo de sus propias acciones sino incluso de aquello que los motivó a realizarlas. En esto consiste la derrota, porque se puede revisar el camino recorrido y los abismos a los cuales uno se asomó sin por ello renunciar a seguir caminando.

El golpe del 76 no derrotó a una generación: la masacró, la expulsó de la Patria, la encarceló y torturó, y brutalmente pretendió arrancarle no sólo sus proyectos políticos sino sus sueños e ideales: tornarla cínica, despojada de carácter, acomodaticia con las circunstancias, reducida a lo posible. Se le propuso a cada argentino llevar hasta el extremo el individualismo de salvarse sólo, el terror de ser dañado no por los represores sino por los amigos que estaban en riesgo, ya que su propio destino podía alcanzar como onda expansiva a quienes los rodeaban. También se les ofreció a cambio de la moral un bono para canjear justicia por chatarra comprada con el uno a uno: un ser humano por una videocasetera, la educación por el shopping, un torturado por un viaje a Disney, la vista gorda por unas vacaciones en el Caribe,... Esta fue la herencia moral que pretendieron dejar los dictadores de los setenta.

Y sin embargo, en estos chicos que siguen negándose a concebir al otro como un enemigo, que escriben y hacen música, estudian y enseñan, se juntan en los recitales de rock y cantan a voz en cuello, crispados o irónicos "La argentinidad al palo" para levantarse al día siguiente y trabajar, cambiar los pañales de sus hijos, buscar la supervivencia cotidiana, rastrear en la historia para entender, una vez más, quiénes son, de dónde vienen, por qué nos pasó lo que nos pasó, cómo levantarnos de nuestros propios abismos... En estos chicos la derrota se arrincona, expulsada cada vez más a los límites extraterritoriales de los fantasmas colectivos y no de las acciones diurnas que la desmienten.

Por eso los hijos del setenta nos conmueven: son como una parte de nosotros mismos que nacieron, ya, atravesados por una experiencia que los hace desplegar lo posible sin renunciar a lo anhelado. Maduros desde chiquitos, obligados a ser responsables desde siempre, atravesados por la Historia, tratando de apropiarse de ella, lvan a la búsqueda de los sueños de las generaciones anteriores. Y como Sebastián, el "Nieto 82" recuperado, cuando abraza a sus abuelos y los consuela de tanto tiempo perdido, saben que para ellos el tiempo por delante se tiñe de sabores y olores anhelados, aún sin imágenes ni nombre.

[Artículo publicado en Caras y Caretas Año 45, marzo de 2006]

Cuatro horas de ilusión aproximadamente

2007-08-23T09:50:00.000-07:00

cuándo puede una ilusión apañar suave ternura y estarse, por cuatro horas o poco más afincar, por ahí, pura alta paz alrededor y sonrisa con misterio
habrá así de quedar, cuatro horas congelada, habrá sí, así, y aun si, aun si, y cuando, minuto más, minuto menos, sobrecargado de malditas intenciones o falta corazón o sobra espina o juntamento eso todo la bella dulce trastocada en fueria triste se esfuma del golpe, de golpe deja bruma invisible, del golpe que ha impuesto, única, triunfosa, la señoría del desprecio, el indudable y para más, confirmado, y el gesto imperativo, imperativo el gesto dedo alzado y nula voz a la pureza de la espera confiada, añica la ilusión con servil y mentirosa realiad sin contrapartida más que palabritas ahí, disimulando disimulo, inferenciando indiferencia, y unos fondos que de tan estuchados, estuches de cartón brea no son más que no, no son más, no son, no, y ahí queda

Silencio

2007-06-24T20:45:00.000-07:00

Veinticuatro de junio, anochecida de invierno. El frío en las calles vacías es tan fuerte como el silencio cortado de tanto en tanto por alguna sirena fugaz. Solamente se oye nítido ladrar a un perro, el ladrido alargándose se hace asordinado canto. También un 24 de junio, en 1935, Carlos Gardel moría en Medellín. Cuando fue repatriado una multitud escuchando “Silencio” lo acompañó a la Chacarita. Otro silencio el de hoy, salvo por el perro que tal vez quiera decirle al Zorzal que en nuestro Buenos Aires querido siguen habiendo penas y olvido o quizá el lento aullido responda a evanescentes hienas eufóricas. Con todo, mejor así. Por lo menos nadie, como hace veinticinco años, salió a cantar victoria en una guerra insensata y de antemano perdida, tampoco, como hace casi treinta, a festejar un Mundial ensangrentado, o, cincuenta y dos años atrás, a agitar pañuelos blancos en la Plaza San Martín. Y mejor aun, sobre y pese a todo, Gardel sigue cantando.

Carta de Mauricio a todos sus votantes de medio pelo

2007-06-06T04:16:00.000-07:00

Te escribe Mauricio, con el auspicio de Correo Argentino desde la planta baja del Correo que mi socio y amigo Carlitos Saúl le dejó a mi papá Franco; para agradecerte que mientras yo me quedo con todas las ganancias para llevarlas al fideicomiso que tengo en el exterior,vos -querido ciudadano-, asumís todas las deudas que dibuja mi campaña para desprestigiar a mis oponentes y llegar a la Ciudad de Buenos Aires; y también te escribo para agradecerte ese sublime momento de la dictadura en que tambén asumiste mis deudas, cuando Cavallo estatizó toda mi deuda, es decir, me quitó esa pesada carga y te la trasladó a vos, querido argentino. Y te escribo además porque llego a la política sin ser político, ya que solo soy un humilde lobbista de poder económico que manejó los destinos de este país hasta que Mr. K llegó al Gobierno; y como mi socio y amigo Carlos Saúl está en retirada, me preguntaba: qué es lo que puedo hacer por vos, querido argentino, que asumiste mi deuda, pagaste mis impuestos y asumís las pérdidas de mi Correo, mi Pago Facil, mi UTE Rentas, mis autopistas, y hasta el rescate de los "secuestros" familiares?;Te prometo llevar adelante mi plan de gobierno con tus impuestos, ya que si yo jamás pagué los míos, por qué los voy a pagar ahora, cuando puedo tener todos los beneficios que quiera y gratis, es decir, sin "retorno" alguno para mis complicados socios?; Te prometo que pavimentaré hasta las plazas y limpiaré las veredas hasta casi lograr el brillo, si eso es lo único que te importa.Solucionaré el problema de los chicos de la calle, ya que pueden vivir tranquilamente en la provincia. Haré lo mismo que en Boca, privatizaré a los empleados y haré un fondo de inversión con tu patrimonio.Vos ya me conocés, vos sabés quién soy, que te voy a andar explicando; y yo también te conozco, si me pagaste todos mis caprichos durante toda mi vida...; yo te prometo todo lo que quieras, quizás en el camino te sientas otro poco más pobre, un poco menos educado y un poco más explotado, pero la avaricia es así, vos jamás la vas a conocer porque tenés la dignidad que da la pobreza, ya lo dijo el ilustre Carlos Saúl: "siempre hubo pobres entre ustedes..."Y mi plan de gobierno seguirá con el modelo impuesto por las empresas de "la familia"; es decir, las ganancias para mi fideicomiso situado en el extranjero y las deudas para ustedes, queridos argentinos que confían en mí como su salvador..., tanta ingenuidad me conmueve casi hasta las lágrimas de Cavallo con Norma Plá. Bueno, sé que voy a contar con tu voto..., ya lo dijo el maestro: "Síganme, no los voy a defraudar..."
Cordialmente

Mauricio

Compromiso para el Cambio (de divisas).

El ángel olvidadizo

2007-06-03T15:55:00.000-07:00

Sin memoria, sin lindes, sin rabias ni amores, sin horizonte ni pena, así parecería que se votó en nuestra espantada ciudad. Previsible es que las fieras noventistas votaran a M. M., previsible es que las otras fieras noventistas votaran a Carrió y su alianza. Pero, hay una porción grande de gente que no califica en esos grupos, que por vaya a saber cuántas razones diversas aunque algunas bastante obvias, votó al empresario. Tal vez porque no tenga la hipocresía de hablar de pactos morales, porque supo hacer su mentira, porque el papá lo ayudó, tal vez más tal vez podrían juntarse. Que la socialdemocracia esté triste, bien, pero que la otra derecha esté exultante, mal.

Desde luego se puede aducir la cuestión de las radios multiescuchadas, de los diarios subrepticios y de la televisión enchastrando cada mente con su canto a la degradación.... Pero, algo más, algo más huele a podrido.

Y nos concierne a cada quien que deseamos no ver al ángel de Klee, no aquel benjaminiano de la historia sino este precario, olvidadizo y triste, agitándose aterrado.

Fabulita un poco larga que alguien me contó ayer

2007-05-27T13:08:00.000-07:00

Tenía una casa hermosa, tenía las puertas lustradas y las paredes muy blancas sobre las que colgaban cuadros bellos, copias casi todos, decía que los originales eran difícil y además estaban mejor en los museos porque ahí, por más que fácil llegar para todos no fuera, más gente podría llegar y verlos, y de entretanto, tal vez, uno, o dos, o alguno más, seguramente iba a aprovechar acercarse lento y admirado a la tela cuidada. Cuidadas también y como le daba tenía las cosas de su casa iluminada, como se hacía el tiempo y podía, no que le sobrara, porque tenía que andar haciendo más changas de las que habría querido para tener, en el momento en que llegaban las cuentas, con qué pagar, y más quería también tener, un poco de plata para regalar a quien le anduviera cerca, alguna cosa. No regalaba nomás lo que había que ir a comprar. Estaba todo el cuartito blanco, de esmeradas luces y sillas fuertes, mesita con velador de pantalla pergamino para que la luz ocre y difuminada y tibia moldeara las caras y las luces, el amanecer de cada noche o tarde en que se podían sentar ahí, los invitados.
No dejaban de ir, no era que estuviera vacío el hermoso cuarto, pero a poco de andar con las visitas, al hombre le empezó a parecer que algo bien no andaba, y mucho más cuando un día después de que se fueron yendo sin decirle ni siquiera buenas noches, ni darle una manito siquiera para ordenar un poco las sillas, las mesas y el embrollo que habían dejado por desprolijidad pura y sin miramientos a que la bella habitación siguiese siendo tan buen sitio, y tan pulido, se encontró con que dos o tres cuadros torcidos, torcidos para él era cosa grave, justamente para él que los iba a revisar todos los días y tenía, para ayudar la vista, una escuadra que por más que lo mejor no fuera para el enderezamiento perpetuo, poca cosa le importaba al hombre o poca cuenta se daba, pensando que más que su solo ojo podía avisar. No fue uno el torcido, lo que habría podido achacarse a mero accidente, aunque igual desaprensión era, cómo, por qué acercarse de ese modo a una pared y para qué, justo en el lugar donde colgaba el cuadro si espacio no faltaba en otras partes. Pero con la cantidad fue que le entró la sospecha. Pero la sospecha se quiso espantar, la azuzó como a perro entrometido y dejó que la casualidad, preferida ahora, se le acurrucara en el ángulo oscuro donde la pared terminaba y la verja torcía. Casualidad, mejor, sin recelos ni prejuicios, cosa clara, error involuntario, descuido de una gente que a lo mejor no tenía su precaución de la simetría. Siguieron así las invitaciones, porque el hombre se había hecho desde siempre a la idea de que la soledad es mala consejera, de que nada mejor que tener alrededor con quien hablar, de que la gente tenía que juntarse como juntar tenía cada uno de su adentro, lo que mejor fuera para que, mostrándolo al otro, se le agrandara la vista y poder viera lo mejor que ése y los demás, tendrían para mostrarle.
Cuando los cuadros se fueron torciendo en forma creciente empezó ganar la sospecha, y así siguiendo, nada podía de vuelta llevarlo a la casualidad, los dedos alrededor de un marco, sobre un vidrio, y en la misma pared, dedos negros, manchas de grasa de auto, ¿de dónde vienen solos? ¿y de dónde solas se tuercen las sillas y se dejan tiradas? ¿y a santo de qué viene alguien y le dice a la vez siguiente que por qué andan mal puestas? Y por qué a la otra, ni siquiera alguien le increpa nada, ni le increpa ni le deja de increpar, ni le dice nada hasta que el tipo se imagina que le atacó la invisibilidad y que nadie lo ve, y eso a la vez le sirve para contemplar el banquete que se habían armado, no un banquete platónico, claro que no, porque habría sido eso, de tener los invasores la menor idea de qué podía tal cosa ser, casi el milagro que le curara al hombre alguna de las heridas que se había hecho queriendo arreglar una silla desclavada, subirse a una escalera, y caerse al rato, por enderezar el cuadro, haberse quedado en vela para terminar una estatuita y con la plata comprar la pintura blanca para que volviera la pared a estar como antes, no tal cosa, sino un banquete por llamarlo así aunque no correspondiera, a una parva de comida empaquetada, botellas de vino y gaseosas, en cantidad tiradas por donde fuera, y para que como en chiquero se atragantaran. Se le hizo al hombre un ensueño o sería que las ya macilentas paredes y peores luces le habían deschecho del todo la ilusión y las caras, dejando de ser iluminadas por la dulce luz tibia y ocre, develaban ahora, en el colorinche de las tiras de plástico combinando en fealdad y colores con la cara y las ropas de una mujer embadurnada que las había llevado y tapado con ellas los cuadros, un bestiario donde bailaban un estirado zorro de bigotes anchos, una larva retorcida extremadamente chica y parada en el hombro de un elefante sin trompa ni colmillos, nomás unas orejas grandes y la cara roja e hinchada tanto como todo, de pies a cabeza, de costado a costado del dúo de hipopótamas que venían caminando juntas, peleándose y al mismo tiempo con las bocazas abiertas, tirándose basuras soltadas de los dientes postizos que se les movían, atrás de las cuales llegaba una mujer con anteojos negros y una señora de apellido inglés y madrina espiritual de la de cara ocultada y boca de labios finitos y duros impedidos de sonrisa, y como si a la vieja quisiera sacársela para llevarla a algún subsuelo de poca confianza para la señora un tipo pinta de comadreja y vos de pito desafinado no concordante con el aspecto, al lado de otro que no hacía más que mirar escondido asomándose por la espalda de la comadreja esta, y más otro palmípedo sin definidos rasgos de mamífero ni ñandú descangallada, sólo que sí puercoespín cargando pelos oscuros y engrasados, ojos medio bizcos y verdosos y cara de provinciano que no sabe si en la capital se estila poner un pie después del otro para andar más elegante o cree que eso le preocupa a alguien, junto con otra alimaña de los campos secos, solo que sin pelopinchos y rapada, más una tercera del trío del interior, transparente como culebra y sin al parecer ninguna saliente de mujer, nomás fané y descangayada, con un chal rosa envolviéndole el cuello arrugado y dejando más arriba la cara de urraca sonriente que a su cuerpo de lombriz bien sentaba, y por muchos más seguida, algunos de los cuales se le colgaban del chal que iba quedando por tanto, tachonado de moscones, arañas y hasta furiosas luciérnagas un poco confundidas. Continuaba así el baile este y no era el que alguien habría preparado para prever el completo escarnio de los asistentes a la manera de la caída de esos seres putrefactos que se deshacen en alguna escena entrevista alguna vez, sino como la fiesta que mostró bailando alegres y con todos ellos unidos, a cuantas mascaritas habían reinado en los contaminados carnavales del Riachuelo, desde cuántos años atrás, triunfantes, muy triunfadores.
El portero descolocado estaba para el final del baile tirado en un rincón no sucio vaya a saberse por qué milagrosa intervención, de la pasta aceitosa y verde que había cubierto el piso y que todos con aerosoles desparramaban con serpentinas para más festejo. Dormido estaba sin una gota de alcohol ni algún tilo o clonazepam. Pura visión era todo, seguía con ésa, el sueño que se me hizo pesadilla, la negra suerte que se me había estado anunciando con los cuadros torcidos, el umbral que me olvidé de barrer el otro día, qué, qué, y así seguía este hombre con sus buceos por los vericuetos de lo que se le ofreciera como para desatarle la cinta enredada de tanta porquería instalada ahora como Pancho por su casa, precisamente ahí, en su propio lugar despaciosamente construido, donde había querido abrir la puerta para que vieran los demás los tesoros que guardaba y todos más que uno juntos no sólo los cuidaran sino que también, cada quien con lo que pudiera, los fuera aumentando.
Se le quedó en la madrugada la luz verdosienta del piso mezclada con el resplandor de la luz, subiendo igual por las paredes que ya habían dejado de ser blancas o de cualquier otro color puro y eran manchones superpuestos de varias sustancias algunas de las que, como era más que previsible ahí, estaban adquiriendo el color y el olor musgoso de la podredumbre. Ni ruido ni las bestias inhumanizadas habían quedado, solo el hombre se levantó del rincón y de no haber sido por lo que sí, efectivamente estaba viendo y con bastante asco oliendo y tocando, tal vez no habría dejado de achacarse los males a sus visiones de dormido o de despierto, y a que sólo eso había sido, y a que ahora podía repasar tranquilo el salón, las sillitas, las paredes blancas interrumpidas por el beso, las líneas sobre los planos, las caras claroscuras, las siluetas sombreadas, el torcido mesón, las flores del mantel y el sillón al lado de una cuna, y tanto más ahí, pero es que todo eso ya no era ni estaba y sí el olor, y sí como vidrio apedreado el cuarto completo. Rotos todos los cuadros quedaron en el piso sin marco, sin lámina o tela que pudiera verse entera, en una masa deformada de todas esas materias y cubiertas de la pintura verde y gomosa, ahí todo, para hacerle saber que sí era como era, que los monstruos no estaban en sus pesadillas sino afuera y que no se vestían de monstruos con señas conocidas sino con brillos y encajes, y sedas y adornos que, menos que ocultarles las deformidades no tanto de los cuerpos sino de las almas, eran ahí, puestos para más mostrarlas como aquel enano en un cochecito, que aun cuando muerto ya apestaba, seguía envuelto en paños de gasa a descorrerse para todo el que quisiera, si mucho asco no le daba el olor, ir a ver su gran dotación de algo que para nada de nada le había servido nunca ni le servía ya más. Eso recordó el hombre, y le dio en silencio gracias al que una vez se lo había contado. Se le ocurrió que nada mejor que el agua a chorros, los bomberos no se le negaron y al revés, ahí fueron todos. A la noche, se comieron en la puerta el asado y cuando como perico por su casa estaba llegando la manada de la bestial destrucción con chanchos varios, zorros, hipopótamas, larvas con cría, señoritas y amigas, un papagayo alto de anteojos, un acomodaticio alfil y cuantos más sacándose todos uno a uno contra todos y para todos, los ojos y apretujando para entrar se encontraron con un olor a vereda recién donde estaban los bomberos con las mangueras en descanso, y el hombre, parado y de tan serio casi sonriente, ante la puerta a medio abrir, y un cartelito cuyas letras ninguno de esa infame horda fue capaz de leer. O quizá, como le dijo un bombero después al hombre, eran medio cortos de vista

Vueltas por el pago

2007-05-11T09:58:00.000-07:00

Atención pido al silencio, y más al barullo.
He andado muchos caminos
y sigo por otros ahora
He oído las voces dispares de la gente
y los disparates
uno de ellos me sugirió proponer una pregunta, a ver quién sabe la respuesta correcta: ¿qué pensaba Joyce de Una fábula de Faulkner?
No dejo de mirar el amanecer para constatar que eso de los rosados dedos es lo que de real tiene una metáfora.
Por los intersticios ando, y a la calle estoy por ir dentro de un rato.
A seguir oyendo.

Lo han dejado sin rostro

2007-04-06T08:12:00.000-07:00

Lo han dejado sin rostro... dijo una de las compañeras de trabajo.

La granada le dio en la cabeza y le desfiguró la cara. No otra cosa podía esperarse, borrar, eliminar de la faz de la tierra los rostros, las vidas de los que aman, de los que luchan. Una de las formas de la desaparición.
Ya es mucho que se reprima una manifestación de maestros por pedir aumento de sueldo, ya es mucho que la saña policial se deje ver con una soberbia solamente alimentada por el reaseguro de la impunidad.
Y sigue siendo demasiado que se agrande el número de gente asesinada por andar haciendo alguna cosa en favor de los elementales derechos de vivir dignamente, estudiar, trabajar o comer.
Es demasiado. Y no cesa.
Es así como de pronto uno siente una esquizofrenia, mientras está sucediendo esto, en la televisión muestran la detención de un represor.
La historia es una y sigue, siguió después del proceso, está lentamente, y después de veinticinco años, emergiendo apenas la guerra de Malvinas, las nefastas décadas del ochenta y noventa son todavía asignaturas pendientes. Esto se da en todos los órdenes de la sociedad y dice fundamentalmente una cosa: que las alimañas agazapadas no se pierden la oportunidad, cuando se les da, de hacer lo único que saben hacer: excluir, por la vía que sea, a la gente cuyo rostro hace pensar que el ser humano puede ser algo mejor que una carcaza miserable, fatua, criminal.

PRESENTES. HASTA LA VICTORIA SIEMPRE

2007-03-24T08:00:00.000-07:00

Y sigue la lista, con o sin fotos, durante treinta y un años, muertos por balas, hambre, desesperación, brutalidad, indiferencia... hasta Julio López. Pese a la siniestra sonrisa de Echecolatz, pese al objetivo de la aniquilación total enunciado por Videla.

En Catalán

2007-03-20T12:59:00.000-07:00

Perpleja y emocionada, transcribo este mensaje, a cuyo autor, no puedo sino agradecer infinitamente y con cierta inquietante extrañeza, y con pocas palabras porque en este súbito no acuden o se me enredan las que debiera, las más exactas y mejores.

Mensaje de Pere Bessó

Curioso texto entre barroco y culturalista que acerca vuestro castellano a los juegos clásicos del amor poetizado. Gracias a ello, erotismo y misticismo entrecruzan de nuevo las metáforas del sentido ciego y el quedeme y olvideme. Fue tal mi sorpresa en la búsqueda de la rompiente de la poesía argentina que me deparaba la sorpresa ulterior de los zapatos rojos en esta bruma que nos asuela la luna esmaltada, entre la completa obscuridad y las estrellas. Ah, sí, las hijas de Selene redivivas...
Acá va vuestro poema en mi lengua literaria, catalán.
Pere Bessó

Boira a sobre la lluna esmaltada
Com un cos ert donàs

cap precària ombra d'alleujament

per llunyanament oportú retornar

cada un dels jorns en què a prop segueix

amb la indiferència de no ser-hi

per a sí en l'angle carnal

on amagava el seu esplendor de vida

neguitosa del mateix costat de la riba

on corre marró fosc el riu,

es desfan els arbustos

i les branques pesen com més poden

sobre l'aigua enllumenada ara cegament

per la xata lluna vagarosa

que desfa la seua mateixa lucidesa

per adolorida d'allò que escapa

a les pouades brillantors i la fixa

en el cel sense sentit de l'absència,

i l'ennuvola tallant l'aire fred,

si més encara, la palpitant ferida

per la que delegem aqueixa ombra,

ela senyal fosc de sentit,

l'aigua vibrant dels migjorns,

l'encontre atzarós, una altra vegada més i sempre,

entre la foscor sencera i les estrelles.

Niebla sobre la luna esmaltada
Cómo un cuerpo yerto diera

alguna precaria sombra de alivio

por lejanamente oportuno retornar

cada uno de los días en que cerca sigue

con la indiferencia de no estar

para sí en el ángulo carnal

donde escondía su esplendor de vida

deseosa del mismo lado de la orilla

donde corre marrón oscuro el río,

se deshacen los arbustos

y las ramas pesan cuanto pueden

sobre el agua alumbrada ahora ciegamente

por la chata luna vagarosa

que deshace su propia lucidez

por dolorida de lo que escapa

a los poceados brillos y la fija

en el cielo sin sentido de la ausencia,

y la nubla sajando el aire frío,

si más todavía, la palpitante herida

por la que anhelamos esa sombra,

la señal oscura de sentido,

el agua vibrante de los mediodías,

el encuentro casual, otra vez más y siempre,

entre la completa oscuridad y las estrellas.

(Este es el último poema de Eclipse)

Borde

2007-03-18T12:29:00.000-07:00

Encuentro hoy en el habitual envío de the
Word of the Day, esta palabra: Revetment
Empiezo a sondearle los sentidos.

Y sale esto, algo así como una fachada de piedra, habitualmente albañilería, que sostiene un banco un largo y artificial montón de piedra o tierra construido para refrenar el agua o para sostener un camino o como protección o la protección del exterior de un edificio.

Es la palabra del día, no el horóscopo, pero sabemos que sirve, como amortiguar, sabemos que va la lisa pared de color ocre arriba, marrón oscuro debajo, oxidado en el medio, gradación de marcas de agua podrida, sabemos que está en el embarcadero y que aguanta el líquido ése, boqueando como los pescados que adentro tendrá, solo si un milagro lo permite. Sabemos que está el banco de arena en donde algún pedazo de infancia se quedó plegado para siempre y por dónde ahora andará, en qué mares de fondo.
Luego, puede proteger del agua ese montón de piedra o tierra, ser pared de contención y amoldarse por sus mismos componentes, y hasta dejar que el agua ande y nosotros también, más abrigados, como si fuera una escollera, hasta el lecho de piedra que en lugar fondo de río podría ser el sostén de esas partes que más altas en las rutas divergen súbitas de la llanura o se contruyen por algún peralte o voltereta que es mejor dar según venga el terreno.
También, y no menos importante, puede ser lo que en el exterior protege un edificio de las invasiones del agua, sobre todo, salvo que también pensemos en ventanas tapiadas, pero no es esta la cosa, es el material de las paredes, es un cuidado interno.
Y todo junto está hoy, alrededor de esta palabrita con aroma francés “revetment”, hoy.
Bastante para un día. Si anduviéramos por los tiempos de Donne, tal vez pensáramos en una meditación, y si en los del Deán Switft, menos en la parodia de meditar sobre una escoba que en su contrafaz verdadera, de cómo un material (o materiales tan continuamente vistos que ni se registran ni menos se los piensa como merecedores de alguna atención que no sea la utilidad), nos hace andar cavilando por caminos tan sólidos como abrigados y quizá de menos refreno que pendientes, en contraste con la aparente traquilidad sugerida.

Valer la pena (entradas)

2007-03-06T07:12:00.000-08:00

Valer la pena
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Sed que no para (11/6/05-11/6/06)

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12.12.06

Declaración de silencio
El fulgor no es luz que se propaga, como el aura sólo arde en torno de un objeto o cuerpo, por lo tanto es inútil todo esfuerzo de retacearle al cuerpo, objeto, ceniza viva, algo de lo que sólo a su aura pertenece.Suspendido el aire y quebrado el hábito suele seguir llegando de pura invención o mentida irrealidad, un momento atrás de otro, y así, así, la fila larga se descompone y tambalea como si cada una de las densas imágenes de luz, sonido y materia no acertaran a componer la deseada coreografía, la figura principal y dejaran, como dejan, al azar o voluntad comedida, todo intento de ubicarse en un definitivo sitio, porque saben, o porque no, que no hay tal cosa y que el secreto queda apenas atisbado y el secreto, circulante, menos fijo todavía, se retuerce y bastardea según quien se atreve a tocarlo y aun, aun, secreto queda por su oscuro centro indevelable.Otra será la cosa que nos dé a entender al decir lo mismo repetido en las cambiantes horas, los vaivenes de mar y río, la ceniza oculta que ha de ir a dar, por fin, a la mar.
Gracias a Susana, la mamá de Selva, por su mensaje, porque sin saberlo me hizo encontrar en un poema de William Faulkner que traduje hace tiempo, las palabras que quería para Nicolás Rosa
AQUÍ ESTÁ ÉL, MIENTRAS LA NOCHE ETERNA VA CAYENDO
Y es la noche como un sueño entre paredes grisescayendo lentamente, cayendo lentamenteentre dos paredes de piedra gris y sin término,entre dos paredes acrecidas de silencio.La luz del crepúsculo se corta con aguas cayendo sin cesary se adensa con capullos de flores perennesy una voz que por siempre llama,dulce y sobria.La primavera despierta las paredes de una calle fría,siembra semillas de plata siempre recordadas en los sitios helados;en prados similares a rostros fijos y de sonrisas simplesy agita los arroyos y el césped que supo de sus pies.Aquí está él, sin la puerta de piedraentre dos paredes crecidas de silencio,y hojas de silencio esparcidas por el suelo;Aquí, en la plata solemne de primaveras ruinosasentre los suaves capullos siempre verdes, ante la puertaEstá de pie y canta.
W.F.
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30.9.06

Inverosímil e increíble

El genocida miraba al cielo, o para arriba, recibía como una unción de santidad la condena, no era fácil mirarlo, porque así pasa con las imágenes del horror, de la maldad satisfecha de sí. Y con esa misma cara habrá seguido en el encierro levantando la cruz plateada tal vez soñando con nuevas crucifixiones y lentas muertes tan ávidamente cultivadas. No tuvo que esperar mucho, porque uno de los que no consiguió matar, Jorge Julio López, que ahí estuvo simplemente contando algo de lo que sí había hecho el asesino fascista, desapareció. Desapareció como desaparecido, no se lo encuentra ni vagando por Europa, ni muerto, ni en la Casa Rosada ni en ninguna otra parte. Van días, días que sirven para repetir, en parte, las conocidas frases, más otras nuevas no menos tremendas, y lo inverosímil, que sería hoy la sola idea de que alguien, acá, desaparezca del modo que hizo que la palabra misma tuviera definitivamente para nosotros un sentido preminente; retorna y retorna cruda, contundente, como si se desvanecieran los eufemismos que intentaban disfrazar o negar lo que ante los ojos estaba y llevaba a desviar la vista, a mirar para otro lado, y no por esa cara y esos gestos exhibidos por Echecolatz, sino porque se dicen hoy, cuando la incertidumbre y el hecho la devuelve puesta en presente. Pero aun contra todas los desvariados pronunciamientos que no merecen ni el nombre de hipótesis, algo deja ver el oscuro relumbre de la verdad. Un rato antes de la marcha del miércoles 25 de septiembre, varios de los que se preparaban para asistir, nunca habían vivido el hecho en su cruda mostración. No les es desconocido el asesinato que no dejó de sucederse sin solución de continuidad a colimbas, chicos pobres, militantes de barrio, muertos por sobrantes y así. Pero la desaparición propiamente dicha y anunciada, el mensaje de que eso no quedó en un episodio que según algunos fue consecuencia de una década violenta, de demonios, y otras estupideces o canalladas por el estilo, eso no. No lo conocían y expresaban la perplejidad, se les notaba en las apenas esbozadas palabras, incrédulas. Lo inverosímil y lo increíble aquí no eran lo mismo, entre ambas cosas, está la oscura sospecha de que hay una hendidura que no cesa. No se vieron rasgadas de vestiduras como convocó y todavía convoca la palabra genocidio. De cualquier modo las declaraciones siguen, y las amenazas, para enmudecer a los que intentan decir alguna verdad –un periodista en la televisión, los testigos, las voces que sean que vengan a perturbar al coro de las ranas avarientas de seguridades e hipócritas, cuyos caminos continúan como siempre, en el mejor de los mundos posibles. Entretanto, entre medio, en el hiato, se afincan las preguntas irrespondidas, dónde y cómo, día por día, en los sucesivos en que van creciendo los chicos, en que López no se sabe adonde está ni cómo.
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16.9.06

La fecha asesina

¿De qué estás hecha, patria? Cuántas miles y millones de opacas formas por encima y debajo de tu suelo andan, se enredan o evaporan. Y si cada cual su sombra tiene, ahí te quedan para vos, y nos las vas mezclando. Raras por tal cosa, se nos vienen tus trazas con las sombras retenidas que cada sombra te ha prestado o fríamente tomaste. No describas entonces por falseo, ni nos hagas el engaño de belleza, si no es por sombras aclaradas. Tu propia sombra te pedimos que nos muestres, aun en sombras dispersada y ligera, para dejarnos ver qué cosa de valor habría. Esté tu parte en cada forma bendita que podamos conocerte y recordar, en todas las gracias del afuera, y en nosotros, las profundas interiores, remedando geología. Y que no siga siendo para el efímero amor que nos empuja a tus pozos de agua, a tus tierras granulosas, a tus sucios aires.

16 de septiembre de 1955. Revolución Libertadora
16 de septiembre de 1976. Noche de los lápices
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5.9.06

Corrientes para el Bajo

Le hablaba a cierta persona, para enterarla un poco, del dulce amanecer del centro, de cómo, despacito, empiezan a cantar unos pájaros y que al rato no se oyen casi porque los ruidos de los autos crecen y después como una sinfónica crecen más todavía los motores, los colectivos, y el paso de la gente, con sus hablas, sus apuros y sus dichos y entredichos. Le contaba qué lejos del silencio, de la vida amasándose, embrollada, rumorosa y estridente, de mi ciudad. Me gusta caminarla, con calor y con frío, mirarle su parte de cielo, olerla y, de arriba abajo, de abajo arriba, al norte y al sur, mirar las fachadas y las calles, certificar casi, qué cosa, tal vez de un día para otro está cambiada, un arreglo empezado, un bache, un pozo inaugurado, la pintura de un edificio, alguna cúpula resurgida del hollín y limpia a la luz siguiendo la vida de las casas viejas. En esa tarde en que desde Corrientes y Uruguay tenía que ir hasta 25 de Mayo y Perón, seguí por Corrientes, ómnibus, pocos autos, el aspecto que va tomando previo a una manifestación. Como preparativos serían los que vi en el obelisco alrededor, por el norte y por el sur, la sensación de inmensidad. Corrientes a la altura donde antes estaba el Trust Joyero Relojero y ahora hay un asqueroso Mac Donald, lo pasé de largo, mucho ya no me faltaba, y doblé en lo que primero pensé era Reconquista y resultó ser San Martín. Al anochecer en la city hay pocos autos y poca gente, es mi costumbre que las vereditas de un metro me alcancen a esa hora, y no tenga, como cuando de día, en las horas de los bancos y bolsa, que andar esquivando gente, bajando el cordón, cediendo el paso. Y esta vez se iba cómodo, porque no era por las vereditas, la gente caminaba por la calle sin autos, desviados para cualquier otra parte por los policías, miro un poco, miro, veo que están yendo a Plaza de Mayo, cuántas veces vi gente yendo para ahí, cuántas yo entre los demás, y ahí fue el espanto, yo estaba entre esos otros, como si también esta vez estuviera yendo a la Plaza de Mayo, estaba ahí entre unas señoras con sacos o tapados elegantes, más o menos sport, según, con señores mayores y otros más jóvenes, de camperas de gamuza o trajes y sobretodos, variado, se diría, pero no, había para hacer diferencia, petisos, altos, rubios, pelados, un poco más o un poco menos flacos, y aun no tanto como para que no ganase la semejanza. Porque no eran estas cosas, era el modo, la cara de dignidad ofendida y el rictus de venganza que en los labios llevaban, todos, labios con o sin colágeno, más gruesos o finos, caras de cabellos claros, de ondas, ojos de odio concentrado, gesto de venganza y vindicación de su decencia. La piel de gallina en las piernas, un día de invierno, debajo de las medias, no es cosa cómoda, pero sí la consecuencia, digamos, natural, de encontrarme entre toda esa gente bien, a lo que se me agregaba que alguien, fuera quien fuera, hasta Dios, pudiera confundirse y pensar que yo y ellos... que podía yo estar yendo... que tenía algún tic parecido, si inclusive al verlos, los policías de chalecos anaranjados parecían buenos. La primera reacción fue gritarles fachos hijos de puta, pero el instinto de preservación ganó, ¿serían todos contra mí o tal vez alguna otra persona como yo, había caído por causalidad en la calle San Martín y le estaba pasando lo mismo? Doblé, creo que por Bartolomé Mitre, nombre por demás indicado para enfatizar esta situación, ahora la sombra del prócer de ellos, pero mejor el fantasma ése que tenerlos ahí al lado, tangibles. En la lateral había menos, avancé más, llegué finalmente a Reconquista y a 25 de Mayo, y de nuevo los encontraba, clones y clones nacidos y criados en un país donde nacieron, se criaron y gobernaron unas gentes capaces de estar torturando a una parturienta, ponerle a uno de los hijos muertos sobre el pecho, y mostrarle al que estaba sobreviviendo, un poco más lejos, chiquito, indefenso, negado a los brazos de la madre, a su aliento, alimento y calor, a que se muriera de espanto y de frío en una cámara de esas que los bien vestidos, airados y republicanos quieren repartir, y eso que de repartir no son, entre los que, como ese bebito, como esa madre, no pueden defenderse porque son chicos, o pobres, o malditos demonios, o todo junto. Infames inventaron una teoría, en cuya ridiculez me puse a pensar precisamente cuando leía esta historia de tortura y muerte, sólo que si hubiera sido nomás ridiculez, tan terrible no sería, un poco de risa y lástima tal vez bastaran. Sino que esa teoría con toda su ridiculez fue facturada, creída, divulgada, establecida, y todavía, todavía, anda ahí subyaciendo, anda como andan algunos, que no fueron claro a esa marcha de inconfundible fascismo de cuya concurrencia la excepción son algunas víctimas, algunos que fueron con las fotos, y que pensaban en la violenta muerte, el crimen, en el familiar asesinado. Pero no los más, no las señoras soberbias, no los señores con cara de mano dura, ni mucho menos las patéticas y siniestras figuras ahí presentes. ¿Dónde están las caras menos ostensibles de todo esto? Espiando seguramente a ver qué pasa y esperando que se haga el lugarcito confortable para entrar triunfalmente. Entretanto, hay cosas para entretenerse, discusiones bizantinas que proponer, protestas y declaraciones enaltecedoras, alguna cosa que firmar sin más riesgo que el de las señoras y señores paseando por la city contemplados por los frentes discretamente iluminados de sus queridos bancos y sociedades anónimas.
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27.8.06

A América Scarfó y sus flores rojas

Atendió el teléfono desconfiada, me preguntó quién me había dado el nœmero, le di un nombre, se ve que mal no le pareció, y medio como explicándome dijo que ya bastante la habían molestado desde el día en que le devolvieron los papeles de Severino, sentía que le querían robar lo que era nomás de ella, hacer de su sufrimiento una historia atractiva, también que habían pretendido hacerle una especie de biografía, sin pagarle nada. “No para m’, para donarlo al Hospital de Niños”, me aclaró con pura ética anarquista. A todo esto se le estaba yendo la reticencia del principio, y siguió hablando, siguió, y yo, que quería tener una conversación con ella, que le estaba solicitando una entrevista, jamás la tuve, quedó en un después incierto, y lo del teléfono fue tan inesperado que ni tuve tiempo de grabarlo. De otro modo, ahora podría transcribir ese relato, el de ella, de cuando Severino y Paulino estaban condenados, de su dolor, de cómo pudo contestarle a su cuñada que ella sí tenía fuerza para estar cuanto más cerca y más tiempo fuera posible con su hombre, de lo que le dijo Severino cuando pudo verla, de que le pidió que cuidara a los chicos, de cuando jugaban a disfrazarse, del barrio y la familia. Pero, como ella misma dijo “Esa historia es mía y la voy a escribir yo” y si no pudo ser ella, nadie más será. La conversación no se grabó porque no debía ser, porque ella no habría querido que alguien más refiriera esos detalles íntimos, los sentimientos guardados por décadas del único amor de su vida, “porque él fue...”. Porque solo ella podía mezclar as’ el castellano y el italiano. Afortundamente Bayer pudo acercarse a todo esto en su libro. Afortunadamente los falsarios de la memoria no ganan esta vez con sus historias oficiales. Las flores rojas siguen frescas.
Pero lo del teléfono fue verdad y tal vez cuando lo cuente nadie va a creer que fue cierto, pero usted y yo lo sabremos, América, y sabremos que esa conversación fue un largo rato de verdad. De verdad verdadera saltando como usted saltaba de su compañero a los hijos, a sus padres, a los nietos y biznietos, al marido, la editorial y la carta de amor en italiano de la que me quedaron las dos palabras más repetidas, las principales: "cara" y "bimbi".
"Bueno, ya le conté bastante" me dijo después de una media hora, con el resto de firmeza que se traslucía en suentrañable voz.
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30.7.06

Fósforo blanco

Gracias a la gente de por aquí, que desdeñando quedarse en las estupideces y necedades publicadas por algunos soi dissant intelectuales, los cuales ante cualquier cosa que contradiga sus manipulaciones de poderes o poderitos, hipocresías, operaciones de desaparición simbólica, brotes psicóticos ante la sola mención de algunas palabras, intentos de reformular la Unión Democrática del 45, y ante lo que sea que evidencie algún intento de hacer algo para que este país no siga siendo una colonia económica e ideológicamente liberaloide y una república mentida, reaccionan cual vírgenes acosadas en sus velos demócraticos entre los que el filo del odio se oculta; se puede llegar a algo que parece hoy un milagro: un blog que sigue funcionando en el Líbano. Recorriendo la lista de blogs de ese país, encontré, como en todas partes, blogs diversos –arte, política, deporte, etc. La mayoría llega hasta mayo. Andar por esos blogs no es la habitual práctica de ver desde cosas interesantes hasta cimas de idiotez, sino algo casi horroroso, uno no cesa de preguntarse dónde estarán sus autores y no quiere ni imaginarlo. Kerblog, de Mazen Kerbaj, Beirut, continúa:http://mazenkerblog.blogspot.com/ Su post del domingo 30 de julio de 2006 se titulaqana / beirut (escribe en inglés y siempre en minúsculas)
En castellano sería más o menos así:
Canaán/ Beirut
Hace dos mil años, en Canaán, Jesús transformó el agua en vino.Hoy, en Canaán, la fuerza aérea israelí transforma a los chicos en cenizasHoy, en Beirut, no puedo transformar esta página en un dibujo
(y pese a todo, hay ahí uno de sus dibujos)
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27.7.06

Las veinte veinticinco, 26/7/1952
allí yo: nacen. una gota cayendo. mis obras contra. yo que aún,una gota en un océano: cayendo allí.un oceáno de: que es de este mundo, una gota cayendo en: lainjusticia, un océano. mis obras contra. yo sé que aún..........................................................................Ya: lo que quise. mi palabraestá.Leónidas Lamborghini, Eva Perón en la hoguera
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21.7.06

SABBATH Y BLIZTKRIEG

Detalles delicadamente explicados esta misma semana en un canal de televisión de cable por un grupo de personas al parecer entendidas en religión que reflexionaban sobre el significado profundo y espiritual de las pacíficas reuniones tradicionales
Los hijos de Israel maquinaron muchas cosas inconvenientes contra Yavé, su Dios... Cometieron maldades, provocando a Yavé. Sirvieron a sus repugnantes ídolos a pesar de que Yavé les había dicho: "ustedes no deben hacer tal cosa". Reyes II, 9, 11-12
La preparación del Sabbath. Un mantel blanco, por lo menos, dos velas prendidas, y el olor de las cosas limpias y ordenadas, lo que se ha de tomar y comer y, siempre, la llama de las velas irradiando luz. Precisamente todo lo que se les niega y se les destruye a otras casas similares, con su gente incluida que también, iba a sentarse a su cena, a habitar su casa. No hay forma de argumentar que pueda juntar la Blitzkrieg y el Sabbath, salvo ser orgulloso sirviente de un becerro de oro que pide se le rindan en sacrificio las muestres de los subhumanos, si es posible antes de que salgan del vientre de su madre, o de chiquititos, no sea cosa de que crezcan y quieran tener también su mesa, su parte de aire y tierra, su agua y sus calles, sus ciudades y sus celebraciones propias.
¿Cuántas veces Yavé castigó la impiedad de su pueblo?¿Será este su peor castigo? ¿Haberlos hecho iguales a ellos? A los nazis. Iguales pisando, iguales quemando, iguales emplazando garras, humo negro, espanto. Iguales en la soberbia y en la obsecuencia, sirviendo a un emperador ante el cual cualquiera de los romanos, hasta Calígula, parece poco menos que un chico travieso.Nota: La comparación, obvia, se diría, se puede leer en forma detallada enAmerican Caligula, de Raymond Ponzinyhttp://www.retortmagazine.com/content/06.04/id_article_ponziny.htm
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2.7.06

El perro del hortelano

La presente cumple el objetivo de invitarlo en forma personal a concurrir y participar de la próxima Asamblea General que celebraremos en el Edificio en la fecha indicada en la Convocatoria adjunta a la presente con el claro propósito de tratar el temario propuesto en esa.
El Administrador
Reunida la Asamblea con la presencia personal de cuatro propietarios y por delegación, de otros cuatro, empezó la celebración. El temario propuesto había sido preparado para la asamblea prevista para el día miércoles 21 de junio a las 16 hs. a la que habían asistido dos propietarios con un poder de otros dos, sumados los cuales representaban el 2,8 de la superficie poseída. Ante la situación uno de los propietarios argumentó falta de representatividad, mientras que el otro no, como quedaban 2 a 2, el administrador tuvo que desempatar, y fue a favor del que no quería hacerse responsable de las importantes decisiones que había que tomar. Con el doble de participantes y habiendo sido advertidos en la carta todo el resto de que si no iban, tendrían que acatar lo que fuera que se dispusiese, la Asamblea votó en disidencia todos los puntos. El primero, arreglar un caño de bajada de los departamentos del frente para que no siguiera acumulándose la humedad en todos los departamentos que ya no solo manchaba y descascaraba sino que se iba viendo como lenta catarata avanzando por las paredes, tuvo el voto a favor de los representantes del frente y en contra de los otros, que no tenían humedad y por tanto no veían por qué se tenían que ocupar de la humedad de los demás. El segundo, limpiar los desagües de los departamentos del contrafrente, fue aprobado por los representantes de esos departamentos, pero rechazado por los del frente, porque consideraban que si no se hacían cargo de la humedad, tampoco ellos se iban a hacer cargo de impedir que se les desbordasen las rejillas y se les cubrieran los pisos de agua mugrienta, cosa que cada cual se tendría que limpiar solo. Lo mismo les dijeron los otros de las humedades. El tercer punto, que era relativo a comprarle al portero un teléfono celular para que cualquiera que lo necesitara en el momento que fuera por alguna emergencia, tuvo dos votos del frente y dos del contrafrente a favor y los otros cuatro en contra, para los primeros, tener al portero a disposición, siempre que no estuviera ocupado el celular, era muy necesario y de paso podían saber qué andaba haciendo cuando no se lo veía por ninguna parte, y para los contrarios, porque el celular era un gasto superfluo y al portero bien podían salir a buscarlo, o directamente, en el caso de urgencia, tenían los teléfonos anotados en la planta baja y podían llamar desde las respectivas unidades. En cuanto a la reparación de las llaves de gas del sótano, uno de los presentes señaló que había que hacer un estudio para comprobar si de verdad había pérdida, y si era cierto que esa pérdida, en caso de que la hubiera, era de importancia, porque según le constaba por lo que le había dicho el cuñado que las había visto, con las llaves cerradas no se sentía olor a gas, y además, estaba la rejilla de ventilación, que para algo la habían puesto. Y los cables medio pelados pasaban bastante lejos, así que mejor era no tocar nada. El que se opuso no hizo más que explicar cuál era el peligro, pero la palabra confiable del cuñado experto, favoreció la votación de los del frente contra los del contrafrente, bajo cuyos departamentos estaba el sótano. Con esto se pasó por alto el punto siguiente, sobre el arreglo de los cables El último punto trataba de la colocación de un interruptor de corriente automático. El que votó a favor, perdió tres a cero porque todos los otros dijeron sencillamente, que no hacía falta, hasta ese momento habían estado sin interruptor y podían seguir así. Les preguntó a esta altura el administrador qué destino querían darle entonces a los fondos que se habían juntado gracias a las cuotas extra que habían sido cobradas con el fin de emprender las, como habían dicho en la asamblea efectivamente realizada un año atrás, imprescindibles tareas de reparación y mejoramiento del edificio. A diferencia de todo lo anterior, hubo acuerdo unánime en que los fondos podían seguir quedando ahí de reserva hasta que se pusieran de acuerdo en qué cosa era necesaria para que el edificio no tuviera problemas ningún tipo. Votaron los cuatro presentes y los cuatro papeles representativos a favor, y el administrador labró el acta que todos firmaron. Cumplido el hecho democrático, cada cual se fue a su casa o bien a continuar con igual actitud en asambleas similares que transcurren de manera más o menos parecida en las oficinas, instituciones, consorcios del barrio o internacionales.
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11.6.06

Sed que no para (11/6/05-11/6/06)
Juan José Saer
MOTIVOS
Gotas frías en hojas grisesy el viento con acero de mayo.Con minucia, el otoñoperfora el corazóndel verano enterrado entre las hojas podridas.En la reunión del fin y del comienzo¿quién verá en ese ramo de otoños y veranosla caída del agua, la tensa vibraciónde la hoja, para decir después su resplandorcon qué palabra?Clara madera en que la luz festejacon destellos veloces la limpia destrucción.El olor del café, denso como un abrazo,en la casa quemada del amor,roza al pato salvaje y a los duros limonesmuertos en el fogón.El que ve en las mañanas de mayo corromperel otoño las uvas finalestiembla y vacila.
(de El arte de narrar)
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6.6.06

La sinécdoque y las zapatillas negras

La sinécdoque es una figura retórica, y aunque siempre anda en confusión con algunas formas de la metonimia, al fin y al cabo se usa para decir que alguno ha nombrado la parte por el todo. Se supone que las figuras estas son cosas de la antigüedad grecolatina, los neoclásicos y los estructuralistas, o sea, según la afiebrada posesión de la novedad, viejas, como la novedad misma es también. Porque la novedad, tan diferente de lo nuevo (tan sin otro sentido, todo lo más y todo lo menos, que decir que algo no estaba antes y está ahora, sin que esto lleve a pensar, salvo para alguno que se crea que las cosas van de mejor en mejor) es vieja en tanto tal, nada más varían los fugaces objetos novedosos. Lo de la sinécdoque, en este caso, no tiene que ver aquí, lamentablemente, con algún sentido nuevo que sale de mirar con agudeza lo que anda ahí delante, lo que estaba y de ese modo no había sido visto, lo que no se va y se queda y espera mudamente, sino con un fenómeno que la hace circular como billete manoseado que así y todo no deja de tener su valor de cambio. Los ejemplos típicos de esta figura que significa al todo por la parte suelen ser, digamos, "Washington considera...", en lugar de "el gobierno de los Estados Unidos considera o los políticos de dicha ciudad consideran..." o "la Corona de España", en vez de, en esta época, Juan Carlos de Borbón y familia. En tales casos podría ser un mero resumen o un énfasis. Pero la figura esta, la sinécdoque, como todas, por otra parte, acude a conformar los discursos, moldea la expresión del pensamiento y siembra sus efectos. No es lo mismo nombrar algo como parte de un conjunto que declarar certeramente esa parte como totalidad. Así, por ejemplo, si, digamos, mi sobrino, y agreguemos, diez amigos de mi sobrino, más otros diez, quince, amigos de los amigos de mi sobrino, y sumemos, otros cincuenta no amigos de mi sobrino y tal vez unos cincuenta más, usan zapatillas negras, entonces afirmo sin que por un momento siquiera me detenga a preguntarme si no será mera suposición de mi parte, percepción errada, sin que se me pase por la mente que tal vez debería considerar que el mundo es más grande, más vario y más heterogéneo de lo que puedo, en una ojeada percibirlo, afirmo, decía, que todos los adolescentes usan zapatillas negras. Y siguiendo con mis impensadas hipótesis, concluyo que todos los adolescentes usan zapatillas negras porque odian las zapatillas blancas, las zapatillas de dos colores o tres o cuatro, los zapatos, las botas, etc., y digo también, ya que estamos, que odian todas esas zapatillas o calzados porque no les gustan los colores y prefieren la ausencia de estos mismos. De manera que esas zapatillas negras demuestran claramente, sin la menor sombra de duda, cosa que este tipo de razonamiento no sabe ni qué diablos es, que los adolescentes en su totalidad, y aquí viene el gran verbo, son –les asigno una esencialidad-, partidarios del no-color, de la oscuridad, o de lo que fuera que se me ocurriera asociar con una zapatilla negra. Cosas oyeres o leyeres, que non crederes. El punto justamente, es que una inocente figura según cómo funcione en un discurso, puede inducir creencias tan disparatadas como la de que todos los adolescentes usan zapatillas negras, o verdes, o rojas o a rayadas.
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1.5.06

Primavera en el Mercado de Heno
Ocho horasDesde 1860 los obreros norteamericanos luchaban por la jornada laboral de ocho horas, el cálculo era simple: ocho para dormir, ocho para descansar, ocho de trabajo, total, veinticuatro, un día. En cambio eran hasta dieciséis en el trabajo y el resto, para recuperar pálidamente la fuerza y seguir al día siguiente. En una convención realizada en 1884 la Federación de trabajadores de Estados Unidos y Canadá llama a luchar por las ocho horas que empezarían a regir desde el 1º de mayo de 1886.El primero de mayo de 1886, el dirigente Albert Parsons, de la organización Caballeros del Trabajo de Chicago, encabezó una manifestación de más de ochenta mil trabajadores por las calles de Chicago. Unos trescientos cincuenta mil se sumaron al pedido y empezó la huelga. El 3 de mayo, luego del discurso de August Spies, director de un periódico laborista, unos seis mil obreros marcharon a la fábrica McCormick. La policía abrió fuego, mató a un obrero e hirió a muchos otros.Haymarket, el mercado del heno ensangrentadoEl cuatro de mayo los anarquistas convocaron a una protesta el 4 de mayor de 1886, en Haymarket, contra la represión del día anterior. Hablaron Spies, Parsons y Samuel Fielden ante dos mil quinientos obreros. Empezaba a llover, doscientos policías esperaban, una bomba estalló y mató a un policía. Los otros empezaron a tirar, cayeron siete de ellos y cuatro trabajadores, sin contar los heridos. Nunca se supo quién tiró la bomba, y no es difícil inferirlo porque el resultado fue la persecusión de anarquistas, sindicatos y obreros en general en todo el país, arrestos masivos, allanamientos.Acusados de conspiración y asesinato, el 21 de junio de 1886, fueron juzgados ocho dirigentes: Parsons, Spies, Fielden, Schwab, Fischer, Lingg, Engle y Nebee, el fallo fue la condena a muerte a siete y la prisión a uno. El juicio distó mucho de ser siquiera un juicio. El 11 de noviembre de 1886 fueron ahorcados Georg Engel (alemán, 50 años, tipógrafo), Adolf Fischer (alemán, 30 años, periodista, Albert Parsons (estadounidense, 39 años, periodista, que no estuvo presente en el lugar, Hessois Auguste Spies (alemán, 31 años, periodista). Louis Linng (alemán, 22 años, carpintero) misteriosamente Louise Lingg se suicidó en la celda. Samuel Fielden, inglés, pastor metodista y obrero textil fue condenado a cadena perpetua); Oscar Neebe (estadounidense, vendedor, condenado a 15 años de trabajos forzados), Michael Swabb (alemán, tipógrafo, fue condenado a cadena perpetua), revista la causa siete años después, los acusados fueron declarados inocentes, sólo tres pudieron enterarse de eso y salir en libertad.En el Primer Congreso de la Segunda Internacional Socialista, celebrado en París 3n 1889, se declaró el primero de mayo como día internacional del trabajo. En Estados Unidos, en cambio, igual que en Canádá y algunos países de Europa Occidental, el primero de mayo, May Day, se festeja la llegada de la primavera. Recién en 1935, fue aprobada en ese país la jornada de ocho horas.
"...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable... (José Martí, cronista del proceso a los mártires de Chicago, para La Nación de Buenos Aires)
El espanto siguió su danza, sin que se sepa, como habitualmente, cuántos, fueron miles los obreros perseguidos, torturados, procesados, heridos, despedidos. Entre ellos, quedaron algunos nombres en la historia: Nicola Sacco y Bartolomeo Vanzetti, La mayoría, inmigrantes, llegados a América a buscar mejor destino. Los diarios, sumados a jueces, patrones y festejantes de la primavera en general, no dejaron de señalar ese dato, inmigrantes indeseables que vienen a perturbar la paz de este gran país próspero que ha tenido la deferencia de dejarlos entrar a gozar de los beneficios de su siempre rayada y estrellada libertad.
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14.4.06

Y banderas de papel lilas, rojas y amarillas
www.nodo50.org/republica
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8.4.06

Residencia en la tierra

La escena: una fiesta familiar. Está el reencuentro con los parientes, están los parentescos hechos por las afinidades electivas o por azarosos amores y desamores. En una ángulo claro del salón tres invitados hablan de lo que según parece anduvieron leyendo por los diarios de política y estrategias, al lado de una ventana oscura que no deja ver, por oscura y por tapada en parte con la cortina, qué es lo que está pasando afuera. En otro recoveco, no lejos, donde la noche no se ve porque las cortinas cubren completamente los vidrios, alrededor de la mesita con canapés, sandwiches y calentitos, están conversando otros y sale el tema de los bolivianos que habían perturbado el viaje a algunos de los que finalmente pudieron arribar para divertirse sanamente y en familia. De estos, unos seis, cuatro por lo menos eran judíos, sus abuelos o bisabuelos llegaron a la tierra prometida donde encontraron en lugar de leche y miel, la Liga Patriótica, la ley de Residencia, los largos bonetes y estrellas cosidas a sus caras, invisibles, pero no por eso menos presentes. De no haber sido por la ropa, los modales, el decorado del ambiente, la manera de hablar, y algunos otros accidentes, que claramente indicaban el ascenso social de estos descendientes, de piojoso a piojo resucitado, en su charla, eso que para los antepasados fue peligro, revivía triunfante. Con sólo cambiar alguna de las palabras, por ejemplo, boliviano o coreano por judío, igualmente se trataba de intrusos, lacra que había que expatriar, ingratos que venían a aprovecharse de la gran bondad argentina para todos los hombres del mundo que quisieran habitar su suelo magnífico y lleno de riquezas, democracia y buena voluntad, esos, ladrones, aprovechados. Y nosotros, decían así, no hacemos nada y todavía les damos... la oportunidad de que unos viles, y compatriotas de ellos, tan viles como los propios nuestros, los importen para que dejen su vida arriba de una máquina, de una cama de prostíbulo, en la calle fría o recalentada, nosotros, generosamente desentendidos del género humano... y todavía, estos cretinos se atreven a protestar.
Ahí se le dio a una de las mujeres la ocasión de decir lo suyo, elegante , según apreciaría ella que era, con la pollera de dudosa seda, la remera con hombro al descubierto y el pelo abrillantado, cuenta cómo enfrentó a un vecino suyo, boliviano, el día en que hizo ruido con una máquina, sencillamente fue, le tocó el timbre, no le respondieron, empezó a patear la puerta, como corresponde a una dama, salió el hombre, le dijo ella que si no terminaba con el ruido le iba tirar querosene (y fósforo encendido, no hizo falta que lo mencionara) sobre el toldo boliviano, desde la ventana argentina. No calculó la piromaníaca hasta dónde podría llegar el fuego. Lo contó como una hazaña propia, un canto propio a su propia valentía, el boliviano apagó la máquina y según dijo, al día siguiente la saludó con amabilidad y trato de "señora" y nunca más hubo ruido.
No es lo más importante que esta historia sea cierta, no es tampoco muy confiable la fuente, una mujer de pelo y piel estirados, dura y derecha como un palo, como su alma, si es que tiene, y viuda de un señor que le llevaba unos treinta o más años y que antes de morir, y de casarse con ella y dejarle su pensión, se había modificado el apellido para que no quedara ni pizca de relación con nombre hebreo o idish o judío, y se había hecho militar. La señora dijo que la solución era muy sencilla, que se vayan, nadie los llamó, que se vayan, y en su espíritu, y sin que ella lo supiera, la ley de residencia probaba su larga eficacia más allá del siglo transcurrido. Que haya o pudiera haber sucedido, con ser terrible, no es, quizá, quizá porque por suerte no sucedió y no hubo incendio, lo peor. Lo peor es que la señora lo cuente como una hazaña y que los otros aprueben y le hagan el coro con país generoso, nosotros somos unos tontos por dejarlos entrar, habría que hacer como en Estados Unidos, si no tenés tarjeta no te atienden en ningún hospital, que se vayan y sigue la música hasta que a los novios se les da por cortar la torta, tirar flores y brindar emocionados por tanta felicidad ahí, abajo de ese techo cobijador, sobre la gloriosa tierra argentina.
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1.4.06

Acerca de la destrucción

Se quema hasta los cimientos la casa de alguien. Los restos humeantes sólo muestran un hogar en ruinas que, habitado durante años y donde tuvieron lugar hechos entrañables, fue un sitio amado. Poco a poco, cuando pasan los días y las semanas, el hombre se va dando cuenta de que le falta una cosa, luego otra, luego otra más y así. Y cuando quiere encontrarlas cae en la cuenta de que estaban en esa casa. Siempre se trata de algo único. No puede reemplazarse. Estaba en esa casa. Es una pérdida irreparable. Pasarán años hasta que el recuento de esos objetos únicos, irremplazables, se complete, y hasta entonces no sabrá verdaderamente cuál fue la magnitud de su desastre.Mark Twain...juegan con cosas que no tienen repuestoJoan Manuel Serrat
Día a día una mezcla de hechos, de diversa proporción y cualidad, un asunto de familia, una discusión política, algo que se lee, se percibe en la calle o en los ámbitos por donde uno anda o en aquellos que lejanos, llegan transmitidos por las varias formas de los así llamados medios de comunicación, empezaron a homogeneizarse de algún modo para mí, por encontrarles un rasgo en común cuya definición, aproximativa tal vez, es la palabra destrucción. Un impulso o una corriente similar a ese viento que mucho no se nota pero que acarrea vaya a saber cuántos microbios o virus, parece estar filtrándose por todo sitio en que halla una hendija. ¿Hasta dónde se puede calcular la onda expansiva que un acto mínimo puede tener en cuanto a lacerar o ensuciar sencillamente, todo aquello que es necesario preservar. Digo esto y noto un matiz ecologista, no está del todo mal, el ataque a la naturaleza es una de las formas que la agresión ha asumido con devastador poder. Pero menos que a grandes cataclismos o a sucesos resonantes, me refiero aquí, especialmente, a los que serían su réplica en miniatura. Las olitas que se difuminan frente al tsunami. La destrucción en grietitas chicas, se muestra en formas múltiples, está en actitudes displicentes, agresivas, en el enfermizo apego a las tonterías, en la difamación, en una suerte de fiebre –y no me parece desacertado decir fiebre pensando en el estado de delirio que pueden alcanzar algunas afirmaciones, ataques al otro, corridas por izquierda, etc.- que ostentando una postura falsamente crítica (ya que ni por un segundo se detiene a reflexionar sobre sus supuestos, lo que es indispensable para que exista la crítica misma), que no se mira al espejo (a ver si como Drácula no se ve nada), arremete con todo y contra todo. Poco es lo que tenemos, por tanto, la necesidad de cuidado es mayor. ¿Qué le hace falta, imperiosamente a los chicos encerrados en algún cuartucho o barraca, en las paradas de taxis, en las estaciones, pidiendo monedas o buscando algún tipo de supervivencia? Calor de hogar, abrigo, cariño, infancia. Esta imagen extrema, la que nos tratamos de espantar cuando para aliviar nuestra conciencia perturbada les damos una moneda, se reproduce en escalas menores, con tonos más desvaídos, en muchos actos donde late, en lo profundo, un deseo de destruir a otro imaginando que con eso se logra algún tipo de autoafirmación. De no ser que se pone tanto en peligro, que se roza el lugar de la necesidad y no el reino de la libertad, la cosa, quizá, no merecería mayor atención. Es peligroso jugar con fuego. Y si de cosas pequeñas uno habla, pequenísimas, bueno, ahora me voy a la Física, que hace más de un siglo demostró –y la reacción en cadena continúa- la importancia del átomo.
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